Tus mejores ratos están divididos entre los miles de detalles que pasan desapercibidos y los que crees que vendrán y serán preciados. No habrá ya una casa en llamas que alumbre bien lo que perdiste. No es enamoramiento tu amorío con lo olvidable. No es problema de memoria es de indolencia.  Por eso nunca estás. Por eso nunca eres. Por eso sigo teniendo notorias diferencias con lo que llamas vida.

Pancho Lorenz

 

panorámica

“la siguiente frase ha sido modificada de su versión original para que pueda ser ajustada al formato de tu percepción”

…a esto que escribo, algunos le llaman poema, otros dicen no entender, otros más descalifican, y otros tantos no reparan ni a leer; este que escribe, sin sugerir, sin exigir tal o cual miramiento, permite que esas diferencias sean compatibles, incluyo la posibilidad de prestar un servicio que quizá nadie solicita; pero entre el horizonte y yo, sin conocer a bien reglas ortográficas y lenguajes literarios, sabemos claramente la diferencia entre quien con vitalidad nos contempla y quien se retrata al reflejarse en el paraje de sus bostezos...aún así, esta profunda diferencia la consideramos perspectiva armonizable y lectura reconciliable.

el Panorama diferente

Pancho  

La tribu que come vacío ....

la apariencia es un manjar para la tribu que come vacío, y sólo se pueden distraer sus apetitos con más y mejores envolturas. Su flujo sanguíneo se detiene a resolver un acertijo entre lujo y necesidad antes de irrigar órganos vitales, muchos gozan vivir amputados y con el alma en hormigueo. La tribu se reconoce por sus vísceras y su empeño por abrillantar sus cabelleras.

Trabajan tanto, que parecería que esperan de la vida sólo su musculatura, pero se conforman con tan poco que la poquedad les parece un dogma atractivo e irrefutable; llevan regaños para todos, hablan de más y escuchan de menos; gritan por el mundo que lo notable se refleja en los espejos; y aseguran fervorosamente, con el fusil en alto, que no existe sonido más bello que el disparo de un arma de fuego.

Pancho Lorenz
 
 
El resguardo del corazón
El corazón no está diseñado para habituarse al asedio, a través de los sentidos, de tanta estupidez, es incapaz de absorber el cretinismo que se ingiere, se oye, se ve, se respira y se pega a la corteza del corazón pero no atraviesa; perturba las funciones emocionales, tensa la piel y la razón; acelera porque se siente hostigado y por malestar desbordado, y palpita a golpes por rechazo, convirtiendo al cuerpo en campo de batalla entre la porquería que se aferra a querer ser asimilada y lo sustancial que se encoge por desuso.
Qué proceso tan extenuante el de resguardar de remedos humanos al corazón, en tiempos donde los nervios son prioridad y la sangre se desperdicia. Sólo quien no se ha dejado amurallar por trivialidades sabe de lo que hablo, y sólo quien engulle a diario un pulso calmo y donoso sabe a lo que sabe.
Pancho Lorenz

Arcilla (...)

Es la S la que falta en la mitad de nuestra arcilla

 
Tú diosa de las vívidas herramientas, de culinarias delicias, no tengo presupuesto para pagar lo que te debo sólo para ajustarte a mi conveniencia como provocador de reacciones emotivas y dejarte una llama; un nuevo llamado, una vieja fonética en tu oído
Llamarte y encenderte en asador de cocina: por tu nombre; al arte: el instrumento primario: la arcilla sin la C que interponga su regla, que una y no se rompa, que evoque pedazo a pedazo, o el trozo entero, de moho en vasija, de herrumbre de aluminio, del calor y los centígrados o el resultante de esa unión: fecundidad y porcelana
Óxido y mujer de leche cuaja,
El sofoco y lo incendiario
lo inexplicable y lo hormonal
el matrimonio inceremonioso del dialecto y la piel
la estética y lo inconfesable
la mezcla, el origen del fango; el sedimento:
arcilla/ ars silla: enrojecimiento de la palidez
madre tierra creadora, agua y sed que moja
la paradoja, la trama que da de beber
calostro circulante de nuestra humanidad.

Pancho Lorenz

Estudio sobre la boca

Que escondes en la taza que no sea café?
El guión matinal, el labio barroco en versus con el otro.
Remordimiento tendido a secar, Dios menguante y noticioso,
una abreviatura de risa, el berrido de una muñeca de cuerda
la pieza dental que se me escapó ayer durante la sesión de besos?

Qué escondes al sur de tu lengua desubicada?
Palabritis, escaldos, enemistad con mi encía, arrepentimiento, sexo oral
el musitar en tartamudeo, la voz afeminada de un títere?.
una mentira a escala, o toda una colección de novedosas elocuciones?

Qué escondes en el vaso para saciar tu sed?
Agua de mar y tu habla en una isla?

Qué anuncias al permanecer con la boca cerrada?
que deje de estudiar tu boca y atienda tu mirada.

Pancho Lorenz

Pancho Lorenz/2008 m.r.

El poema como tarea del hogar

1.

En agua limpia no flota el detritus del enamorado,
el jabón ahuyenta la grasa y la susceptibilidad;
el prístino encanto de educarse en sucio;
El vital oficio de tocar con los mismos dedos que se escribe,
el cochambre aunado al metal del resumidero.

2.

En este domicilio se repara cualquier tipo de violencia
La sin voz, la precoz, la espontánea o la tardía,
la utilizada como práctico detergente por derechitos y bienpensantes
o la de esterilizante mudez, aunque amerite la situación.
Pues de los hombres sucios, peores los relavados.

Por fin encuentras de quien enamorarte y por nervios dirás lo contrario. Estabas a la espera de mis ojos, pero no contabas con que la impertinencia del miedo enmascararía el deseo.  Hagamos como que yo no escribí esto y tú como que no leíste nada. Pero no me sueltes, sígueme besando

No me pidas ser viento, cuando me conociste siendo mar.....

....

Por kilos será el agua que quite la sed, aunque un litro de anzuelos atrapen toda la sal de mi boca, el señuelo será siempre inconfundible: agua y sudor y agua; la carnada será magra como les gusta a los idiotas bocones que nadan bocarriba con la trompa en alto esperando un picotazo de gaviota que se alimente de su aliento. Esa promesa de: por toda la arena prestada compraría sólo poesía, no creo poderla cumplir, el sol lo sabe: la ventaja de ser mar es que alguien que te ama jamás te pedirá ser viento.

Con la mano en los huevos se camina bien por esta ciudad.....

No es por protección, es por descaro, qué más da un poco de insolencia en la colocación de la mano por las mustias calles de una ciudad deshuevada.....

Un minuto de silencio por todos los que tienen siempre la razón.....

....

Una tromba de lágrima y aplauso para los que se equivocan constantemente y persisten en el error de aventarse al vacío sin casco en el corazón. Un minuto de silencio por todos los que tenían como red de protección, siempre la razón.....

sentado ....

....

Se ulcera de un puntapié el pensamiento, Pasa el tiempo, nada pasa inadvertido, infatigables los distintos significados de uno mismo, se almuerzan de sí, sin antojarse, inmundo nombre con el que llamamos equivocadamente la carne de esqueleto, los ojos de la lengua, el mapa de extravío. Hacer nada: Leyenda absurda pero creíble, beberse horizontal el movimiento sentado. Sentados vagabundos viajeros sobre su propio aguijón, Narrando de sed excesiva de humores negros, la broma es respirar hasta que haga de su hábito la costra. ....

Corazón....

....

Cuánto hay de estúpido en ti, que constantemente preguntas si respiro. No será que a lo que yo llamo latir, a ti te parece discutible, cada instante cuestionable, y yo pobre en mis respuestas, me acostumbro a contestar que no eres nada nuevo. Víscera arrogante y mandamás, qué haría sin tus narcisistas y repetidas llamadas de atención, tu sutil recordatorio como un acontecer siempre novedoso, tu estricto insistir que de vida sabes todo. Cuánto hay de estúpido en mí, que de vida sé muy poco.....

Piel y Cartón ....

....

En mis ratos libres soy una caja de cartón que encierra regalos, no pido permiso a la envoltura para dejarme abrir al tiempo perdido entre el moño y la sorpresa, ese tipo de cabrón de buen lejos, de mal cerca, de peor junto a ti. Tomo por alojamiento la fémina invitación de recargar mis sueños baratos en la mansión chiquita de un par de tetas tibias, pero nunca pernocto donde no me dan de piel mi habitación.

Días envasados....

....

Cuántos días se derraman en la búsqueda de un recipiente exacto donde verterlos y  contenerlos para que nadie los use sin nuestro permiso, y ocultarlos por años esperando el momento idóneo para servirlo a la temperatura recomendada. ....

Patético el día que se ajusta a la forma que lo enfrasca. Frívolo día el que no transforma y sólo cambia de ropa. Días líquidos que fluyen como un rumor y pierden de vista el motivo de su cauce. ....

El día especial termina siendo como un gas  que se esparce en los lugares más inadecuados para transformarse en sólido cuando a él, y sólo a él, se le pegue la gana.....

....

......

Hoy es el amor, mañana todo lo demás ....

....

Como adolescente que escribe: Te amo, sin saber que mañana esas palabras significarán algo distinto a lo que suponía en plenitud de su inmadurez. El Te amo tiene edad y el tiempo es su autoridad. El tiempo no asesora a los expertos en gastar minutos, a los que llaman al tiempo: Reloj; mejora la percepción de quienes saben interpretar la poética del momento y dejan todo para mañana, pues saben bien que cuando el momento es extraordinariamente amoroso, seguramente habrá un mañana para todo lo demás.

Entre otras cosas....

Hemos dejado de aprender tantas cosas por conseguir un papel donde diga todo lo contrario. Hemos olvidado la libertad de imaginar, por memorizar las reglas de la existencia. Hemos desperdiciado tanta vida, agonizando en tonterías como analizar rigurosamente la muerte.

La arenga de plomo....

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Permítete viajar a donde te prohíben que lo hagas, reconócete bajo la influencia de la quietud y asegúrate de que tu sedentarismo no corra peligro por las prisas ajenas.....

Retraza la mente y atrasa tu reloj a dos ratos de ocio por latido.

Cómo puede ser posible…?....

....

…que el día de hoy no hayas besado a nadie.....

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......

ocupada siendo fea....

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no le pidas ser bella....

En su cara caben cien monstruos hoy....

Uno por esquina....

Las máculas del resentimiento brotan como chispas de asador....

Fealdad portátil del mal dormir junto a nadie ....

Hoy no tomó las cápsulas del humor....

Las tragó el escusado....

Desayuno: Un café cucaracha ....

Sin el tónico, ni las partituras del silencio....

ruidosa, rematada, desamada....

Mal cobrada, mal besada ....

con dos cucharadas de más, ....

de algo que espuma su boca....

Boca pintada con cuchillo....

maldiciendo a los que se portan mal....

Regañona, nalgueando al mundo....

Anda mosca, buscándose entre la mierda....

Distraída de toda propiedad....

ajustando el grillete hasta amoratar....

color caverna y desmayo....

olor acedo y agonía ....

Ocupada siendo fea....

Sofreída, refrita ....

Ilusa de tiempo completo....

Imposible ser bella cuando se es patrona explotadora....

Sin separarse de su cargo....

Lamento decirte que al meter mi mano entre tus muslos, me empape de impunidad....

Obstinada siendo Tijuana.

Ama, no adores....

....

Se ancha, no amplifiques tus susurros....

Se vino y consistencia, no filial de la copa lavada....

Acaricia pero no dos veces en el mismo lugar....

Perdona, no dos veces por lo mismos agravios....

Abraza con los dedos separados....

…de los pies....

Desabrocha, sólo cuando te besen los párpados....

              y tus ojos sigan mirando....

No llores, no si no es de tu lluvia....

Toca el por favor, cuando diga: No Tocar Por favor....

Ama hasta entumecer, sin calambre en el hastío....

Ama de pie, no adores de rodillas....

Se azolve en el cañón de un arma, no sangre que la manche....

No seas idéntica a ti, cuando el amor parezca parecido....

Ama levantarte, no adores arrodillarte....

Ama, no adores.

Separador de libros....

....

Tantos son los mundos que no ve....

Por el único de basura que estorba su mirada....

su cerrazón es asintomática y no nubla ni ligeramente la vista....

Empobrece la amplitud con que se estiran los párpados....

No sugiere, pues no lo sabe, no se da cuenta pues no distingue....

No conoce, no supera, no madura, no equilibra....

Se siente solo, porque no coopera....

Se siente abatido por seguir sentado....

Se encierra en su yo colectivo....

Y reniega de seguir igual....

Su percepción ennegrece....

Su virginal y blanca ilustración....

Las letras no son lo suyo....

No interpreta, no imagina....

No lee, no es su vocación....

Segrega y se le va el tiempo....

Sólo separa su vida del arte....

Se abstiene de poesía....

Se detiene a no pensar....

Se distancia, se reprocha....

Culpa al mundo por desabrido....

Pero no siente la lengua....

Evita la risa....

Maldita la prisa!....

Con que atiende su oficio....

Que inútil la vista sin precisión....

Qué lánguida profesión....

Existir al margen de los libros....

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Solática....

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En defensa de los colores que atemperan....

Y en el cuadrante de un latido a la ausencia....

Matiz de mi soledad adquirida....

Acorde a lo imaginario:....

                                    Me pregunto?....

Se está más loco en compañía....

                                    O Cuando lo secunda la soledad?....

Lunática vienes a verme desde lejos....

Desde donde te quise abandonar....

                                    Sólo dejé tus maletas, tu pavor cardíaco....

                                    Y migas de pan para que no me siguieras.....

Dos litros de agua para que murieras de sed.....

            Soledad: Te dejé, pero  me traje involuntarias pertenencias....

                            Imperceptibles pero dentro: Tu manera tan hermosa de hacerme llorar....

                            Tu alegría permanente tu bienestar como nuevo oficio....

            Soledad: Te prefiero llena y carcajienta ....

            Lunática: a dónde dices que te vas?....

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Pancho Lorenz

Estelar ....

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Frente a un hombre cuya estatura depende de la altura de las circunstancias y a  mediados de la obra transforma su nobleza en piltrafa, que se disfraza un poco de hombre cuando aflora lo animal, e intenta ser congruente ante las paradojas de la vida; busca sin descanso el vehículo adecuado para desplazarse de su mutismo a un fraseo célebre; el estelar, la trayectoria y el renombre; busca tesitura de voz o ser instrumento de fantochería, roba un ideario de vida en la solapa de algún libro. Toma tamaño y proporciones de santo o delincuente. Constriñe el habla cuando se trata de encontrarle sentido a lo narrable. Se delinea y se novela. Se abre de capa. Se abre como un telón y luego corre de miedo: he ahí su pánico escénico ante su público de gustos rasos, sus nubes cargadas de agua residual culminando en llanto. Pésimo papel, pésima interpretación. Ante todo este remedo de actuación y frente a este reprobable acontecer: Dios, en su butaca, se sigue portando como todo un caballero.....

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Pancho Lorenz....

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