Sale con. Je voudrais me jeter sur toi et te frapper, te frapper dessus jusqu'à te détruire, te réduire en une bouillie infame pleine de petits morceaux dégoûtants. Te casser à coups de poings, avec les cotes qui craquent sous mes phalanges et ton corps qui s'affaisse.

Ensuite, je te réparerai(s), en silence, avec les doigts et la paume douce, au creux de mes bras, en soufflant un peu sur les blessures.

Toi, j'aurais voulu t'avoir un peu plus.
Avec les bouts de tendresse qui effleuraient ma peau.
Des cailloux agacés pour simuler les vagues.
Et du rien très doux.

Ce n'est pas grave.
(J'ai des 'tu me manques' en provision. Entre ceux que je n'ai pas encore dis, ceux que je n'ai jamais dit quand il le faudrait, ceux que je ne dis pas parce qu'ils feraient de la peine, et ceux que je refuse, il y en a quelques uns que je sais réservés à toi. Plus tard.)

Je pensais (re)venir me lover au creux du cocon.
Je me suis jetée entre les cordes qui nouent ma gorge.

Je pense à toi, comme ça, pour des bêtises. Je pense j'ai rêvé que je disais à un homme sans visage que j'avais envie de te revoir et puis plus rien. Alors j'écoute exprès cette chanson qui me fait penser à toi, pour frissonner un peu. Je pense à toi et je trouve ça bête, je pense à toi comme j'ai pensé à d'autres et puis plus rien. L'homme sans visage aurait dû parler de l'inutile.

/ Fantasmes en papier.

Je ne sais plus quand j'ai entendu parler de Kerouac la première fois, mais ça fait longtemps qu'on m'évoque les road trip passionnant (et certainement éreintants) de ses bouquins. Si je n'ai jamais osé le lire avant maintenant, c'est sûrement que je savais comme ces road trips me feraient envie.

Les Clochards Célestes de Kerouac sont étrangement fascinants et drôles. Et oui, bien sûr, leurs road trips me font vraiment envie. Cette route qui défile, la vie légère et sans autre but qu'elle-même, l'auto-suffisance et le rien-faire, c'est terriblement attractif. Cette route qui défile, c'est la liberté sous les semelles, la liberté au bitume et à chaque caillou, la liberté suprême.

Kerouac écrit avec malice et légèreté, les mots fluides défilent exactement comme l'asphalte sous les pieds. A température variable, claquants, déroulants, attendus. Il y a du sauvage et de la poussière, les sensations ont le goût du vécu et les images s'imprègnent dans les paupières comme si elles étaient des restes de nos propres souvenirs.

J'aime à penser qu'un jour, je ferai pareil (sans l'option bouddhisme), avec le monde autour de moi mais sans qu'il me touche.

[ http://www.eleves.ens.fr/home/colonna/poemes/kerouac.html ]


/ Tout petit petit petit.

Des escaliers qui montent et des escaliers qui descendent, une expo avec de l'art et des nanotechnologies dedans.
(C'est rigolo.)

De troublantes vidéos frémissantes au milieu d'un paysage sonore tout aussi troublant, bouts de pièces hypnotiques un peu obscures où il (m')est à peu près impossible de faire autre chose que rester là à regarder et écouter sans trop pouvoir bouger pendant de longues minutes.
Des 'Femme invisibles', langoureuses sur écrans dans une salle très sombre, et qui donnent l'impression d'être suspendues au milieu de l'air, un relief étonnant et impalpable donc un vertige gênant.
Aussi (et surtout), ces projections sur un sol noir, des lettres dorées qui semblaient surgir du sol et se précipiter vers nous, puis peu à peu, former des textes (minuscules) joliment poétiques. L'hypnotique de l'image, celle du texte, celle du mystère de cette sensation franche, même si on les voit les petits projecteurs, que le texte s'échappe du sol noir puis se réfugie au creux de la main et parle.

Les nanotechnologies, c'est (tout petit) très intriguant et intéressant, déjà dans leur état naturel, encore plus couplées à l'art. Mais, bien sûr, c'est à peu près aussi compliqué que beau, je n'ai lu les panneaux qu'en travers mais je pense que j'y retournerai (avec Doki, elle veut y aller) pour ne plus me laisser juste fasciner par l'art et écouter mon côté (attention gros mot) scientifique essayer de comprendre.

Parce que si les arts envoûtent et réjouissent l'oeil (et l'âme) (mais oui), les sciences, quand même, c'est un peu elles qui donnent un côté rationnel (et donc un peu rassurant) au côté : oh, ouais, super, je suis tout petite et insignifiante face à l'infini -l'infiniment grand et l'infiniment petit.

[ http://www.art-outsiders.com/ ]


/ Comment jouer la garde-malade peut avoir un goût de révolution culturelle.

La télé, dans sa grande bonté, m'a permis de regarder un film tout à fait étonnant.
"Comme une bête" (de Patrick Schulmann).

Intriguée par les très forts et caricaturaux accents marseillais qui s'échappaient du poste de télévision, j'ai délaissé l'énorme livre sur Dali que je parcourais pour m'intéresser aux images en mouvement en face de moi.
Le port, de nuit, trois ou quatres gars genre petite frappe venus piquer des trucs et un type, l'air abruti, la voix ahurie, tout en innocence naïve et agileté de singe qui les en empêchera (un peu malgré lui). Ici et là et partout ailleurs, enchaînement de scènes (à peu près) burlesques et (tout à fait) caricaturales.
(Je crois qu'il faudrait dire "satiriques" mais il y manque une bonne grosse dose d'humour euh de bon goût.)

De la caille-ra marseillaise dans toute sa gloire rusée (par contre faudra qu'on me dise où est le zoo à Marseille parce que je l'ai jamais vu, moi) au vagabond amusant qui prendra sous son aile le garçon à l'air abruti (note : il a été élevé dans un orphelinat plein de singes, il n'est pas abruti, il est seulement étranger à la civilisation occidentale) en passant par l'arnaqueur fasciste franchement détestable,  les flics véreux et vilains. Une escale en hôpital psychiatrique et l'inévitable histoire d'amour censément touchante avec une grosse fille qui ressemble à un orang-outan.
Ici, l'histoire d'amour prend (évidemment) le pas sur le reste, le type à l'air abruti n'est plus seul pour affronter la terrible réalité satirisée ultra-brite de la vie et justement, c'est quand l'amoureuse perd subitement 70kg par la force de sa volonté que les choses se gâtent. Oh, le vilain diktat de l'apparence, maintenant qu'elle est mince, d'autres la trouvent désirable donc elle va s'envoyer en l'air avec un mec qui l'aidera à devenir chanteuse.

A la fin, le type devient fou, il tue tout le monde et meurt tout seul.

C'est le pire film que j'aie vu de toute ma vie (et même si j'ai pas vu beaucoup de films, j'en ai vu surtout des mauvais alors hein), une expérience vraiment intéressante.

(Dans le genre "humour satirique ridicule caricatural et un brin stupide", Serial Mother, c'était quand même beaucoup mieux. (Non mais rien à voir.))

[ http://www.allocine.fr/film/fichefilm_gen_cfilm=17806.html ]

   

J'avais lu Le Livre de ma mère une ou deux années plus tôt, et je n'avais pas été particulièrement transcendée. C'était beaucoup moins bien que ma propre tendresse envers ma génitrice (qui n'a rien à voir avec celle de Cohen) (la génitrice, hein). Un peu déçue par ma tiédeur, ladite génitrice a déposé Belle du Seigneur sous le sapin à Noël dernier. Elle m'avait déjà, à plusieurs reprises, encensé l'histoire d'amour merveilleuse d'Ariane et Solal.

Le chef d'oeuvre de l'auteur, dit le quatrième de couverture.

Dès le début, le lyrisme éclatant, un peu baroque et presque décadent de Cohen attrape aux poumons. Solal, complètement fou, sur son cheval avec sa déclaration incroyable. L'amour de Solal apparaît comme une mise en scène de tous les instants, une mise en scène précieuse et sublime qui voudra toucher le c--ur (ils diront l'âme, c'est plus pur, plus élevé) avant les yeux. (Raté.)

Et puis, bon, les hilarants Deume. Trop caricaturaux pour ne pas être touchants et dégoûtants.
La mère bête à manger du foin, le tyran ménager parfait (quelque chose de déjà lu pourtant, chez toutes ces femmes auteurs qui ont un personnage désagréable de cet acabit), le père (presque) attendrissant avec son défaut de prononciation, la victime parfaite du tyran.
Adrien, bien sûr, est touchant dans ses efforts pour plaire mais dégoûtant dans sa basse condition humaine, ses petites ambitions et ses petites préoccupations oiseuse et infiniment ennuyeuses. Touchant de naïveté (ou de bêtise ?) comme un petit chien qui réclamerait qu'on le gratouille.
Aussi, les excellentissimes Valeureux et le splendide Saltiel et l'imparable Mangeclous. Tous transportant un parfum de Céphalonie et une bizarrerie exotique exacerbée. Beaux.

L'amour de Solal et Ariane ?

Ariane est niaise. C'est une idiote. D'ailleurs, elle est blonde. Une ravissante idiote et une pauvrette aussi. Sans l'amour de Solal, elle n'aurait jamais été qu'une énième fille ennuyée par un mari stupide et mauvais au lit. Mais survient Solal. L'amour transcende les gens, il paraît. (J'aimerais bien voir ça ailleurs que dans un bouquin.)
Ce que j'ai préféré, c'est ce long discours à contre-emploi pour séduire Ariane, les histoires de babouineries, ses indispensables trente-deux petits osselets et les caresses sur l'épaule. Ce long discours convaincu (et à peu près convaincant) et emberlificoteur suivi rapidement de la propre faiblesse de ce type qui délaisse une femme trop vieille pour être désirable (qui se suicidera sur la Canebière, la pauvre), est fou amoureux des longs cils recourbés et de la peau de miel d'Ariane et se laisse aimer à en crever et aime jusqu'à l'épuisement. Et les tentatives de sauvetage.

 L'amour-passion de Solal et Ariane suranné et sucré au début, puis suranné et ridicule (d'ennui) à la fin.
Les infinies précautions qu'ils prennent, leur bonheur crié, les mots d'amour surfaits, les cachotteries, les airs de Mozart. Il y a quelque chose de faux. Comme une couche brillante passée dessus. Pourtant, terriblement crédibles, Ariane indécise devant ses vêtements qui déchire sa robe et se traite de sale fille ou les monologues de Solal lorsqu'il tente de pallier l'ennui de la passion qui devient (presque) commune. (Oui, presque, parce que lorsqu'on s'ennuie de s'enliser dans le quotidien, c'est rarement en ne se voyant que lorsqu'on est parfaitement apprêté comme aux débuts de l'amour, où tout doit être parfait et où l'on fait attention à passer aux yeux de l'autre pour un genre d'image superbe et parfaite de l'amour qu'il faut absolument vivre. Enfin, un truc du genre, quoi. Pourtant, avec leurs rituels et leur ennui, c'est l'habituel qui s'installe. Le poison anti-passion garanti.)

C'est le lyrisme envolé et le style incroyable de Cohen qui donnent à ce livre un goût d'unique. Certains passages sont de véritables petits bijoux.

Pourtant, il y a des passages franchement ennuyeux. Des passages qui crient au lecteur que partout, quoi qu'il arrive, et même dans la passion, il y a une banalité et un commun, que même ces personnages, là, avec leur histoire (censément) fabuleuse, ne sont pas capables d'être assez exceptionnels pour éviter d'être un peu chiants. (… Ou qui disent "même un auteur qui écrit des trucs très chouettes met des passages chiants dans son bouquin. Baricco, il fait pareil.")


En cours de philo, j'avais entendu dire qu'il s'agissait de passion à l'état pure. La passion amoureuse comme on la rêve tous (les garçons aussi en rêvent, non ?), celle que tout être humain devrait vivre. Là, je pose un bémol tout de même. Je ne sais pas s'il s'agit de ma misanthropie latente, mais tous les êtres humains sont-ils capables d'aimer et de sublimer leur amour comme les personnages de Cohen ?

(Peut-on vivre quelque chose d'aussi intense sans être le fruit d'un écrivain à la plume lyrique (et très belle) ?)

(Doit-on toujours être beau pour préserver la passion ?)

A force d'attendre que les portes soient fermées pour laisser l'orgueil me sortir par les yeux, toutes les serrures ont rouillé et je ne peux plus en ouvrir aucune.

Paris au crépuscule, les nuages se sculptent entre eux et les trottoirs ternissent. Tiersen me parle de longues marches solitaires dans mes ballerines d'asphalte, je m'arrête voir un détail et lève les yeux au ciel. Entre les antiquités égyptiennes, je marche vite pour aller où je veux, je pense à Mylène et à nos années d'amitié qui ont l'air de, à notre semaine d'adolescence parisienne et à l'après-midi ici. Troyon, le type qui ne peignait que des vaches, Maman m'en avait parlé y a des années et j'avais trouvé ça stupide. Parce que la crise de la veille a été assez forte pour me vider, je m'oublie d'exister. J'échappe à la foule. Assise, jambes pendantes, sur une colonne de Buren, je pense à toi sans trop savoir pourquoi. Pensée sans mots, l'image plaquée aux prunelles, dans la prénombre du début de la nuit, tu clignotes dans mon esprit. Vernet c'était joli toi si je fais tomber les clefs je suis morte toi la semaine prochaine je veux voir Géricault toi oui mais si l'autre elle oh non toi pourquoi elle parle aussi fort là-bas toi quelle heure il est il faut que je rentre toi pas envie toi. Je saute de la colonne, tu es encore un peu là mais tout ça n'a aucune importance. Sur le bitume et sous les réverbères, les gens n'ont pas de visage. Ils sont surtout trop nombreux. Contre le bord du pont i am the passenger and i ride and ride je fais demi-tour. Il y a une odeur de pluie ou de rosée, j'ai envie de te croiser et de photographier le reflet des réverbères dans la flaque. Je me demande si je saurais reconnaître ta voix. Au retour, reléguée sur le canapé, un nouveau cauchemar pour ma collection.

et puis, les vrais fous ne s'en rendent pas compte. (ça nous consolera.) tu me manques et tu t'en fiches ce qui sauva Grégoire, cette fois et toutes les autres, c'est sa fierté sans limite  je fuis c'était le seul moyen Georgia je couds Georgia you know that les rameaux dénudés des arbres découvraient la neige sale la dernière confidence était alcoolisée pourtant je suis désolée mais dans la salle de bain j'espère que tu l'as lu oui, je tiens à me faire passer pour un parfait imbécile et je ne cherche pas à m'échapper de l'asile dans lequel je passe ma vie je ne dors pas Georgia et puis il m'a dit que mais avec une hache et j'espère que tu as été blessée à quand remonte ma dernière mise à nu(e) on s'en fout d'être fou c'était le seul moyen de t'oublier [inévitablement, l'art en naissant sollicitait] ce mouvement de spontanéité insolite qu'il est convenu de nommer le génie tu me manques depuis le vertige jusqu'au bout des (aussi) i'm gonna eat you sweet heart.