Tout à l'heure, je suis descendue en ville.
Je vous laisse un peu de temps pour digérer cette information, je suis bien consciente que les rebondissements échevelés de mon existence peuvent en impressionner plus d'un.
Voilà.
Ce faisant (la descente, la ville), je croise deux adolescentes dont l'une a les yeux rivés sur l'écran cristallo-liquide de son portable.

' 'tain, il a qu'à niquer sa mère cet enculé', s'exclame-t-elle avec une conviction non feinte.


Je dis ça, je dis rien

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Hier il y avait une émission de fond - sonore le fond - avec un journaliste qui maîtrise la respiration de phrase, le doigt sur le menton et le sourcil froncé, et des invités irréconciliables - ce qui n'est pas grave pour le journaliste car ils ne sont là que pour faire joli entre ses questions, et s'ils en viennent à s'invectiver, le journaliste pourra leur demander de se comporter de façon plus civilisée s'il vous plait quand même.

Bref.

Le thème de l'émission, si j'ai bien suivi, c'était 'on est entouré par des fous dangereux qui vont peut-être nous assassiner sauvagement jusques dans nos campagnes et personne ne fait rien si c'est pas malheureux' (en gros). Au bout d'une heure, on avait fait un peu le tour du schizophrène-fumeur-de-joints-qui-écoute-du-rap-fort-en-jouant-à-des-jeux-de-samouraï et de ces inconscients de docteurs qui relâchent n'importe qui dans les rues qu'on se demande où ils ont eu leurs diplômes, du coup le journaliste, en vrai pro, la sorti sa carte maîtresse: l'histoire du Japonais cannibale. Claaaasse. Pas neuf neuf (1983), mais classe quand même.

Nous sommes d'accord, ceci n'a aucun intérêt. Sauf pour l'intervention d'un psychiatre sur le plateau, que je cite tel quel: 'ce sont les media, qui ont cherché à alimenter cette histoire par le menu...'

Savoureux lapsus.

Je dis ça, je dis rien.

Prendre l'avion est une expérience étrange.

Contrairement aux autres modes de transport où le temps et l'espace défilent, bien perpendiculaires sur leurs deux axes, l'avion mâchouille les dimensions comme un chewing-gum, enroule la nuit autour de son gros nez, l'étire ou l'écrase c'est selon, et forwarde les paysages à vitesse maximale: Shazam...

La transition est travaillée: du RERéel jusqu'à l'aéréeloport, tout est si concret et familier, du béton et des rails, des horaires en minutes, des terrains vagues, des immeubles flous, du connu sur le bout des doigts. Et puis les choses se compliquent: dans le labyrinthe vitré on chemine, on sème sur la route valises, bouteilles, chaussures, ceintures, monnaie; on brave les Sphynx aux flancs des portiques, et au fil des sas qui se succèdent les salles se dénudent jusqu'au désertique: des rangées de fauteuils où une humanité désoeuvrée somnole, dodeline, s'abreuvant de cristaux liquides sur panneaux géants, de sodas ou de cafés  invariablement tièdes. Les plafonds hauts amplifient les bruits que la moquette assourdit: on croirait vivre au coeur d'un gong. Toute activité est vaine: il n'y a rien à faire qu'attendre. Par par intermittences une petite cohue se forme puis s'évacue soigneusement dans un gros boyau.

A la sortie du boyau, c'est le ventre de la bête. S'ensuivent plusieurs heures d'ennui pâteux, un tour de manège cuit à l'eau, sans goût, sans odeur, sans lumière, à peine un roulis et puis les portes s'ouvrent. En apparence rien n'a changé, un boyau nous vomit vers le désert, on retraverse les sas, on récupère nos cailloux, choux, genoux, hiboux, on traverse l'aéroport, en courte rééducation vers de plus en plus de vie réelle, mais inconnue cette fois, et le choc est si rude que le doute s'instaure: et si on n'était pas là où on pensait être...

Si on ajoute à ça quelques éclairages intriguants, on en vient vite à s'imaginer des choses. Et si en fait je n'étais jamais allée à New York. Si, en fait j'étais candidate involontaire d'une émission de télé-réalité extraterrestre.  En y regardant de plus près il m'a semblé repérer des techniciens: 


AstroBoy qui s'est coincé en voulant rentrer trop vite dans la navette de montage (quel con cet astroBoy)

 





L'équipe de caméramen en planque:

 




 



même que quand ils se sentent repérés, ils développent des techniques de camouflage variées, toujours adaptées au quartier, du style 'intello à lunettes en pleine discute philosophique' (Greenwich/ Chelsea)

 


ou clubbers fous à tendance piercing  un chouia SM (East Village/ Alphabet City)

 



Enfin maintenant au moins, vous savez.

Je dis ça, je dis rien.

C'est une telle déclaration d'amour qu'il m'a semblé, en la lisant, mieux comprendre pourquoi moi aussi, je l'aimais...
 
Ca se passe là:

le blog de Frédéric Ferney


Je dis ça, je dis rien.

C'est un truc adolescent, moitié mystique moitié naïf: emporter avec soi et au plus proche de sa peau un texte cher, et au bout d'un moment, on ne fait plus qu'un: qu'il se distille en mini-doses comme un patch ultra-sophistiqué; que l'encre fonde, s'insinue dans les pores et se laisse aspirer par les courants sanguins; mieux, qu'il se redessine en tatouage négatif.

C'est un truc un peu païen - version pastel - , un truc d'apprenti sorcier. Porté sur le coeur, le texte en adopte la pulsation pour un slow interminable. Il joue le rôle d'un gilet pare-balles, en mon for intérieur je ne crains personne.

J'ai fait ça. D'abord passé quelques heures de mauvais cours à écrire des vers sur mes lignes de vie et d'amour et puis serré les mains. Puis j'ai scotché un bout de papier là où c'est blanc, là où c'est chaud, là où ça cogne. Parfois même j'ai eu le sentiment que c'était moi qui étais scotchée au papier.

C'est passé, je ne suis plus scotchée à rien. Merci de ne pas me demander si c'est mieux ainsi. C'est passé, mais l'autre jour dans le train, je lisais 'Tokyo-Montana Express', de Richard Brautigan. Plus précisément, je l'avais fini le matin même et en relisais les meilleurs passages, les passages les plus poignants - il se trouve qu'à mon avis, le mot poignant a été limite inventé pour Brautigan: ça vous prend le coeur, et un bon bout d'estomac, ça serre les poings, assez lentement, au début on ne sent pas grand chose, puis il y a un moment où c'est douloureux et après c'est encore autre chose... Dans ce recueil, c'est assez net.

Bon, et je me suis endormie, avec le livre ouvert sur le coeur. A un moment, je suis sortie du sommeil, sans pour autant me réveiller, en me demandant où j'étais. Ca m'a paru durer très longtemps, j'étais convaincue d'être dans le Montana. Que je traversais le Montana en train. Et c'est devenu une obsession cette histoire...

Je dis ça, je dis rien