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Sunday, January 13, 2008

Honestidad brutal

Ser brutalmente honesto, asquerosamente sincero y ya que nadie me lee mejor no deberia ser tan sincero nada.

Debo de mentir como un demente para poder recojer la atencion de todos ustedes. La realidad es una mierda y ser honesto aun mas, es mejor ser todo una filtrafa de mentiras que una pelota sinsera que no intenta engañar. El engaño es una exelente razon para sobrevivir, una buena forma de hacer que todo cuadre como un desee.

LA mentira es mi amiga y yo soy honestamente embustero. Ser tan brutalmente honesto sobre mi mentiras piadosas le hacen mucho mas bien al mundo que elo ser realmente honesto. NAdie paga por escuchar la verdad, nadie paga por que le digan lo evidente, nadie quiere que le cuente algo que ya saber.

Mejor me invento todo, no dejo que nadie me diga que ya todo esta dado. alguien tuyvo que inventar la letra que usted esta leyendo, alguien invento el numero que estas contando y sin lugar a dudaalguien invento eso que estas pensando. Sin la mentira sin el embueste nada fuera real, todo fuera tan original que fuese afixiante, todo tan real que me confundiria realmente.

5:40 PM

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Tuesday, August 21, 2007

Aqui huele a puerco

Aqui huele a puerco

Estoy completamente de acuerdo con la abuelita de Facundo Cabral. "Hay que terminar con los uniformes que le dan poder a cualquiera, que es un general desnudo"

Los policías, militares y de más en este país, creen que el hecho de que el estado los autorice a usar la violencia es razón suficiente para recetarlos, pero dime tu a mi que carajo yo tengo que respetar a un guardia de 19 año que yo se que lo que esta es aborreció por ser guardia y que me la quiere montar. Quien es ese cabron para tener mas autoridad que yo. Un curso de 6 meses en la academia y unos cursos de justicia criminal que yo le pude a ver dado, mera que me mamen el bicho.

No es que tenga algo en contra de los oficiales de ley pero es que solo creo que cualquier individuo que luche por mantener este sistema mierdoso en el que vivimos es solo un mediocre un pendejo mas que juega al son que le toquen. El pensar es algo que aparentemente le borran en la academia a mucha gente. Este claro no hablo en lo guardias en general solo aquellos que abusan del poder que le brinda un cabron uniforme una puta placa unas jodias esposas en la cintura y su pistolita al lado.

Mas que nada molesta el que traten de mantener este sistema de ley y orden donde la justicia es injusta y lo injusto es solo eso .

12:02 AM

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Tuesday, August 14, 2007

Entre arena, sol, agua, tortugas, nitzchie y lo complejo de las cosas

Copio letras de mi mente complicadamente comprensibles, veo colores brillosos que se desmayan con el sol, veo como se desparrama el mar sobre el infinito. Las costas isleñas son perfectas para baños de sol, almuerzos salados, y frituras bautizadas en manteca. Es un lugar importante vital para lograr la comprensión de complejidad cada vez mas compleja, su calmada bravura o su brava calma, como usted quiera llamarlo y dependiendo de donde quieras analizarlo, es una paradoja interminable infinita pero finita, azul pero verde, verde pero, color arena, color arena pero negro

Los careyes, los tinglares y de más tortugas que habitan en el mar, se desplazan con una facilidad completamente envidiable, es como si tuvieran tuvieran integradas en sus aletas diseñadas por los años de evolución tortugueril. El verlas ayuda a crear una complejidad que cada vez llega hacer mas complicada, pues si se trata de simplificar, se pierden focos, perspectivas o de mas palabras que signifiquen un punto de vista en particular. El tratar de interpretar problemas realmente torcidos, enredados, malcriados y repugnantes con una simpleza es simplemente una falta de respeto a los problemas.

No existe ninguna idea perfecta ni ninguna opinión generalizada, nadie puede hablar por nadie ni el viento habla por el mar, ni el mar habla por el sol ni el sol habla por la arena (aun que esos últimos dos cuando deciden joderte tus delicados pies acostumbrados a zapato con medias, te los joderan). Todo esta relacionado pero no todo es lo mismo, no todo tiene la misma solución, no todos estarán dispuestos a la misma. Es por esto que nuestro amigo Nitzchie mato a Dios es por esto que el grita "Dios a Muerto". Es por eso que el sol te quema la piel pero no te cocina como lechón, y por lo que la Victoria es solo victoriosa en el lado vencedor pero nunca en el vencido, y por lo cual tu no entendiste pero quizás otro si.

No es que "Dios ha muerto" (aunque esto se puede discutir) es lo que significa es Dios a muerto, es la muerte de la simplicidad, del otorgarle una simple solución ( Dios) a problemas sumamente complejos. Este postulado es el que logro mucho de nuestros postulados científicos, es por el que logramos entender un poco mas el origen de esas tortugas, el calentó de esa arena, el efecto de la luna en las cosas y las realidades completamente apartados del misticismo que llevo a muchos años a la humanidad y que hoy en día es tratado de ser revivido por puristas religiosas, etiquisitas finosos y de mas pensadores que creen en "la vuelta a los valores" aun que esto sea en realidad una vuela a la oscuridad, un salir de ver y entender este lindo mar que pinta la costa isleña.

9:02 PM

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Thursday, August 02, 2007

LA noche de anoche

Esperame en la noche tan noche que ya será mañana, eso fue lo que dije antes de montarme en mi nave de cuatro ruedas y comenzar mi travesía en una noche de verano. No caía lluvia que había sido la reina de los pasados 3 días, mojando todo a su alrededor, como un gran actor dramático haciendo salir lagrimas de su publico constante. Todo pintaba a una larga juerga una larga fiesta un largo aviso de inundaciones alcoholadas.

Los aluviones de felicidad se reflejaban en los rostros de fanáticos, esperanzados en un cierre triunfal. Las cervezas estaban en las neveritas, los phillis bien enrolados y las pastillas las reparten como golosina en día de brujas. Todo era euforia algarabía , brincos , saltos y gritos todo era una pelota interminable de emociones desenfrenadas. La luna estaba grande como pa' coger jueyes, y en este pueblo se esperaba una jueyada.

Salieron a la pesca como capitanes volvieron como marineritos, sin siquiera un jueyesito pa' meterlo en la hoya. Todo se silencio, todo se termino, todo fue un final fatal de una noche larga, de una seria larga de una larga temporada, las cervezas, pepas y de mas sustancias, ya en efecto de las multitudes, multitudinarias con ánimos apoteósicos de festejar hasta la mañana. Todo fue un final estrepitoso, pesca libre no cojida, el peje pico pero se escapo, el faro no alumbro bien y dejaron el barco en un arrecife lleno de cangrejos palancus que conducían un tractor gigantesco que terminaría matándolos a todos.

4:18 PM

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Tuesday, July 24, 2007

Sonaron rafagas de tiros

Sonaron ráfagas de tiros salir del sur oeste de el pueblo. Rápido tu mente comienza marinear, donde podré ir a capear, en donde abran matado a alguien, los guardias deben de estar regaos, son aseveraciones que salen de la mente que salen de la mente como esas balas salieron del cuerpo del fusil. Luego comienzas pensar, quizás esto no sea tan calmado como todos pensamos, quizás las ráfagas fueron solo un aviso, quizás me debería de cuidar mi casquillo.

Los disparos, siempre corren como Peco, entran salen o simplemente se quedan en tu cuerpo. Estos muchas veces no llegan a ningún lado, pero siempre descabronan una idea, siempre joden una causa siempre anuncian una perdida. Tiros al aire, al suelo, al lado, plomo corriendo por todos lados, gritos, sangre y desespero muchas ideas confusas y matadas.

La balas de maldad siempre están hay y salen de cualquier fusil ya sea autorizado o sin autorizar, tirada por un oficial o simplemente por un títere cualquiera. Los disparos matan todo solo con su trueno estruendoso, el plomo es solo la consecuencia final. Los desibeles afectan la paz emocional de todo vecino de todo individuo, alteran alas autoridades como lo hace una barbacoa a un corrillo de moscas isleñas.

10:07 PM

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Sunday, July 15, 2007

Matutino

Correspondo los escritos mas resientes de mi mente, con un rezo de remanso y un reto de garbanzo. Las habichuelas, los frijoles y las habas todas son granos familiares entre ellos todos, nacen en huertos y crecen como hierba mala. La hierba buena o mala siempre sigue firme hacia delante no se detiene con los mogotes o con el cemento, solo la seca el tiempo, como el sol seca la ropa que dejaste guindando en el patio

Los guineos no han madurado no vale la pena tumbarlos de la mata. Los gatos se quedan velando los lagartijos en la parte de arriba de la verja que rodea el solar. La grama aun tiene roció que pronto quedara incrustado en los pies de este parlante parlador. Debería irme a la playa y concentrarme en el mensaje, ser guiado por las olas y quemado por el sol, nunca debería de despertarme tan temprano.

Que largos son los días si uno se despierta en muy temprano, que malo es despertarse temprano sin olas por las que deslizarme, que odioso es oler syrop por todos lados. Los pájaros cantan la melodía que solo saben tocar, nada mas saben tocar nadie comprende su nota total si se desafinan la naturaleza lo lograra arreglar. Los sapos que son criaturas nocturnas se esconden a dormir en algún lugar fresco y mojado, como debajo de algo que este sobre fango.

2:10 PM

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Friday, June 29, 2007

En tu cara

Vi al ogro de los cuenta cuentos en tu cara. Esa superficie rectangular que expresa lo que tengas que decir, los colores, las imágenes, los sonidos, las jeringozas todas son transmitidas por tu rostro de líquido, plasma o como el que siempre veo de oscuro cristal. Su brillante color, su sonido estereofónico su imagen en gran definición su manipulación veloz

En ti habita ese roba cuentos, es el que lo mantiene activo, matando las ideas que se presentan en mi mente. Me hace creer que tras de el se aprende cuando en realidad solo te hipnotiza y te hace actuar a su andar. Hace mucho no fluye esa señal que le da movimiento a mis dedos, que los impulsan a correr por el teclado encontrando esas palabras perfectas, esa musa predilecta. Tanto tiempo que ya comencé a culpar a tu imagen a tu sonido a tu informe construido.

Las ideas han saltado por la ventana, han escapado, los cuentos sus hijos, las han acompañado, solo ellas saben a donde pueden llegar, solo tienen que imaginar. Desastrosa historia de niños perversos, de adultos esbeltos y de gente de bien vestir. Mundo complicado este, mundo irreverente e indecente. Tú lo haz creado todo, tu y ese maldito roba cuentos que esta en tu rostro.

Mi rostro en ti se refleja, no lo puedo, no me logro dejar de mirar. El homicida, ese asesino cuenteril ese hijo de puta, sigue en ese mismo lugar, en ese rostro tuyo de cristal oscuros, en mi cara, en mi cutis, en mi ser, ese maldito. No logro concebir esto, no logro entender, como me ha manipulado, como ha logrado que deje mis sueños con gusanos come carne, con aventuras de mangos que cae y estallan como bombas dinamita, de floras lanzadas en formas de molotov, de trágicos finales adelantados.

Extraño a mis sueños, sin estos no logre imaginar nada, no logro esperar nada no creo en nada con movimiento total son aliento final en un largo maratón vivido. Extraño ha mis cuentos y sus lugares ideales, sus aventuras y sus habitantes, las mariposas que volaban pos su andares Extraño a mis ideas, sin estas se detiene el pensamiento, ya nada soy, ya nada creo, ya no soy un Dios.

8:14 PM

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Monday, June 11, 2007

Soy Un Profanador

Se supone que escribiera algo, una carta, un cuento, una reflexión reflexivamente confusa, lecciones de karate para niños autistas o un relato de una boda en una lechonera de Guavate. Nada de esto logre que mis dedos escribieran, solo logre que este tirara un reguero de letras. Letras con sentido, con metáforas, o sin sentido alguno, donde todo era un cuento chino y de esos que hacen en Nepal. Las palabras son piraterías constantes de un idioma defectuoso que nos enseñaron viejos teóricos cansados, católicos e impotentes, que solo esperan hasta el viernes para tomar su taza de café isleño con wisky 12 años añejado.

Nadie puede comprender lo incomprensible, si fuera comprensible no fuera incomprensible, así es esto, así es la vida. Busco lumbre, algún articulo creador de fuego controlado por mi mano, unos fósforos Three strars , un encendedor Bic, una hornilla de la estufa , es mas hasta la tostadora me puede funcionar. La lluvia cae en la ventana y lo que salpica llega a mojar mis dedos, esto no hace el efecto de refrescon tropical que suele crear, sino un caos caribeño, de baches gigantescos y me llena de fango hasta las cejas. Todo comienza a girar, a dar vueltas como machina de verbena de barrio chiquito en pueblo grande y yo como soy de estomago fuerte, no pienso vomitar.

Muchos mitos urbanos, existen en el umbral de mi cerebro, es como si las discriminaciones constantes, fueran una parte de mi proceso creador. El juzgar, me condena a lo previamente juzgado, me acomoda a lo que yo haría en la posición del juzgado, me encierra en mi propia maldad. La maldad no es tan mala na, es más bien mal intencionada, así como la bondad no es buena sino es la intención de ser bueno, es así una palabra esta llena de intenciones, los verbos estos están llenos de acciones. Las acciones son mas interesantes, mas entretenidas, mas divertidas y explosivas, aun así siguen siendo palabras, solo que estas son fugases.

Todo es una constante fuga un constante escape a la nada, una vacilación del tiempo, una manipulación del mismo, una trampa de la vida un salir sin especificaciones una escalera hacia el infinito. El espacio, el universo, la galaxias y los sistemas planetario son aburridos es como una flotaera en el purgatorio o en el limbo en algún sitio de esos que son la nada. Es como una fiesta patronal de Caguas en la que Tavin Pumarejo no es parte de la misma, o una fiesta bachatonga sin el Gallito de Manatí o un Santero sin su San Lázaro, Santa Bárbara y el indio de la las 7 potencias.

Los mejunjes, los sahumerios, los hechizos y las sopitas en botella, la agua santificada, el Caliz y la ostia, imágenes de santos, santas y cristos casi en pelotas, son sagradas en todo altar de casa ajena. En la mia son todas profanadas, como dice la cancion " Soy un profanador".

6:10 PM

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Tuesday, May 29, 2007

Deberia ser poeta

Deberia ser poeta, pero le temo a las responsabilidades metricas, que esto nos brinda, soy un free writer, un escritor de prosa, de cuentos, de rrealidades, de embustes tan bien contados que podrian ser reallidad.

Ser poeta es algo serio algo fuerte implica mucha responsabilidad, mmmmuchas reglas, muchos esfuerzos, mucho llantos, sonrisas y penamientos bien acomodado.

Prefiero escribir prosa, hablar en metarelatos y contar las cosas con tonos fantasticos, casi magicos.

quizas despues de todo, termine siendo un triste poeta, que camina escribiendo su mundo deseado

7:37 AM

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