Wenn es etwas gibt, das ich richtig gut kann, dann ist das schimpfen, ob ich mich nun über Menschen oder Situationen echauffiere, ob ich jemanden, der es verdient hat, anpöbel oder aber nur so vor mich hinfluche, weil mal wieder alles doof ist. Leider ist das Feedback selten positiv. Woran das liegt? Ich weiß es nicht, ich finde es ja toll. Vielleicht liegt es daran, dass mein Äußeres nicht direkt auf meine ausgeprägte Bierkutschermentalität schließen lässt. Jemand hat mal zu mir gesagt, dass dieses vulgäre Vokabular wie auch meine Art, es durch die Gegend zu kotzen, gar nicht zu mir passen würde, dass es nicht angemessen sei und viel zu übertrieben. Weil ich so süß sei, mit meinen Sommersprossen und der Matrosenmütze. Und dem Augenaufschlag. Soso. Danke. Und jetzt? Heißt das, ich sollte mich gar nicht mehr aufregen? Das geht nicht. Ich würde platzen. Oder vielleicht, dass ich mich anders aufregen sollte? „Angemessener"? Aber wie regt man sich „angemessen" auf? Indem ich eine Schnute ziehe und drollig vor mich hinschmolle? Sollte ich beim Schimpfen mädchenhaftere Worte wählen? „He Girl, kuck meinem Freund nicht so auf den Popo!" Das bringt doch nichts. Anders ein halblaut geflüstertes „Verpiss dich, Fotze." Das klärt ohne viel Federlesen, wo die Glocken hängen und beruhigt. Mich jedenfalls.

Auch sehr zu empfehlen ist saftiges Gefluche an Tagen, an denen alles schief läuft. An denen einem die neue Liebe des Ex über den Weg läuft, man feststellt, dass man soeben die Sprechstunde beim Prof verpasst hat und das Handy ins Klo fällt. Je kreativer die Wortwahl, desto schneller entspannt sich das Gemüt. Kraftwort-Kombinationen wie „Verkackte Dreckspissekacke" oder „Beschissenes Scheißdreckarschlochhandy" lassen sich zudem fabelhaft mit Schlägen gegen die Klowand oder ähnlichen Wutabbautechniken kombinieren. Schimpfen fördert also die Kreativität. Und dient nachweislich dem Abbau von Aggressionen. Wenn mich auf der Autobahn mal wieder ein Opa mit Hut in den Wahnsinn zu treiben droht, weil er mit 60 kmh die linke Spur blockiert, hilft es ungemein, lautstark vor sich hin zu pöbeln. In diesem speziellen Fall sollte man sich allerdings die Untermalung mit expliziten Gesten schenken, weil - alte Männer mit Hut zeigen einen immer direkt an, da muss man aufpassen. Aber die sind auch gar nicht so wichtig, die Gesten. Es ist der verbale Freilauf für all den Frust und den Zorn, der zählt, ein Kanal für die Wut, die laut und unzensiert und roh, durch die Zähne gepresst, auf den Asphalt gerotzt wird. Besser, effektiver als jeder Sandsack.

Ein weiteres Argument pro Kraftausdrücke: Beleidigungen können sexy sein. Mal ehrlich, alle Welt redet von Dirty Talk – und was macht man, wenn man dirty talkt? Man beleidigt und ist unhöflich: Die Jungs nennen ihre Mädchen „Hure", „Schlampe", „Drecksau", die Mädchen sagen „Ficker", „Wichser" und auch „Drecksau". Hauptsache, es klingt halbwegs obszön. Plötzlich sorgen Kraftausdrücke, die in solchen Momenten gar nicht mehr doof und niveaulos sind, sondern so schön vulgär und dreckig, nicht mehr für entrüstete Gesichter, dafür für feuchte Bettlaken und verschwitzte Körper, die sich gegenseitig in den siebten Himmel knallen. Weil Aggression zum Sex und vielleicht auch zum Leben dazugehört, wie wir alle wissen, und allein deshalb irgendwie legitim ist.

Und weil Aggressionen ohne Kraftausdrücke nur heiße Luft und Bauchschmerzen sind, ist auch mein Pöbeltalent irgendwie legitim. Kommt damit klar. Bitches.

Vor kurzem war ich zu einem Geburtstag eingeladen. Die Gastgeberin wurde 30 und wollte das gebührend feiern. Toll, dachte ich mir, ne Party, juchhu. In einer gemütlich-verrauchten Minibutze Bier trinken, leckere Sachen in sich reinschaufeln, schöne Musik hören, tanzen vielleicht, betrunken Konversation mit netten, ebenfalls betrunkenen Menschen machen und sich amüsieren. Party halt. War aber anders. Niemand außer mir war auch nur annähernd betrunken, die Gespräche der Mädchen drehten sich um Katzenscheiße („Ach, macht euer Maunzi auch immer daneben?") und die perfekte Zubereitung von Crème brûlée, die der Jungs um den letzten Surfurlaub. Die Minibutze war eine 3,5-Zimmer-Wohnung mit einem Garten, der gerne ein Park geworden wäre, rauchen strengstens verboten. „Das Laminat haben wir ganz neu verlegen lassen, nicht, dass mir da was drankommt", wurden die rauchenden Gäste aufgeklärt und mit einem Lächeln, das keine Widerrede duldete, gebeten, doch auf dem Balkon zu rauchen. Na gut. Biertrinken war aber erlaubt und ich hätte erleichtert sein müssen. War ich aber nicht. Angst hatte ich. Weil... was soll ich sagen? Kein Drumherumgerede, keine Schönfärberei. 2008 ist das Jahr, in dem ich 30 werde. Muss ich dann so werden wie die Katzenscheiße-Mädchen? Bin ich dann schon groß? Muss ich dann die ollen Chucks gegen schicke High Heels tauschen und meine voll superen Kapuzenpullis gegen elegante Damenoberbekleidung in Pastellfarben? Ein bisschen beunruhigt bin ich schon, wenn ich mir die Mädchen so ansehe, mit denen ich zur Schule gegangen bin. Es wird geheiratet, geworfen und fleißig fürs Eigenheim gespart, die berufliche Karriere, bisher 1a und mit Sternchen durchgezogen, ist durchgeplant bis ins Detail, Mutterschaftsurlaub eingeplant, klar, der Liebste hat einen gut bezahlten Job bei der Bank, mindestens einmal im Jahr fährt man in Urlaub und überhaupt ist alles dufte und voll toll. Sagen so Mädchen. Klingt nach Albtraum, sage ich. Es klingt, als würden all diese Menschen mit dem Eintritt in den Club 30 ihr bisheriges Leben hinter sich lassen und sich nur zu bereitwillig neuen Vereinsregeln unterwerfen, die aus Rock'n'Roll-Nächten „Pärchenabende" machen, aus wilden Mädchen Muddis, aus derben Jungs smarte Businesshengste, aus der dramatischsten amour fou Menschen, die voneinander sagen, dass „sie sich schon noch mögen und sich wirklich gut verstehen". Die Träume von einst werden bitter und schal, zu den Platten im Regal gesellen sich keine neuen mehr hinzu, läuft ja doch nur Kacke und so groß wie die Ramones wird eh keiner mehr.
Das alles irritiert mich. Warum diese Gleichgültigkeit, diese „Im Gleichschritt Marsch"-Attitüde, diese Bequemlichkeit, woher der Missmut? Ich finde mein Alter großartig und noch dazu bin ich gerne ich. Was manche Leute nicht davon abhält, mich mit mitleidigen Blicken zu bedenken oder mein „unstetes" Leben zu kommentieren. „Echt, du studierst immer noch?"/„Du bist noch nicht verheiratet?"/„Wie, du willst jetzt noch keine Kinder?"/„Du hast nicht mal nen Bausparvertrag?!?" Nein, nein, nein und nochmals nein! Dafür hab ich das schönste Leben. Keine Reichtümer, nein, keine Sicherheit. Nicht mal eine Katze, die nebens Miezeklo scheißt. Aber Liebe und Rock'n'Roll und Flausen im Kopf habe ich. Nicht falsch verstehen bitte: Ich möchte keine 16 mehr sein oder 20 oder 23. Ich gehöre nicht der Peter-Pan-Front an, die nie erwachsen werden will. Irgendwann will ich bestimmt eine Mama sein, eine Wohnung haben, in der ich nicht wie ein Schneider friere und so viel Geld mein Eigen nennen, dass ich mir Chucks kaufen kann, bis mir schwindelig wird. Irgendwann will ich ein bisschen groß sein. Aber ich will's auf meine Art machen, lieber Club 30. Nicht auf eure. Und das mit uns... wär doch eh nie was geworden.

Streiten ist doof. Es tut weh, weil es Bauchschmerzen macht und Herzbluten. Es ist immer viel zu laut, wenn man sich anschreit und viel zu leise, wenn man beginnt, sich anzuschweigen, wenn man sich nichts mehr sagen mag. Oder kann. Wer streitet, ist wütend, und Wut macht aus dem schönsten Menschen ein Monster, mit Flecken im verzerrten Gesicht und einer schrillen Stimme, die niemand mag. Nicht mal man selbst. Die nichts anderes kann als schreien und fauchen und Vorwürfe rauskotzen. Manchmal fängt man an zu heulen. Weil man verletzt ist, weil die Bauchschmerzen einen aufzufressen scheinen, weil man müde ist und durch. Angeblich gibt es Leute, die das können. Streiten. Ich bin darin nicht gut. Erst finde ich keine Worte, um einen Anfang zu machen, dann kann ich nicht mehr aufhören. Das Schlimmste ist, wenn der andere mich irgendwann stehen lässt, weil es keinen Sinn mehr macht, zu reden, zu diskutieren, sich gegenseitig anzubrüllen mit allem, was schon immer gestört hat. Weil keine Lösung in Sicht ist. Selbst, wenn ich die Nähe dieses Menschen keine Sekunde mehr ertragen kann, will ich nicht allein gelassen werden mit dem Herzbluten und meiner verheulten Rotznase. Festgehalten werden will ich, ich will hören, dass alles gut wird. Und dass ich Recht hab. Aber ich hab nicht immer Recht, niemand hat das. Das weiß ich. Aber ich kann nicht aufhören. Ich bin nicht gut im Streiten.
Trotzdem will ich streiten, ich will meine Meinung sagen, ich will hören, was der andere denkt, auch wenn's wehtut, voll auf die Zwölf, mir egal. Weil streiten besser ist als nichts zu sagen, als zu schlucken und so zu tun, als wäre alles gut und cool. Weil Reden schon immer Gold war. Und Schweigen ein Loser.

Als moderne, konsumbewusste Matrosin von Welt verbringe ich meine Samstage, sofern ich nicht die sieben Weltmeere beschipper oder mich in verruchten Hafenkaschemmen rumtreibe, gern in einschlägig bekannten Shoppingtempeln, klare Sache. So auch gestern vor einer Woche. Nach gefühlten 23 Stunden gründlichsten Stöberns, bahnte ich mir mit meinen Errungenschaften einen Weg zur Kasse. Abgekämpft, aber glücklich, reihte ich mich in die Schlange der Wartenden ein. Vor mir eine adrett gekleidete Dame, die ich auf Anfang Vierzig schätzte, und die gemeinsam mit ihrem, so vermutete ich, Fräulein Tochter, den weiteren Verlauf des Tages plante. Ein nettes Paar, dachte ich mir, und betrachtete die beiden aufmerksam. Hübsch sahen sie aus, und ähnelten sich zudem sehr, mit ihrem haselnussbraunen Haar, den großen, schönen Augen und dem leichten, dafür aber zauberhaft kecken Überbiss.

In diesem Moment wurde ich unsanft aus meiner Betrachtung gerissen: „Sach ma, hast du die hässliche Olle vorhin gesehen? Wie scheiße sah die denn bitte mal aus?" fauchte die Frau Mama ihrem Töchterlein entgegen. „Altaaa, jau, war die schäbbich!", antwortete dieses und stimmte mit ihrer vermeintlich Erziehungsberechtigten ein grunzendes Gelächter an. Ich kratzte mich am Kopf. Eine erwachsene Frau, die in aller Öffentlichkeit und im Beisein ihres Kindes die unflätigsten Kraftausdrücke von sich gibt. Eine Tochter, die ihre Mutter mit „Altaaa" anspricht (müsste es nicht ohnehin „Alteee" heißen?). Und eine hemmungslos zur Schau gestellte Missgunst, die allen Anwesenden die Schamesröte ins Gesicht trieb. Haben die denn gar keine Manieren?, fragte ich mich empört und beobachtete das noch immer amüsiert grunzende Duo. Da fiel mir auf, dass die zwei Weibsbilder bei weitem nicht so nett aussahen, wie ich es noch vor einer Minute empfunden hatte. Die Augen der Frau waren gar nicht groß und schön, sondern blickten klein und verkniffen um sich. Ihre Lippen hatten sich zu einer dünnen Linie verzogen, das Lachen war von einem trockenen Raucherhusten abgelöst worden. Das Gesicht des Mädchens war vom lautstarken Feixen noch knallerot, das Haselnusshaar hing ihm wirr in die Stirn und in seine Stimme hatte sich eine Spur von Hysterie gemischt: „Sah die scheiße aus, Altaaa…"

Igitt. Ich schüttelte mich und dankte still meinen Eltern dafür, dass sie mich eine gute Kinderstube hatten genießen lassen. Für die Manieren, die sie mir in jahrelanger, harter Arbeit beigebracht haben. Dafür, dass ich niemals in Gegenwart von Kindern oder älteren Herrschaften fluchen würde, obwohl ein reichhaltiges Flüche- und Schimpfworterepertoire in Matrosenkreisen irre schick ist. Dafür, dass ich in der Lage bin, meinen Mitmenschen höflich einen „Guten Tag" zu wünschen, selbst wenn ich Herrn oder Frau Mitmensch aus einer spontanen Laune heraus am liebsten auf den Mond schießen würde. Dankbar für das Wissen, dass ein respektvolles Verhalten kombiniert mit einem liebreizenden Lächeln Tür und Tor öffnen kann und negative Gefühle wie Neid, Missgunst oder Hass nicht in die Öffentlichkeit gehören. Vor allem aber dankbar für das Bewusstsein, dass schlechtes Benehmen hässlich macht. Danke Mama, danke Papa.