La « botte » secrète d'Hergé.

Il y a six mois, à la publication ici de mon hommage à Hergé,
je n'aurais jamais imaginé qu'il suscitât autant d'attention.
Après le suivi fastueux de vos centaines de mails chaleureux
d'aucuns m'interrogent encore pour savoir ce qui avait pu
motiver le Maître à converser si longuement avec ce gamin dégourdi
croisé au hasard d'une visite dans un magasin à Paris.
Assurément - vous l'aviez bien compris -
je renvoyais à Hergé sa propre image d'enfant.
Car lors de notre première rencontre, « Tintin » n'avait pas encore
suffisamment parlé à mon esprit pour identifier le centre d'intérêt.
Et ce ne sont pas davantage les croquis de maquettes exposées
ou la pratique du scoutisme qui constituèrent notre point d'orgue.
Après un préambule des plus banals, le questionnement d'Hergé
porta plus sur mes lectures que sur mes jouets ou travaux manuels.
À l'évidence, il s'intéressa au fond culturel qui occupait mes loisirs
à l'époque où la télévision n'encombrait pas un quotidien juvénile.
Nous parlâmes d'abord de la fameuse Collection du « Signe de piste»
avec en particulier le poignant roman du « Prince Eric » de Serge Dalens
ou la « Châsse de saint-Agapit » de Michel Bouts, etc, aux Editions Alsatia ;
autant d'ouvrages à la couverture illustrée par Pierre Joubert forts réputés dans le scoutisme d'alors.



Bref, Hergé découvrit très rapidement mon espace éducatif réservé,
alimenté par mon affectueuse grand-mère maternelle un peu bigote.
Ainsi, je me souviens de la petite lueur qui s'alluma dans le regard d'Hergé
quand je lui annonçai parmi mes références le nom magique du « Gédéon »
qui peupla ma prime enfance avec les précieuses Fables de La Fontaine illustrées.

J'ignorais à cet instant que je venais de toucher au code secret du Maître.

Car si Gédéon appartenait déjà à l'histoire d'un début du XXème siècle chaotique,
cette oie-là « Chef des brigands » (s'il vous plait)
gardait pour Hergé - et pour moi – la valeur d'une source de jouvence débridée …
autant que notre appétit gourmand pour la pâte de fromage « La Vache qui rit ».
Attendez … La chute ; pour comprendre ce rapprochement audacieux !
Ainsi, nos bases sensorielles avaient de quoi poser une interrogation réciproque !



Marchant côte à côte, chemin faisant vers la gare du Nord où je le raccompagnai,
Hergé m'expliqua alors que l'auteur de « mon » Gédéon l'avait aussi bien inspiré.
Il me parla de lui comme d'un père artistique guidant ses premières esquisses.
Sur le moment, trop jeune ignorant, je ne compris rien à son évocation.
Mais beaucoup plus tard je fis le rapprochement entre son Tintin et mon Gédéon,
En remarquant que ce livre offert par ma grand-mère avait le même illustrateur
que celui des Fables de La Fontaine qui trônait dans la bibliothèque parentale.

Pour conclure, je laisse à Hergé le soin de vous expliquer cette coïncidence.
Car sur la fin de sa vie, le Maître nous livra son secret en ces termes :

Je devais avoir douze ou treize ans lorsque quelqu'un
- un ami de la famille, je suppose, qui savait probablement
que je ne cessais de griffonner des petits « bonshommes » -
m'a offert une série de six cartes postales en couleurs
illustrant la fable Le Corbeau et le Renard.
Et j'ai été immédiatement conquis.
Car ces dessins étaient très simples.
Très simples, mais robustes, frais, joyeux et d'une lisibilité parfaite.
En quelques traits bien charpentés, tout était dit :
le décor était indiqué,
les acteurs en place ;
la comédie pouvait commencer.
Les coloris, eux aussi, m'enchantaient.
C'étaient des aplats de couleurs, sans aucun dégradé,
des couleurs franches, lumineuses,
nettement délimitées par un trait énergique et « fermé ».
C'est ainsi que, en quelques instants
- et à mon insu, car ce n'est que beaucoup plus tard
que j'ai pu analyser mes impressions -,
c'est ainsi que Benjamin Rabier (car ces dessins étaient de lui, vous l'aurez deviné)
est devenu, à mes yeux, un maître !
Et c'est à coup sûr de cette rencontre que date mon goût pour un dessin clair et simple,
un dessin qui soit compris instantanément.
C'est, avant toute chose, cette lisibilité que je n'ai cessé de rechercher moi-même.
Ces six cartes postales, je les ai conservées précieusement.
Je viens de les contempler une fois de plus, et non sans une certaine émotion :
il y a soixante ans qu'elles me sont apparues pour la première fois
et j'éprouve toujours pour elles, et pour leur créateur, la même admiration.
Hergé - 1979



Hé oui, chers amis, Gédéon, les Fables de La Fontaine et les boîtes du fromage
« La Vache qui rit » aux portions si pratiques à emporter dans toutes nos escalades,
n'eurent pour délices qu'un seul et même « Tintin » précurseur (dès 1897) :
Le talentueux illustrateur Benjamin Rabier !

Diantre, la vache ! Un itinéraire de Culture millénaire, d'Esope à Hergé, qui l'eut cru ?
Amitiés à tous.
Jehan

Hommage rendu à HERGE né le 22 mai 1907 à Etterbeek (Bruxelles-Capitale)




Ce vieux livret catalogue, une hotte d'inspiration des années 1950 :



« À la Source des Inventions » était le nom d'un magasin parisien (10è arr.)
où l'on se procurait toutes sortes de maquettes et de plans de modèles réduits.
Une vraie caverne d'Ali Baba du jouet pour l'enfant de 7 ans que j'étais alors.
Il se trouvait face à l'Hôtel de Liège tenu par notre douce « Guiguitte Marceau »,
une amie d'enfance de ma mère, qui nous hébergeait durant nos séjours à Paris.
À cette source, j'ai surpris « un monsieur à gabardine » qui esquissait de petits
avions exposés et y venait acheter des plans et toute une documentation.
Intrigué par son comportement, je l'ai interrogé pour savoir s'il construisait
des maquettes comme je le faisais avec mes copains « Louveteaux » (scoutisme).
Interloqué par ma précocité à engager la conversation sur le modélisme,
il m'a fort gentiment entretenu de son « travail » durant une bonne heure.
J'ai fini par le raccompagner jusqu'à la Gare du Nord ; sur le trajet à pied
il était très soucieux que je risque ainsi de me perdre dans Paris.
Mais je le rassurai : un « louveteau » savait toujours retrouver son chemin.
Et puis, comme il m'avait dit qu'il connaissait bien « Tintin » …
Je lui ai répondu que je me débrouillerais seul aussi bien que LUI !
Et que d'abord je voulais devenir pilote d'avion pour suivre son exemple.
Plus tard, j'ai pu réaliser ce rêve de gosse dès l'âge de 15 ans.

J'ai donc compris tardivement que « ce monsieur à gabardine »,
repartant pour Bruxelles avec ses croquis et toute une documentation,
était Georges REMI, alias HERGE (RG), le célèbre père de TINTIN et MILOU.

Je l'ai revu sept fois dans ma vie, toujours avec la même insouciance ;
HERGE me fascinait et lui-même m'a paru toujours très intimidé.
Lorsque j'appris en décembre 1978 que j'étais invité pour célébrer à Paris
les « Cinquante Ans de Travaux Fort Gais » de TINTIN, j'ignorais
qu'une grève de la télévision me conduirait à l'interviewer en renfort
du tournage de mes amis de l'audiovisuel à l'Université de Paris VIII.
Car sans ce concours de circonstances, je n'aurais gardé aucune archive
de notre ultime rencontre au Musée Carnavalet parmi tant d'auteurs
de bandes dessinées venus du monde entier saluer le « Maître ».



Et encore « une fois » ce bonheur « Belge » n'arrivant jamais seul …
J'eus l'honneur ce soir-là d'être présenté par HERGE à son éditeur
en la personne des deux frères CASTERMAN :




À présent, mardi 22 mai 2007 - HERGE aurait eu 100 ans -
c'est avec émotion que je rends hommage à sa mémoire.
Sans mes rencontres avec HERGE, ma vie aurait été tout autre.



Son œuvre et ses paroles m'ont apporté ce fil conducteur
qui guida mon imaginaire en levant l'hypothèque du doute.






En 1985, sur la même ligne philosophique du rêve devenant réalité,
mon ami Gérard Guégan a publié « Ils ont marché sur la Lune » ;
une étude comparative sur les étonnantes coïncidences relevées
entre les récits d'HERGE et la conquête spatiale réalisée 40 ans plus tard.
La boucle prophétique était bouclée, ainsi que l'a écrit le Maître :
« À force de croire en ses rêves, l'homme en fait une réalité. »




Plaises à nos successeurs de rêver ainsi du meilleur futur de l'humanité.




Amitiés à tous,
Jehan


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