Luix Flowpresents:....

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Dragon Rider....

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-          About a good dragon and her rider – (only for children) -....

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INTRO...                                                       ....

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I.-        THE NEW LAND                            (the Eggs and Vulku)....

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II.-       THE HOLE                                      (The blue Lake in the Ocean)....

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III.-     SOLAR INTERVENTION              (The call from the Sun… the visit)....

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IV.-     YEAR 3000                                       (Differences between Tech & Roots)....

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V.-       ATLANTIDA AGAIN                      (Threatens to the New World)....

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VI.-     WAR SHIPS                                     (The war is coming from Pompeya)....

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VII.-    the END....

“Conversaciones con mi otro Yo”

(Asuntos prohibidos)

-PURA FICCIÓN-

Por: F l o w

Se suicido, por todos nosotros… los angelitos adolescentes… muchachos del alma, porque definitivamente -como dice mi mama, todo se nos va cansando.

“Unos mueren jóvenes, porque los dioses los aman –dicen… pocos permanecen jóvenes luchando contra la avalancha que se les viene encima cada día, como las drogas, el odio de clases, la violencia de reventar a cada rato contra el hermano, contra el futuro incierto, contra la desviación hacia la porquería, contra madrugar a trabajos alienantes, contra la adultez prematura de algunos que juegan a ser viejos en un planeta que tiene más de 200.000 millones de años… como esperan que uno, pase por acá como un soplo y se desvanezca, no joda, el camino hacia el infinito me vuelve un mutante con deseos de llegar –a lo desconocido… hay que mantener el entusiasmo lunático de divagar vivos en delirio hasta ese día.”

Claro que es un frenesí superficial, a veces temporal o en etapas, porque por dentro, pasa, que nos quema la llama que entristece el alma cuando la injusticia acaricia víctimas, cuando se autodestruye alguien, o peor aún, cuando muchos son eliminados bajo los planes de organizaciones ocultas (léase Sociedades Secretas), unas desarrollan un programa desde 1776 +/-, para hizque apoderarse del planeta en el nombre de las hordas de la oscuridad, algunas de ellas como los Illuminati, el Nuevo Orden Mundial, los Masones, los Sabios de Sion (que lo planean –dice el libro de Serge Nilus, desde +/- el año 929 antes de Cristo, y lo asientan en el Protocolo de Sion); con instrumentos como el FMI… y hay muchas otras razones para estar quemándose por dentro, pero solo una para estar sobrio… y la conocen solo los que buscan la estrecha puerta hacia la eternidad…

…y me encontré otra vez -sin planear, en un viaje a la Sierra Samaria… porque no había hecho cálculos en aterrizar por estos lados, pensé que me pegaría una zambullida por Asia, tocar Nepal, hacer de voluntario a una organización que me cubriera lo básico –fue referente a lo básico e indispensable, el tema del último aprendizaje… herramienta indispensable en la sobrevivencia para lo que se viene… que está volviéndose el tema de aprendizaje actual.

Entonces tuve un breve encuentro con las ninfas de los sentidos… ahora percibía una nueva emoción con nombre propio, se llamaba “Kamila”, la musa invisible y representativa en mi creatividad… las ninfas a veces tienen dueño, o son muy jóvenes –pocas tiene algo imprescindible para mí que contribuyen, la mayoría, están llenas de lo que si les sobra, la belleza y gracia exterior. Pero el corto tiempo que me regalan para estar con ellas, es suficiente para desarrollar bosquejos o poemas, que es lo único que necesito de ellas. Acuérdensen que el mundito de los poemas y escritos, es un mundito aparte, separado de mi realidad, es una fantasía pura, donde doy rienda suelta a mi imaginación irreal, para que explore los más recónditos lugares de mi naturaleza, buscando elementos y acciones que formen historias y epopeyas inexistentes. Claro que esa “mi” realidad en sí, no está ligada a la realidad de la esencia de la verdadera vida en si (liada a la vida del universo), mi realidad, las cosas que me ves hacer y decir, son solo acciones y palabras temporales pegadas a un algo ajeno que en esencia es más ilusión que realidad, puesto que es como algo pasajero que estoy viviendo, o mejor dicho, accionando a donde me encuentro estacionado por un ciclo de aprendizaje, porque esto sí es realidad, la experiencias, por donde me voy des-bruteciendo… mi máximo exponente a esa poesía reflexiva, es Hesse, vos Andrés, te quedastes en la superficie, tocándome con tu música, mis irrealidades transitorias, gracias.

Ya no anhelo buscar ninfas para poseer y ser el protector o el atizador a sus ansiedades, me he percatado de que ese deseo, se transformaba en mí como un pulpo carceloso que me sumergía dentro de la belleza y la esencia femenil, alimentando mis más profundos anhelos primitivos, como entre un sueño deseoso intenso, a veces tormentoso o utópico –que nos da por llamar amor, pero que en realidad, no es más que… una necesidad humana, que si no es, entonces puede ser algo inevitable dentro de la info del ADN… que a veces se vuelve pesadilla.

Extinguí el deseo de posesión y me dedique más bien a entablar una amistad de “admiración” con las ninfas, y a amar el amor sutil de lo creado, que al tiempo me ayuda a conservar la claridad dentro de esa adolescencia convúlsente del niño que vive en mí, a los impulsos traviesos que ellas ocultan detrás de la seriedad de mujer… y les cante así:

 “Ninfas  inspiradoras

con cabellos de mujer,

yo acá buscando la santidad

yo acá en mi monasterio interno

escudriñando lentamente y a tropiezos

la línea recta y angosta de la puerta de entrada.

Ninfas del amor utópico

modelos de inspiración

al arte conceptual (o al abstracto)

derramado sobre el lienzo

de un paisaje de la Sierra.

Samaria, ninfa de las alturas

cultivadora de sueños

en mis más bajas fantasías

palpitación en mis venas

creadora de continuidades

desde Van Gogh hasta Caicedo

una continuidad artística,

donde están ella mirándonos

y a los que se fueron por locos.

Ninfas que pintan dentro de mí

con pinceles y con letras

poemas, cuadros y filmes

que tocan el núcleo de mi existencialismo indeterminado.

Ninfas dentro la fragilidad de un momento,

inexistente al próximo segundo que entra…

Ninfas dentro las rimas irreales

de mis deseos marginales más sublimes.

Ninfas traviesas que derraman mis letras

que me impiden salir al sol

y que con sus miradas

tratan de alumbrar mi corazón.

Ninfas desde otras dimensiones…

no nos encontramos en la carne

no nos encontramos en la calle,

estas, solo existen entre el silencio

de muchos pensares coloridos

que van y vienen, desde lo

prohibido a lo imposible.

Ninfas que crean canciones

que filtran sus notas entre

mis fibras ambulatorias,

llenando las escenas teatrales externas

con mundos imperecederos

desde mi más profunda y profusa creación.

Ninfas de lo bello

Ninfas de lo ideal,

Ninfas que me quieren llevar

hacia un mundo paralelo,

gracias Ninfas utópicas

habitantes de todas mis irrealidades,

siento mucho desilusionarlas, pero,

ya no me embrujan vuestros encantos.”

…No sé si los cambios son cruciales e indispensable, o si los cambios son vitales para el crecimiento, o para mantenerse vivo dentro de un acoplamiento al vaivén continuo del universo (dicen que existen 9 universos centrales, y cada uno dividido en 144 universos –esta como grande el asunto)… entonces, en ese movimiento continuo, parece que tengo que auto renovar células, neuronas, la sangre, la mente, los sentires, la pensadera, los huesos, la piel, el sudor, el mirar, el amar…

Si me cambio de un poema a otro, se transforma la metáfora de mi vivir… y puede que parezca persiguiendo sombras de un pasado –que pretendo viven dentro de mí, saturando visiones irreales, que intento hacer creer a los que manejan este mundo, que son la fantasía de mi realidad… las traduzco a letras, y aunque me preocupo por abortarlas poco a poco -como si estuviera embarazado de un gran libro lleno de letras sin fin, el que debo defecar rápidamente… muchachos, es el destino que se me va desdoblando como un rollo invisible muy dentro del pecho… por ello, escupo historietas inconclusas como esta pa ustedes los pocos…

Pienso que si algún día llegara a ser un escritor, reconocido por tales facultades, será solo después que llegue a ser capaz de eructar todo este mundo convulsivo en letras y formas caligráficas –la mayoría del tiempo confusas y enredadas dentro del teorema de la razón -que cabalga sin jinete y no me deja vivir como los demás.

Pero pensé no escribir más pa los demás, si las historias que desean escuchar, no es lo que les puedo regalar… además, no soy escritor, solo se regar plantas…

¿Para qué sigo empujando todo en esa dirección?, es la dirección la que decidí cambiar… no escribo ya más para los que dirigen Hollywood, escribo es para aventurar, y por la curiosidad de penetrar en lugares desconocidos dentro de un atado de paginas blancas, hasta lograr sentir mi propia existencia comprometida con sentires y mundos internos, cuando desde afuera aguzo los sentidos…

Lo importante no es ganar la carrera del reconocimiento –me dije… cada vez que me niegan la entrada a una casa, me limpio las botas y sigo cabalgando, asegurando así, la certeza de saber que he crecido un centímetro más en el camino hacia lo divino –entre lo poco que puedo de esto percibir.

Porque no soy un dios, ni soy un ángel caído, soy de procedencia alienígena, así que no me sientas como nada… y asimismo se me van aclarando mis defectos…

Mis memorias ambulantes tienen diferentes formas y nombres, que trabajan su camino hacia la retorica de ser grandes personajes en la autopista del derecho social de las pertenencias… yo pertenezco a la policía, tu perteneces a los negocios, ellos pertenecen a los juegos digitales, nosotros somos los solitarios, vosotros los alegres del ritmo, ellos los grandes campesinos… en resumidas, no trato acá de conservar en sentido lógico a la narración, más bien a veces sí y a veces no, permitiendo que el juego de algunas frases o palabras, dancen y suenen bien cuando se arrejuntan… no interesa si mantienen un sentido y generan comprensión de lectura al entendimiento ajeno… no alimento egos!

Tranquilo hermano, que ya estoy haciendo la anti-obra, es una anti-tesis a tus pensamientos veloces -a veces aletosos, inspirado en la más alta de tus recónditas contradicciones banales -pa jovencitos, inspirado entre la misma mierda que pisabas… pero sobreviviendo al día… sin ponerme una cita con la muerte, sintiéndola día a día envidiándome y haciéndome la guerra.

Estoy buscando la eternidad de mi espíritu y punto… vos, el escritor maldito de los adultos, yo, escribidor rechazado de los seudo-intelectuales… la anti-tesis de tu obra, la extrema casualidad inspirada en el más allá, que no necesita la gloria –en eso nos damos la mano, solo un pequeño reconocimiento entre unos pocos buenos amigos –como siempre decías, pa que ellos sepan y nos quieran y nos recuerden por los talentos, por los corazones solitarios… pero pal mundo de los adultos, pa ellos na: Soy escribidor lleno de errores, contradicciones, primitivo, sin educación, enredado, tripiado y pepo al hablar… un caos en reuniones sociales.

No se cumplir con las leyes de las tres “B”’s del éxito financiero; los Bueno, lo Bonito y lo Barato… en mi anti-tesis, soy lo opuesto dentro la dimensión bizarra, soy las tres “T”’s del editor: Trabajoso, Traspoyado y Temerario… y no porque trabaje mucho, sino porque es tan difícil de entender mi dirección, y la trama, que es todo un trabajo traerme a razón… trato de mantenerme limpio, indómito y libre.

Le escribo a Gustavo, el escritor del getto de Cali, el cuentista del estrato uno del  Distrito de Agua Blanca, el desclasado –como dirías vos, el numero uno de la literatura Andreciana (¿Caicediana?), por encima de los dinosauros… le digo que no se deje envolver de las perradas burguesas y elitistas de los admiradores tuyos… promotores de una corriente que quieren inventar, y de un héroe que quieren formar a punta de memoirs, con ganas de darle un nombre acicalado, pero nada, porque vos los tenés en pausa… jajaja!, we ain’t got no more héroes!

…es que sucede que los perros, cogen al Gustavo e hizque lo invitan al lanzamiento de un libro en Tabogo, y me llama a que le preste pal pasaje, yo, que vivo escondido en la selva Samaria, que si se me acaba el billetico poco que tengo (conste que no lo guardo en bancos, esos están en complot), me toca devolverme a Cali a pie… Gustavo no tiene ni el disco duro del computador en orden, porque se le metió un virus y se le comió todas las letras… que las víboras elitistas, se fajen del todo y le compren un portátil, que le paguen todos los gastos al lanzamiento ese, que le paguen el estudio… ese man es un duro de la escribidera -mejor que yo, fiel seguidor de tu terapia de jovencitos adolescente (después de los treinta, ya te botan la hoja de vida cuando buscas camello, se vuelve uno como hombre survival, y dentro de eso, a no dejarse pisar de los aletosos que gruñen… he visto en el hombre, que la juventud no es más que vivir desprendido de todo, para conservar joven el pensamiento, es prohibido pegarse a los bienes materiales, estar desprendido y aprender la práctica de compartir y dar, es una cosita peluda, porque se nos va dando por almacenar cosas y cosas en closeres y cajas y muchas veces en garajes y en papeles de propiedad, tonces luego pa salir de ellas, es como… uhm, pero es que esto me lo regalo zutana, oh es que aquellos son los que uso pa ir a tal lado, oh, pero es que ese es el que manejo a diario y no puedo caminar… por eso al verme preocupado en mi carrerita por conseguir bienes materiales, decidí –después de que los bancos  con sus tarjetas de crédito y las multinacionales con sus cuentas de cobro alteradas, todos me robaran a cada rato y mamado del estrés de tener que hablar con esas lombrices que contestan los teléfonos que nunca paran de sonar como maquinas contestadoras… decidí no tener nada, o mejor dicho, nada a mi nombre y solo lo necesario en un morral y listo pa mover, además vi que es parte del plan de destrucción, el ponerlo a uno a pensar preocupado, pa que se llene de miedos y enfermedades y se muera… pero no nos salgamos del tema).

Uhm… te cuento AC que tus mujeres no te sirvieron sino pa un momentico en tu vida, de la ansiedad que dejaron, te inspiraron el paso hacia la eternidad… no quiero llegar a encontrarme con las opuestas, las féminas, que lesbianean por ahí jugando a ser hombres y a sentirse mejor que nosotros –que protegen al género femenino, como si todos los hombres fuéramos unos malparidos, pero te digo algo, pa no hablar mal y ofender a las mujeres verdaderas que son mis ninfas… y pa que los perros y perras no me la monten… te digo aquello es sobre las tuyas, las que amastes en tu corta existencia terrenal –perdona que me meta en tu vida privada -ese tipo de escribidor soy, un metido cuando algo me llega, como cuando me quedo observando y analizando en cómo reaccionan las gentes y sus porqués… o sea, que tienen, y como lo sacan… sin meterme a sapo.

Así fue como medio pille, o mejor dicho, escuche desde el Olimpo, que las que amastes, son culpables por acelerar tu muerte… veredicto dado desde los computadores de la poesía negra… son culpables -sin sentido de culpa, porque no tenían idea a lo que se estaban enfrentando.

Porque?, porque me preguntaron, y les dije que he sentido la capacidad gris de tu inteligencia pasearse por entre mi pensamiento, y como he pasado por lo mismo, me di cuenta que eras el más duro de los duros entre los perdidos, reconocí ese sentir de abandono mental que lo deja a uno más solitario que el chiras, y uno espera que ellas nos complementen… por eso te toco escribir y escribir monólogos –le toca a uno hablar solo, ingrediente máximo de la locura sana… ese sentir solitario que experimento Hesse -el lobo estepario de los Perineos, al pasearse solo en el reino innato de la intelectualidad de las letras… y que conste que me inspire sentado en tu tumba, parlanchiando con tu espíritu, al instante, me prohibieron desde el comando mayor en las alturas –ese tipo de diálogo, y lo corté y me aleje, pero quedaron por ahí un par de cuentos con vos Andrés.

Perdona que te allá nombrado el Olimpo, no es mi culpa que me hayan metido a Homero en la cabeza y el corazón, cuando paseaba por segundo de bachillerato… así fue como quede todo paralizado, pero convertido en héroe por dentro.

Pero volviendo a ellas… en el cerebro, almacenaban era información básica materna de procreación y familia, o info de viditas simplonas llenas de la cálida sencillez femenina empotrada en las cositas breves y pulcras del diario vivir entre esa juventud temporal… o a veces, cuando se les desabrochaban los demonios internos (ahí era cuando te gustaban), desde las ligaduras que transmite Eva en sus huesos (o en las costillas), abrazando el conjunto de energías de la serpiente… entonces se te desabotonaba el cierre de la aventura salvaje que permanecía reprimida mientras ellas subsistían entre la monotonía de sus seres eclesiásticamente educados en esquemas herenciados de sus madres. …y sino, miremos y releamos otra vez lo que respondían cuando les comenzabas a parlar de… Angustia…

¡¡¡Tenaz hermano!!!

…Hoy, me encuentro tirado sobre una hamaca, leyendo otra vez Que Viva la Música, como si no bastara una vez, mirando a Santa Marta, la tierra Samaria, desde arriba en la Sierra Nevada, donde creo que descansan los pies de Dios. Y me da por pensar, al ver la ciudad untada de mar y llena de colinas a su derredor, esas que caen al mar perezosamente, que me gustaría poder llenar esta ciudad al frente del mar, de letras poéticas y románticas imaginarias -de alguna forma, sobre sus verdes zonas áridas, allá abajo, como en la colinita del Rodadero, que es la que me trae estos sentires conectados al ayer (tan utópico!), y en el presente, está el Yucal, donde cabalgan jinetes entre desiertos, como si estuvieran en Tijuana…

Cuando era un niño -pensaba como niño, y mi papa nos llevaba a mí y mis hermanitos al mar Samario, cerca de la colinita del Rodadero, nos metía en su carrito con mama incluida, y los chécheres con sabor a camping en el baúl trasero, y cruzamos toda Colombia desde el Cali antiguo -que no era tan salsero, era más bohemio, hoy a Cali lo cogió la salsa y lo lleno de picante –por iniciativa de esos bohemios que en los setentas y ochentas, se les ocurrió traer la pesada de Puerto Rico pa sazonar rumbas caleñas untadas del polvo loco que maldijo mi tierra.

Mi papa alquilaba un apartamentico privado de primer piso frente al mar, que me recuerda un poco a Huntington Beach –no sé porque, será el sabor de la arena?... y allí nos metíamos, no evoco las particularidades en el apartamento, solo recuerdo la arena, el agua salada y la colinita, también recuerdo esa familia de Armenia que tenía una hijita de unos 10 años, que me gustaba, pero que mi hermano Jota fue el que le cayó, porque ese man si es lanzado para entucar peladas, yo, mas huevón, nada, de principio, puro pánico -claro que cuando comienza una amistad, todo se desenvuelve solo… pero de entuque nada…

Me imagino que en el apartamentico solo creábamos las rutinas que no se recuerdan después de los años, por eso debe ser que no recuerdo a mi mama en ese paseo… pensándolo bien, creo que si me a recuerdo de la mía mama (los recuerdos se van desplayando a medida que uno los va sintiendo), era sobre la arena junto al mar, muy joven ella y usando uno de esos vestidos de baño antiguos, no se arriesgo nunca a usar el bikini, con tan cuerpo delgado bonito que cargaba, creo que era el pudor paisa de herencia sobre su pellejo. Recuerdo que ella se movía entre la playa, usaba sombrero de ala comprado para la ocasión, e iba salpicando la arena con gotitas del agua salada que recogían sus piececitos blancos, porque esa piel de mi mama era de un color aristocráticamente inmaculado, era como el blanco marfil en mis pinturas, no se ve porque ni el sol es capaz de irrespetar tal blancura, y no la quema, en cambio a mí, me calienta como chicharrón, me pone rojo como el camarón, y por varios días en coma la piel y untada -en plenas vacaciones, de una crema grasosa que mi mama nos embadurnaba hizque pa curarnos, que a mí me parecía aun peor en medio del sufrir, pa’ luego, después de la agonía, comenzar a coger color miel -mi piel, y hasta negro me podían decir, es la ventaja de haber nacido mezclado de raza, con sabor al picante de mi papa, que esta curtido de tanto haber caminado el mar cuando niño… sino hubiera sido por mi papa, a esta altura, no sabría cantarle poemas al movimiento y menos saber respetar el océano en su esencia… mucho menos comer pescado!

En el Rodadero, mi tiempo se iba en jugar frente a la playa y mirar desde el interior las impresiones que me dejaba el mar cuando se movía, la arena cuando se metía entre mis dedos del pie y de las manos, y el sol que me masacraba la piel dejándome como un camarón, claro que el sol del Pacifico fue el que más me camaroneo la piel… debe haber sido por lo abandonado que me entregaba a él.

Recuerdo que caminaba hacia la colinita, esa al final de la playa en el Rodadero, seguro que sentía una atracción especial en ella -en ese entonces no sabía que era, hoy, apenas descubro que me estaba era dibujando líneas entre mis silencios hacia una senda de mi propio caminar… así que me arriesgaba un poquito y comenzaba a subirla… lo que me volvió trepador de roca y montaña después…

Cuando comencé a escribir o pintar mis primeras impresiones de chico, se me iba la mente por entre un mundito imaginario parecido al del Demián de Hesse, eran unas realidades inventadas por mi niño interno, solo que las mías, por razones configuradas del destino, venían en un formato más abstracto que fluido, no hay sino que ponerse a leer uno esos cuadernitos míos, llenos de dibujos y letras abortadas y confabuladas extrañamente para ser entendidas con no sé cuantos hongos encima… se me arrejuntaban contextos imaginarios pendientes de munditos apartes como en el Principito, que en resumen venían a encajar como apreciaciones a visualizaciones improvisadas… por ejemplo; me pasaba horas inventando nombres, buscando uno que rimara con el yo de mi mundo interior, o algún distintivo que hiciera eco a las voces que me seguían cantando versos metafóricos con imágenes sin editar en el filme de lo desconocido por llegar.  Fue así como invente un dibujo que me identificaba, más o menos se parece a esto:

Algo que llame, el reflejo del Flow… era la Sierra Samaria y una paloma al vuelo…

Hoy, reposado dentro de la hamaca fabricada en serie sobre ideas indígenas, que al menos no estipula un made in USA moderno que se metamorfea a made in China. Esa maca se mueve mientras tanto al ritmo de un vallenato antiguo –aun no se lo han robado pa otras tierras como le pasó a la cumbia y la piragua que emigro a Monterrey y la reformaron quedando en algo hasta chévere…

Recuerdo que la primera vez que mi papa nos trajo al Caribe Colombiano, había un ritmo en el aire -que fuera de ser nuevo, saturaba el ambiente hasta golpear suavemente como una briza, el parabrisas del carro, yo sacaba la cabeza por la ventanilla, porque siempre que viajo escojo es la ventanilla, el otro puesto no vale. Sacaba la cabezota a pasear el pelo entre el viento y a pensar en la sensación que tienen los perros cuando sacan sus cabezas al viento cuando los sacan a gasoliniar. Pienso que me sentía como un perrito de paseo… si fuera Clarisolcita, estuviera pensando que el viento me llenaría de brillo el cabello...

El vallenato se adueñaba de toda la ciénaga Caribe, se sentía desde que uno caía de las montañas antioqueñas, y yo tan acostumbradito al rockcito rosadito de adolescentes prematuros, o a las baladas rockeras de aquellos años cuando comenzó el final de los tiempos… pues el mundo comenzaba a contaminarse de sensaciones nuevas -pero catalíticas al nuevo milenio, se comenzaba a hipnotizar de expresiones ultra modernas, los cambios generaban la absorción a aceptar lo que fuera, como fuera. Era la droga hipnótica de la psicodelia cerebral que más tarde me envolvería cuando comenzara el acné a florecer como picadas de jejenes salvajes. Mientras tanto, el vallenato que me encontraba, comenzaba a romper -invisiblemente, mis estructuras sensibles del oído dejándome una semillita para que con el pasar de mis siglos mentales, llegara a sentirme definitivamente como en casa, cuando pisara zona vallenata -el original, el que es movido por las olas del mar, junto a la montaña madre, de la colinita que pise por primera vez.

*POR FALTA DE ESPACIO EN MYSPACE, PORFA IR A ESTE LINK PARA TERMINAR DE LEERLO

http://sites.google.com/site/artflorez/writings/sierra-nevada-escritos

gracias!!!

Gedicht

POINTS IN A ANALYZED REFLEXION OF HUMAN DE-COMPOSITION

In the middle of a post-modern era between a music that reflects the anxieties and hopes of a modern society at the edge of fulfillment, I heard the sounds that can be already extinct or way so old, but keep alive for the principles of urgent need for money of a record company… so I ended up eating more of the anthropomorphic food that, that system of life wants to drop inside my already fucked up, or, already in a urgent room of the hospital of madness… brain.

But I keep on thinking… still, and my thoughts drive me anywhere I wanna go or they wanna go… when they try to go their own way, I get scare and right away, like any human taught by the system to be afraid of death, I get into a fast pray to my God, the God I think is the God of everybody, but, honestly, that ain't truth, as much people are in this globe, as much religion we have…

Is hard to get to a point, but the point I have right now is to try to spell out the human de-composition… when I see my mom, walking hardly and hardly walking within and between the house, and same time remembering those glorious days of her life of young when I had the chance to witness her strength and human powers, just to say it in a general way, on what she was up to in the past… I walked a bit between a corridor inside, and when I see my body reflected in the mirror at the end of the corridor, I just stopped on thinking if I am a only purpose of greatness, when my egos inside tries to develop a façade of pretentious on the name of the western civilization…

That same civilization pursuits a desperate film of contradictions in me with a wide body of options, pretending to watch my brain into a world of opportunities, that the manipulators will feel satisfied in accomplish their job… one more brain falling in the wall, as  a brick of flesh, my own flesh… so I woke up from my lit night mare and yell into the infinite of the universe, through that invisible window on top of my soul, saying that I got enough of them,  that I don't feel fears no more about death, that I don't want to run their rock and roll path of credits, don't need to buy a house in their ways, no need to safe money for washed up children's brains for a college… don't want to go to college, don't want a car… that I got tired of being robbed by the banks, by the land lords, by the multinational phone company or gas company or cell phone company or TV corporation… got sick of going to concerts where I loosed my religion, where I loosed my human skin, where the groupie mentality absorbed me like animal thirst… no, no more of the western civilization, but it doesn't means that I going to run after another type of civi… no way Jose, enough of human behavior, enough of sociological behaviors, enough of following the ocean of anthropological wasted of my steps followed backwards by ancestral thoughts of same kind… no, I don't want to fit into any pattern made by human reason… got sick of that pattern, found out that, these patterns are for only one purpose, to destroy my original format, to bring me into the sickness of body and soul… so I quitted that game and I flied… but yeah, sure, he is laughing, I know why you are laughing, cuz you feel very comfy inside the sofa of the numbness, inside the brain of your empty, superficial and dirty thoughts, cuz you feel secure with the aura of violence that the state that protects you have… they feed you violence and lies, and you like eating them or drink them in… its very lovely sweetheart.

VIDEO TO WATCH:   http://www.youtube.com/watch?v=AvoKBPX3mVo

Clip in the story inside the brain of the first JESSE JAMES

Era una niña de bien, no, que niña bien,

si siempre fue rebuzno

y saboteo y salirle con peloteras

a mi mama. Pero leía mis libros…

-Clarisolcita-

ella patino fuera del norte, porque descubrió, no en palabras, menos en concientes actos, que los finales de las convivencias con los nortiches y sus amistias los gringos, europeos y suramericanos, se desenformaban en una gran sonrisa de superficialidades… a la larga, el frío filo de cómo el norteche de la época, y aun el genuino de ahora, saca y taja sus amistades  de una forma rutinariamente mezquina, en  grados de egoísmo que lo terminan llevando a lidiar bien solo con otros con igual cantidad del feo ingrediente…

cuando un norteche descubre que en otras partes de la ciudad viven y cohabitan seres humanos con otros colores y menos cantidades de combustible… mejor cambiemos de tema y volvamos a Clarisolcita, ella vio sus alrededores solitarios, se descubrió que tocaban en ella nuevos sabores, que no tenia con quien compartir, y caminó Sexta arriba hasta cuando se dio cuenta y vio que estaba sobre la Quinta, que por tolerancias arquitectónicas y de diseños se tocan las dos calles mas importantes de Cali, se rozan por la vena que va desde donde quedaba el Teatro Bolívar, y allí en plena Quinta, a eso del San Antonio que sobre esta calle botaba un puñado de casuchas feas, con tipos guavalosos de estómagos gigantescos abiertos e inflados fabricaban miradas ascosas, enturbiando hasta al viento, a ver si encajaban en la melena rubia que cargaba esa pelada, como le decían a Clarisolcita entonces, cuando todavía salpicaba el brillo a doquier…

antes de que sus piesecitos blancos abandonaran el nortecito, apareció un tipo larguirucho, piernas flacas, blujines y camiseta, desgarbado, con gafas gigantescas y mechas largas, me levanto la mano saludándome y me dice:

-                    hola, soy Andrés, vivo en San Antonio, a vos como te llaman ¿?

-                    Clarisol –dijo a secas, como sospechando del tipejo

-                    Pareces como perdida

-                    El norte sucks, ya nadie vibra como antes, están tan llenos de las cosas que hacen, que se encierran en sus pequeños mundos… -cerro los ojos y continuo, están como muertos… -su voz como resquebrajada…

-                    Fresca hermana, venga la llevo a un parche super-chévere, no queda en el nortecito, a mi también me toco buscar otros horizontes, soy de Arboleda, que es como parte de ese "Norte" high class de mierda…

-                    Donde queda ese parche que decís… -decía Clarisolcita en esperanzas.

-                    En la mitad de la ciudad, no es sur, ni centro y menos el oriente, mucho menos el norte poluto y vulgar, es un lugar central, donde se reúnen los mejores creadores de ideas, después de la explosión de Lola Palluza, se llama Ciudad Solar…

-                    Si claro, los otros duermen en laureles podridos o sucios cegados por la explosión…

-                    Que te gusta hacer a vos, -le decía Andrés mientras bajaban al paradero de buses al frente de Comfenalco

-                    Yo soy como enredadera de night club, es todo lo que se hacer, bailo plano, lleno y con puente pero en solitario

-                    Bacano, que mas te gusta –le dijo como queriendo sacarle del fondo lo oculto

-                    El cine

-                    Ah, ahí si bailamos juntos y parlamos el mismo idioma…

-                    Me gustaría hacer mi propia película

-                    Sobre que

-                    Sobre mi vida de enredadera nocturna en ese nortecito maldito

-                    Yo escribo guiones de cine y estudio teatro con Buenaventura… -emocionado Andrés continuaba, por ahí hay un man Nicholls de una agencia de publicidad, me presta una cámara a veces cuando me da por esas, te gustaría sentarnos en esa panadería  a ver como unimos cables –la sonrisa de Andrés cautivante estaba contagiando el ambiente, mientras que el viento le meneaba la melena rebelde que traía.

-                    No se, -decía melancólica Clarisolcita, parecía que ya nada le llamaba la atención , el brillo de su pelo se había ido quedando pegado poco a poco entre sabanas de muchas camas de muchas casas que aun ni recordaba al verse en el espejo… el espejo era su lente de cámara con sus blow-ups y close-ups a las marcas que le dejaba la rumba y el descontrol entre la piel de su cara… miro bajo, encontró en la mesa barata de panadería caleña de esquina de barrio, un sentir vacío y plástico, al tocar el elemento con forma de mueble donde se sentaba… levanto lentamente sus ojos tiro a un lado el pandebono mordisqueado y vio al flaco gafufo ese, larguirucho que acaba de conocer, y en un espacio de 1/8 de segundo, le rechazo la remota idea de tal vez brincar con él entre cualquier catre o cualquier pastizal húmedo, sobre una madrugada de monte junto al cementerio del bajo norte, allá en ese lote feo, cerca de una lapida donde decía "Que Viva la Música", sobre mármol barato comprado de segunda en la olla donde cocinan las ratas de la Dieciséis todo lo que se le roban a los despabilaos que no saben que Santiago de Cali es maldito para todos los entrelazados en cualquiera maldad… miro bien a los ojos de Andrés y se le fueron pudriendo en su mirar las formas y solo un esqueleto le hablaba como desde ultra tumba

-                    Vamos chicaaa, eeestaaas, bieeennn ¿??? –pensamientos de Pance y del gringo que degollaron por huevon… no de los que matan las guerrillas, esos son sapones, sino ese rosadito boludo, que hace de inocentón cuando esta de visita en tierra latinoamericana, su sangre había rebotado en piedras del río de Pance, que no había podido absorber la tierra todavía, la sangre se devolvía clamando a gritos, buscando un hábitat, y gota a gota, al frente de ella, un segundo mas tarde recuperaba el esqueleto sus formas humanoides , esta ves tenia el aspecto del gringo rosadito muerto y la sombra de la pendeja pero buenota de la Maria Lata Bayò, con esa cara de estupida que puso cuando vio que yo no era el anhelo de un Pellar sobre el Valle del Renegado, sino la pesadilla de sangre de un gallinazo sobre piel infiltrada en tierra ajena

-                    Si, claro, ahora ya miro mejor, me gustaría hacer una película sobre mi vida… llevo la marca de una muerte lenta que identifica al drogo de mi generación, que pasó veloz como relámpago dentro una sociedad vulgar y poluta… atravesándola como flecha maldita y especial…

-                    Tenes ideas macabras, empotradas detrás de esa melena rubia…

-                    Nada en mi es de confianza, le eché de todo a la olla y soy la prueba del producto… salsa de mi confusión

-                    Terminate pues esa gasimba y nos pisamos donde los publicistas a ver como es con la cámara filmadora

-                    Nada de libretos chimbos gomosos de rutina escolástica… sizas parce

-                    Simon pelada, a lo bien, en vivo y en directo sin escamas

Bajaron un rato por entre  el nortecito, de vuelta, miraron al frente del lujoso lugar y preguntaron por Hernán… salio el viejo barbudo con ese caminao que lleva y la sonrisa que no se le despega después de unas cuantas rumbas de polvo loco, que hubo mijito -nos decía, como les va… y esa princesita que te acompaña?, vengan nos sentamos tranquilitos en mi oficina, y me cuentan que viento les trajo por estos lares…

Andrés se acordó de la historia que les había contado Hernán, aquel día que filmaban unas tomas a un concierto de rock en el Pedregal con el Mayolo y el Diego León , había confesado él,  haber matado un negro por allá por entre algún cañaduzal, sobre cualquier carretera nocturna del Valle del Cauca, mientras conducía su convertible a mas de 200 por hora de cheno y perico… claro que él no sabia si lo que paso fue real o producto de su imaginación… aunque recuerda haberse dado con algo… detuvo el auto mas adelante, retrocedió al punto de coalición… el olor a caña era lo único real, como testigo de la escena, las estrellas miraban desde la vía Láctea. Cuando enfoco las luces del automóvil sobre la carretera, se acuerda que vio un bulto, puso en neutro y bajo lentamente, se acerco al montículo y vio que era como el cadáver de un negro… al segundo, sombras similares se le acercaban y le rodeaban como preguntándole sobre el crimen… era de madrugada y no debería haber ni un alma, estaba en la mitad de ningún lugar… pero allí, a su rededor, le susurraban sombras oscuras con manos ásperas de trocar cañaduzales, machete al cinto y olor a muerte en las miradas que reflejaba la luz del carro. Hernán solo recuerda haber volado hacia el automóvil velozmente, temeroso, no, temeroso no, muerto de la paranoia y el terror y voló hacia Cali … a los tres días, tratando de recordar, no sabia si había vivido lo que imaginó o era solo producto de su rumba y el exquizo sulfúrico del polvo. Decía que a los meses le dio por pasar por el sitio que recordaba, y creía haber visto la huella oscura de algo y los quemones de una llantas… en una esquina del camino, huellas descalzas de pies gruesos que miraban la escena invisible de un crimen de una tal vez muerte no anunciada.

Recogieron la cámara y Clarisolcita salio con ganas de vomitar del lugar, el pericazo que se había pegado, le había revuelto la existencia interna a tripas en revolución en contravia… al Che Guevara, lo habían encontrado por allá en una selva Boliviana, pero decía el Grillo que lo iban a asesinar, porque vivo en una cárcel latinoamericana, no le convenía a los gringos. Las ordenes del Tío Sam a los generales títeres bolivianos, era muerte, muerte hacia el silencio… lo que no supieron los CIAs, fue que luego de la balacera , entre el humo, nacieron los símbolos sobre camisetas de un líder, un pensador, un ideólogo, un héroe solitario… pero para Clarisolcita, todo ese borolo se le venia en forma de vomito en el baño de la agencia de publicidad, y ella vomito verde y lo dejo en el piso a propósito, por aquello que pensaba que una publicidad no era arte, era como el mata-arte vendido a la extensión y expansión de un sistema con licencia para ocultar la verdad cruda a un pueblo con afiches bonitos de algo burgués y ridículo en el nombre del biyuyo que todo lo traspoyaba.

Andrés filmaba el verde del vomito, siguió a Clarisolcita desde ese día por todos lados, aun le filmo la escena cuando Ricardito la visito aquella tierna mañana en su cuarto, y el día que Clarisolcita se desnudo todita y luego se tiro sobre una piedra grande y blanca del Río Pance, sin temor a nadie, ni de sol y Ricardito solo estimaba en mirarla. Las tomas al espejo no las hacia Andrés, la cámara se la llevaba Clarisolcita y dentro su intimidad, la colocaba en una esquina, o sobre un asiento, o sobre lo que fuera, hasta en el piso, y la dejaba rodar, rodaba y rodaba hasta que consumía los carretes de la filmadora que Nicholls pagaba sodandose el revelado, los blow-ups y el polvo loco que se les pasaba por entre las venas cuando editaban… a veces era difícil sacar a Clarisolcita de esos huecos donde se iba a vivir, que cojia como hogares pasajeros a su tumultuosa soledad que le opacaba el alma.   Una amiga de ella me dice que ahora parece un cadáver buscando gotas de sangre que caen sobre el pavimento, rellenando su existencia frente a un espejo y metiendo de todo, hasta pega…  por eso Andrés le termino diciendo el ultimo día que se vieron, que ella se parecía a la heroína que él metía. Apago e hizo el clic-off en la cámara, y se apago por siempre la Siempre Viva.

Fin

Lugar:                                                  CALI

Época:                                                 DÍAS DE ANDRÉS EMPANTANADO

Elementos:                                           DROGAS TOXICAS

Vida Alterna:                                       SIGLO  XXI

Música:                                               DE HOY Y DEL OTRO SIGLO

Inauguración:                                       CON UNA POKER

Desplazado por los impulsos del tiempo y arrastrado lentamente a pasos agigantados hacia un siglo XXI superficial y jovial, me levanto en una mañana de Cali, son las cinco de la mañana, la atmósfera cargaba aun luces oscuras en su regazo. A esa hora, el aura de las plantas del jardín sale en relumbres que mi vista absorbe…   los pies tocan el húmedo lodo que dejaron las gotas de lluvia durante la noche y doy gracias al cielo por estar vivo, por arrebatarme de entre los muertos al diluvio del siglo.   Escucho las primeras vibraciones sonoras que brinda una mañana.   Rápidamente son las siete y prendo la radio para que escolte el fondo de mi rutinar alrededor del rancho en que vivo en Acopi zona industrial de Cali…  a esa hora todavía no salen a aventurarme en el aire los diferentes tufos que sueltan las fabricas de por ahí cerca, y aun permanece virgen el espacio de los ruidos que estas engendran.   La radio no es capaz de opacar el jardín infantil de aves que chillan y juegan por todos lados…  me detengo, como deteniendo mi tiempo, siento que alrededor todo continua, y escaneo el jardín con ojos de artista, observando sombras, pillando líneas, imaginando formas por fuera de las formas; saltándole al tiempo sus épocas, y dentro de él, engañándolo, haciéndole sentir que estoy en un hoy, mientras escarbo en su línea recta hacia atrás, hacia un pasado determinado, y se me solidifica a través del verde del jardín…   una figura sonriente con un libro en su pulgar y demás dedos, pelo largo, gafas grandotas de marco grueso tipo abuelitas y con pinta desarreglada, urbana, anti-social…

-                     a Angelita le hubiera gustado estar acá, -me dijo sonriente

-                     revivámosla, -le decía, mientras miraban mis ojos a través de las hojas de los árboles de guayaba y papaya. Un color azul en el firmamento se permitía formas de nubes blancas que pasaban…

-                     aquí donde estamos, esta vivita y culiando

-                     siempre he querido preguntarle a ella, porque nos dejo solos en el nortecito

-                     era necesario, tenia que descubrir la salsa y el descontrol para que acompañaran la perdida del brillo de su pelo que le dejo el rock

-                     es como untarse una crema extraña, es como abandonar su tribu, -le seguía repitiendo equivalentes dolorosos a ver si cambiaba el concepto, mientras él se encaminaba por entre el sendero del jardín de las malezas, hacia el parche cerrado de las banquitas.   Con la otra mano me invitaba a que lo acompañara. Asentí, mientras continuaba con las mismas equivalencias…   es como asesinar a puñalada cruda sus parceros, su combo…

-                     puñalada carnicera, -se reía a carcajadas, eso es lo que me gusta de Angelita, que supo traicionar y dejar en un mal viaje a todos, para esconderse a vivir la oscuridad nocturna del sobre-vivir diluvial

-                     o sea que solo estaba la sobre-vivencia arruinada por la existencia generacional…   o la muerte, -le dije esto ultimo como acentuando un mal viaje

-                     claro, ella escogió el mas difícil, yo el mas suave, como dice en el gran libro: "alégrate mas en el momento de la muerte que en el del nacimiento"

-                     contradicciones

-                     la vida es una contradicción, donde los imbeciles están de testigo

-                     poesía caicediana ¿?

-                     Realidad postrera en cuatro dimensiones… ahora yo no necesito caricias como antes, ahora, ella carga el peso de medio siglo en un cuartucho de la Quince, frente a un espejo que es cómplice de sus equivocaciones

ahora que estoy muerto

mira que estoy muerto

ahora que doy muchos pasos

no me encierran

no me acorralan

ahora que hasta he

perdido la tristeza

que no me canso

que me cansa nada

ahora que me siento rico

que miro a las personas por dentro

que ya la gente me gusta

que deje de ser tímido

ahora, que esto, ya se

como nombrarlo

que ya no me alborota

el estomago

ni de aire frío o caliente

que esta todo sereno

que no explota

ahora que estoy esperando por mi

vida

que tengo mis años sin recuerdos

que tengo mis años acariciados

que ya no busco caricias

ahora que estoy muerto

mira que estoy muerto

ahora que estoy joven y huelo bien, y

de todos modos muero

ahora que todo es una

gran aventura

ahora que no estoy solo

que no estoy solo

seria el tiempo en el que no

te necesito

que no te necesito

ahora que no sufro

ahora que los días son mas

que polvo

ahora que supere la muerte

así de rápido

que los recuerdos son odas etéreas

que pasan a través de estos ojos firmes

que los mitos se derrumban

como soplar casas hechas de

paja

si puede ser que día tras día

si puede ser que los días

si puede ser que la muerte

si pueden ser los recuerdos

en estos ojos firmes

que los mitos

de otros días

si puede ser que sufra nada

ahora he sobre-vivido

la generación de las drogas

ahora puedo decir

que vencí a la muerte

porque siendo joven

de todos modos muero

mira que estoy muerto

para vos

estoy muerto

a todas tus emociones.

-                     uff, -en silencio solo pude decir uff, era la contra-poesía-caicediana que soltaba ahora su pecho

-                     no nos quedemos mucho rato en silencio, -volvió a sonreír… lo más hermoso que tenia era la energía tan positiva y sana que esparcía y difundía en mi interior… su sonrisa y su mirar inocente

-                     calicalabozo, -le dije a ver con que salía

-                     siguen encerrados todos en sus pequeñas celdas que llaman hogar, ciudad, país, planeta…   nadie es apto a soltarse desnudo y sobrepasar los limites del pensamiento global, hasta alcanzar el gran mar…    te llamarían maestro, profeta, u otros sinónimos a la locura… como la pintura que hicistes en memoria de Allende, Bolívar, Camilo y el Che

-                     me quitas el miedo, como sacando cuchillo de mantequilla, con tus palabras, ya no importa si solo tengo 15, 19, 30, 51, 85, 113 ya se que siempre seré joven si me da la gana.  Si la muerte me aborda, será alegría y un dialogo interno hacia la eternidad…   que mi paso es temporal, que no importa si este comenzar dura 1000 años, siempre estaré joven y sonriente…   tu muerte lo ha probado entre vidas paralelas a los jóvenes de hoy.   Tenias que haberte tomado todos esos seconales para acabar la existencia de las drogas toxicas, para que una generación nueva pudiera sobre-vivir ese gran diluvio universal…    eres una ciudad solar en mi existencia…

-                     bueno, no es pa tanto, ahí que morir para poder sobre-vivir…   mi mente ya no pelea en las calles, mi existencia no existe, me llaman de todos los lugares y me quieren convertir en un dios de papel, cuando simplemente fui YO, ellos también pueden ser sus propios dioses, si quieren o puedan llegar a ver.   Aquellos que me quieren volver un dios, parece que sufren los fracasos a sus sueños, al pegarse a metafísicos esquemas traicioneros de un sistema organizativo aparentemente funcional pero esquivo e ilusorio…   piensan que desde ese pedestal, tienen derecho a volver dioses a los muertos, por lo que ellos mismos no pueden hacer…   un don de Midas que desea emerger del fracaso de unos sueños, nombrándome príncipe de los muertos…   que se callen, les grita Brian desde acá, pero no alcanzan a escuchar las nuevas canciones que desde acá les enviamos, no usan esa energía en mejor forma, en descubrir las nuevas letras, los nuevos poemas, las nuevas canciones que gotean filtrándose desde el infinito lentamente entre las venas de abiertos individuos…   sabias que ahora canto en una banda de rock¿?, con Brian, Jimmi y Kurt… Janis es mi nueva amiga, ya no tengo miedo, ni timidez.  Los cristales de mis gafas son transparentes y mantienen la realidad abstracta de las dimensiones…   la sangre derramada en Pance se elevo en clemencia y se hizo justicia.  Los nuevos niños de la guerra pagaron su precio con sangre justificada…   en manos de la muerte duermen los secuestrados del patíbulo, lo mismo que los soldaditos que viven como secuestrados entre las filas de una guerrilla sin carisma ni filosofía, porque no tienen en sus mandos chesguevaras, sino narco-traficantes que viven humillando a sus sub-alternos por un cigarrillo o un vaso de jugo. Nadie se salva de la reacción a sus acciones…   tocame la palma de la mano, supere el sostener en ella una cerveza, polvos de morfina y una teta alcoholizada… ahora llevo las huellas del sacrificio, soy una especie de mártir a escritores jóvenes desconocidos.  Mi literatura es simple, normal, real, cruda, dimorfa, humana, caliche, vulgar, inspiracional, contiene el viento, la papaya, la guayaba y el mango caleño.  Esta untada de tierra y semen.  Los Pellares le gritan a cada rato que trata de invadir sus planicies…   en resumidas, soy un escribidor, por eso los grandes escritores no me leen, y los seudo-intelectuales me odian…  por culpa de mi amor a la libertad.   Soy tan libre que disfrute matarme y así asesine las letras sucias que provenían de los escritores falsificados…   todos ellos permanecen en la mediocridad, por falta de originalidad.  Confunden la forma de tratar situaciones crudas sensibles y profundas, llenándolas de letras empapadas de versos sexuales torpes.   Pero lo peor es que tienen críticos y medios periodísticos millonarios que los apoyan…   la educación podrida a invadido nuestra raza como virus contagioso, volviéndonos insensibles a la inocencia

-                     se te desenvuelve todo hacia un espectro tuyo empotrado en un siglo XXI ajeno a tus lamentos, amarguras y sueños… como una cinta de video escrita en maquina de escribir de rollo en blanco y negro, para ser pasada a computador fabricado en China con componentes Hindis, de Shangai y Pakistán… que podrías decir en tu nueva revista de "Ojo al Cine Siglo XXI", que películas incluirías esta vez, ó estarías todavía atado al siglo XX y su sangre que marca el sueño fallido de un Hollywood que se apoya sutilmente en formas de colores pasajeros…  o es tu cine, más humano y menos pop

-                     uhí, tenes cuchillas de afeitar en las neuronas… me cortas… pero en verdad, mi sueño cuando fui a Los Ángeles, fue hacer cine…   primero mi desilusión cuando llegue a Hollywood, no era ni es lo que me imaginaba, o pensaba que era… era solo una calle sucia y fea con olor a decadencia, llena de turistas gordos y estupidos caminando por entre letrinas disimuladas de almacenes y zombis en las calles que alumbraban sueños muertos…  los Estudios de cine estaban amurallados y no hablaban español, mejor dicho, mi ingles era una mierda y tenia un sueño, pero la escalera para subirlo se llamaba Hollywood y tenia millones de escalones con puertas falsas y animaciones mentales inventadas que te agarraban los pies para evitar que asciendas…   dolió, y me vine, me deprimió aun mas, llegar y no poder hacer el cine de la forma que quería en aquel Caliwood… hoy por hoy, me intereso mas en un cine alternativo manual, en proyectos audio-visuales grupales sin visajes…   en Tabogo algunos creen que hacer cine, es seguir las huellas de los hijos de los hijos de los sueños perdidos en documentales extranjeros… el lado positivo de esto, es que ahí grandes talentos nacionales en dirección, producción y actuación, eso es chévere, es lo bueno de esta época, mejores oportunidades para hacer cine con visiones mas sobresalientes.

Nos quedamos en silencio otra vez, habíamos soltado labia por un par de horas y me parecía que él había descargado algo… deseaba preguntarle mas sobre el suicidio, su suicidio, pero todavía no encontraba el espacio.   Entonces buscaba sus ojos a ver en que se distraía, o si estaba ido en el pensamiento… lo encontré siguiendo con la mirada el revoloteo de las mariposas, de esas pequeñas y amarillas que se perseguían la una a la otra hasta unos arbustitos cercanos… el juego de las mariposas era sencillo y luego dejaban en la parte oculta de unas hoja, huevos hacia otra generación, vidas breves, un poco menos breves que las nuestras, con funciones similares…   perseguíamos, copulábamos, dejando nuevas generaciones empolladas que en solo 15 años estaban comenzando a destilar sus propios itinerarios de vuelo…   me arriesgue y dije…

-           parece que el suicidio mas común es entre jóvenes… los viejos se suicidan cuando cometen errores comprometiéndoles el honor y esas cosas que pesan en las conciencias… tienen los jóvenes pesos de conciencia en sus decisiones, o solo la oscura amargura del alma que les sumerge en autopistas de desilusión que terminan en sótanos de soledad, de temor, o mejor dicho, en ese terror de estar vivo, en el llanto que suelta una picazón de ansiedades interminables que no los deja ni tener sueños largos, despertándoles entre oscuros y demoniales remolinos nocturnos de inestabilidad mental…   sus emociones parecen haber sido masacradas por una tormenta de desordenados huracanes de todo tipo, acorralándoles en una esquina del castillo de la muerte… ella solo tiene que soltar la guillotina, no hace nada mas, no pregunta, no te lleva de la mano, no te llama, te encuentra fuera de tiempo, disponible carnero a ser sacrificado sin razón… ella presiona el botón derecho del ratón y baja a eliminar, doble clic y… entras en el Hades vacío y frío de la mitología religiosa griega, y de allí no sales hasta verte en la necesidad de entregar tus dones y capacidades a otro ser humano en vida… los perdes todos, los tiras al olvido de tu existencia, no los recuperaras nunca, parece ser la única condición para poder salir de ese hueco mortal… perdistes las bendiciones que dio la vida… -me quede en silencio otra vez

el vacío comenzaba a crecer lentamente

su mirada se había desfigurado y no miraba a nada

ni a nadie

puso una mano sobre el pasamanos de la banca para ayudarse a levantar…  no me miraba… sus átomos se iban transformando… todo su cuerpo comenzó a volatizarse suavemente… una pequeña brisa  lo levantaba y lo incorporaba entre las partículas del aire… se alejo como Antonio Ricaurte, pero sin violencia y fue a darse entero hacia todo el jardín… se deposito sobre las hojas del mandarino en dirección hacia la tierra negra, pasando encima de mariposas para penetrarse en las raíces de los árboles, alrededor de papayales, del tangüelo, del mango, de la guayaba y abonaba la espinaca… aun jugó con los insectos del estropajo y la maleza, la perenne hierba fue la ultima en recibirlo… le mire y me sonreía… escuche su ultimo aliento y fui y gire la llave de agua de la manguera y comencé a soltar átomos de agua por todos lados, que se incrustaban mezclándose con las cenizas… las mariposas escapaban a la humedad lluviosa moviéndose de un lugar a otro, así estuve mangueriando por horas, tal vez días o años, hasta que sentí que Andrés se encontraba tranquilo, sereno, sin angustias, acompañado del universo, amado, acariciado por las ninfas de la tierra, de las piedrecillas, de las lombrices, de las canciones que el eco traía de los canta-autores, la música que abonaba las almas y surgían florecitas amarillas por todo mi jardín, como las de las maticas de maní de jardín que trajo el MIO a Cali… era de noche cuando termine de regar, de la manguera ya no salía mas agua, el pozo se había secado, había realizado su misión… la deje caer en cámara lenta, hizo su ruido al caer, pero mis pasos ya me habían alejado!

Fin

"SINCLAIR"

CONTENIDO

I Parte El Hospital

II Parte Eliza

III Parte Un Parche

IV Parte La Sanación

V Parte Vuelta a Casa

VI y ultima Parte Reencuentro

Para el día que la convalecencia en el Hospital termina para Sinclair, la guerra ya había llegado a su fin... los resultados que esta dejó, no le interesaban a Sinclair -"guerra es guerra", pensaba, y los intereses por los que ella dio origen, le tenían sin cuidado.

Los casi tres años que estuvo en el Hospital, le sirvieron para recapacitar con detenimiento sobre su crecimiento interno. Ahora el recuerdo del que fue su amigo, hermano y Maestro, estaba relegado a un pasado en su juventud... Sinclair había madurado al pasar por entre sus heridas físicas, alimentadas estas por un año de dosis entre "Sister Morphine", hasta que ellas alcanzaron un grado de sanidad que el mismo no habría podido lograr, sino hubiera sido por ciertos encuentros que tubo con individuos que conoció en el Hospital... el primero que me llaga a la memoria es MAX, un teniente que trajeron al Hospital el mismo día q Sinclair ingreso; pero lo vino a conocer al año, pues al comienzo de su recuperación, tubo que vivir día a día la pesadilla de estar bajo los efectos de la morfina, o morfi, como él le decía, para no sentir los profundos dolores físicos que su cuerpo experimentaba.

Sinclair había crecido entre creencias morales, diversificadas estas entre un dios bueno y el dios de las Tentaciones... y le habían mantenido alejado de encontrar el camino que le ayudara a salir rápido de las dificultades físicas que de momento se presentaban en varias partes del cuerpo.

Un día cualquiera, mientras estaba entre ejercicios matutinos de Terapia a sus extremidades inferiores, habían traído un paciente en camilla, y estando los dos el uno enseguida del otro, mirándolo Sinclair dentro los ojos, sintió que el azul de ellos le hablaban, ya que de su boca no salían palabras... recuerdo que Max, en el desorbite de sus pupilas, le gritaba como desesperadamente, que había un camino que Sinclair debía encontrar rápidamente para salir de la crisis... Sinclair le habló, con un poco de dulzura y tristeza, al ver las condiciones desastrosas, aparentemente en q se encontraba el enfermo que estaba enseguida de él... pensó que la pesadilla de su vida, era nada comparada con la de este pobre cristiano... le dice que su nombre es Sinclair, que tendrá, tal vez, que vivir el resto de su existencia dentro una silla de ruedas y tomar, para colmo de males, fuertes dosis de Morfina para sobre vivir... que sus deseos de continuar viviendo, se mermaban día a día, que una forma de encontrar salida rápida a su dilema sería encontrando la forma de aplicarse él mismo una alta dosis del medicamento que lo mantenía invalido y sin dolores en el cuerpo, al tiempo que por dentro, lo jalaba a un mundo tenebroso de sueños y pesadillas interminables que lo despertaban varias veces en la noche, entre una garganta abrumada en gritos ensordecedores.

Max le comunico, que ya sabía su nombre, que no importaba que su mirar le recordara a su mejor amigo de infancia y juventud, que el camino hacia quitarse la vida uno mismo, podría ir en contra vía con el espíritu, pues lo mandaría a un lugar gris, bizarro y sin Dios, totalmente opuesto a los deseos del Creador cuando le regalo vida dentro el vientre de la madre... que él puede llegar a conocer gente en el Hospital, que le pueden aportar cantidad de información indispensable para encontrar un camino hacia la sanación alternativa y así evitar la Morfina; pero tendrá que conocer primero que todo, la fuente que genera vida, porque de nada vale encontrar caminos sobre las sendas de la Sabiduría y el Conocimiento, si no se tiene el agua de la fuente de vida; que la fuente tiene que encontrarle él mismo, y para llegar a ella, tiene que subir miles de escalones, algunos de ellos en un mismo día, pero todos y cada uno tan difícil, que es imposible escalar hacia la fuente sin un guía, y que ese guía tenda que encontrarlo también por si mismo y la única herramienta que esta disponible, es aquel libro que encuentra dentro de cada cajón de cada nochero que descansa enseguida de cada cama hospitalaria... Max cerro sus ojos, aquel esfuerzo realizado para poder llevar a Sinclair un mensaje de esperanza a través de su única forma de comunicarse posible, le había agotado totalmente, y su espíritu estaba cansado...

Al otro día de la terapia, muy temprano, cuando Sinclair abre sus ojos almendrados Sinclair, y lo que primero ve, fue una enfermera silenciosa que se movía por todo el cuarto haciendo quehaceres, tal vez era la misma que venia a diario, no sabia... abre las cortinas y deja entrar luz natural a la pieza, se acerca a Sinclair y le quita la cobija lentamente, mientras este la mira atónito, ella no se percata de la sorpresa que se crea en Sinclair, y continua en su rutinar, muy suavemente levanta a Sinclair haciéndolo por los brazos, lo baja lentamente hasta sentarlo en la silla de ruedas, tiene una manera muy dulce de hacer todo que Sinclair nota pero no es capaz de decir nada aun... lo lleva hacia el baño, lo desnuda y comienza con su limpieza personal... por primera vez después de tanto tempo, se acababa de dar cuenta Sinclair en quien le hacia la limpieza del cuerpo, y por primera vez, sintió él vergüenza al ver como ella con toda suavidad le bañaba el cuerpo, hasta en sus partes intimas adormecidas... le cambiaba el pañal, le aceitaba y cuidaba del cabello, le afeitaba y hasta le lavaba los dientes.

Ella pertenecía a una orden de misioneros que iban al Hospital todos los días, todas las mañanas... Sinclair saliendo de su vergüenza, mientras ella rutinariamente como a diario durante todo el ultimo año, le afeitaba en silencio... como detrás de un vació mudo, le alcanza a salir un inseguro "hola" a Sinclair, el aire se torna frágil y ella medio aterrada un poco, retrocede levemente de su rutinar, hasta que se detiene; y observando a Sinclair como si el enfermo se acabara de despertar de un Estado de Coma, le responde, -"Buenos días Señor Sinclair , espero se encuentre Ud. bien."

• "Para nada Señor Sinclair, me llamo Eliza"

• "No Señor Sinclair "
• "¿Me podrías llamar Hermann si queres?"... ella no dijo nada, y luego de otro silencio, Sinclair continuo... "Eliza, dicen que existe un libro que contiene Sabiduría entre los nocheros de los Hospitales, ¿lo has notado?"

• "Si"... iba a decir otra vez Sr. Sinclair , pero se detuvo y tampoco le pudo decir inmediatamente Hermann, y continuo... "¿Porque le interesa leer de este libro?"

se deslizo por entre corredores hospitalarios en la silla de ruedas hasta el Centro de Distracciones. Era la primera vez que venia, no sabia aun el que le había despertado del letargo de las pesadillas y la búsqueda del suicidio, hoy se había levantado con otra visión, con otro calor en su interior... pudo ver que alrededor de una mesa, estaban otros como él, que jugaban algún juego de mesa mientras fumaban y fumaban... paso de largo y los miro desde lejos, le levantaron una mano como saludándole, el respondió pero siguió su camino hasta la caseta donde se encontraba una enfermera; al llegar a ella, le pidió conseguir papel y algo conq escribir una carta... ella después de mirarlo un segundo de más, saca de la parte interior del mesón varias hojas de papel lineada y un lápiz... en el viaje de regreso a su cuarto, Sinclair volvió a mirar hacía la mesa donde había visto los que fumaban y jugaban, pero se habían ido... hacia un corredor opuesto que lleva al jardín, diviso sus siluetas que jugaban ajenas en perfecta danza entre luces y sombras, se quedo unos segundos detenido como absorbiendo el momento... cuando llego a su cuarto se apresuro entusiasmado a escribir sobre las hojas, pensó que tenía cantidad de momentos para compartir a su familia y a Eva... pero las emociones no se convirtieron en letras tan fácilmente, se detuvo en sus pensares un segundo y viendo que estos se iban de él, encontró que a Eva no le deseaba ya escribir, ya no sentía por ella aquella gran atracción, era como cuando el joven Siddhartha descubre después de que su amigo Govinda lo deja, que de allí en adelante se deberá formara él un totalmente nuevo sendero hacia el infinito horizonte al q miraba absorto y triste... pero debía enfrentarlo.

Para salir de aquel ensimismamiento que le podría dejar fantasmoricos residuos explosivos en su alterado estado mental, ahora ocupado en quehaceres de sanación corporal interior, tareas a las que su mente y espíritu querían dedicarle de ahora en adelante mucho tiempo... decide Sinclair en forma sana y como recurso para conservar su sanidad mental existencial, escribirle a sus padres... y aunque le era bastante incomodo para sus manos la acción de escribir, trata y comienza así:

para Sinclair un momento, pensó que quería evitar contarles sobre su estado y los pormenores de este... siguió cavilando, hasta que continua:

La época de Navidad estaba cerca, y todo el alboroto alegre que conlleva ésta se comenzaba a derramar por entre el hospital también, se sentía... a mediados de la tarde, llega Eliza para recogerlo y llevarle al salón del ultimo piso como le había prometido... entra con una sonrisa y brillo navideño en su cara... rostro cachetón y sonrosado por el frío de la calle, y saluda a Sinclair :

Sinclair no hablo nada sobre la carta, no es que no quisiera, si no que simplemente, este tipo de cosas no le pasaba ni siquiera por el pensamiento.

Se encaminaron por entre la plataforma inclinada para sillas de ruedas del Hospital, subían lentamente y en silencio hacia el otro piso... los pensamientos de Sinclair se iban de un lado de la carta que escribió, a sus recuerdos de infancia cuando jugaba con sus hermanas... no quería recordar a Kromer ni cualquier otra pesadilla de entonces...

el salón era amplio, había un hombre en el oratorio, las monjas sentadas al frente daban la impresión de estar enclaustrado en un monasterio, en la parte de atrás algunas enfermeras y algunos pacientes... se sentaron en la ultima banca a pedido de Sinclair, Eliza, junto a él, y comenzó el orador diciendo:

Sinclair voltea a mirar a Eliza al mismo tiempo que ella, lo que le dijo su mirada le dejo un frío por dentro momentáneo... pero el orador continuo distrayéndole...

volvía Sinclair a distraerse entre sus pensamientos que iban y venían velozmente como buscando escapes por donde salir... pero sabía que tenía q escuchar al orador, para comprender ciertas cosas q le eran inexistentes en su pensar... y trataba de concentrarse, mientras la vos venia otra vez de afuera...

allí fue donde Sinclair vio que él había estado, cuando conoce a Max, y le regalan ese mensaje de esperanza para salir de un torbellino oscuro con simplemente escucharlo, hacia un espacio dentro su interior más propenso a una evolución positiva, como si hubiera emergido de dentro la tierra hacia un campo exterior a caminar y caminar, como buscando respuestas y atravesando lugares distintos a los que encontraba en el túnel vacío y oscuro donde vivía y moría... había salido desde un paso antes de su fosa, pensó Sinclair...

la atención de Sinclair la reflejaba en sus ojos totalmente desorbitados, él sabía lo que el orador estaba diciendo, había experimentado el torbellino de la autodestrucción, él había escuchado a Max y había podido comenzar a fabricarse una esperanza, sabía que tenía que poner mucho de sí mismo, para poder accionar entre las respuestas encontradas... pero volvió y se silencio cuando el orador comenzó a leer...

Sinclair se quedó un momento sin aire, no sabía q decir, no entendía muchas cosas... si Max le había contado todo aquello ese día, porque él se había quitado la vida así no mas, sin una lucha... no entendía, seria que la lucha había sido tan tremenda, que no pudo al fin y se tiro por el acantilado... seria que fue un cruce de información de espíritus, de intercambio de vidas y palabras, donde yo tome su vida, mientras el tomaba el cáliz de una muerte... será que de todos modos uno de los dos debía de partir... ¿?

Su pensamiento iba desde el día anterior en que había conocido a Max, del estado en que estaba yo en mi vida aquel día, aquella mañana... lo que el orador acababa de decirnos... trataba Sinclair de coordinar ideas y pensamientos cortos, hasta que no aguantando más la tensión, grita ensordecedoramente un... "¡No puede ser!"...

Ese "no puede ser", significaba no solo que veía como en un espejo reflejado en otras personas su propia existencia... la conversación del locutor al frente, Max q había salido de la nada a impulsarlo hacia un existir, o a intercambiar con él la vida y la muerte, a sacrificarse por mí en la tierra mientras vivía... a dar su vida por un amigo, como decía en el libro... ¡guau!, es lo único que podía decir Sinclair eran demasiadas burbujas entre su abultada información cerebral que seguían penetrando a cada segundo que respiraba... la mirada de Max que le recordaba a su amigo de infancia, Eliza que le hablaba siempre como si le conociera de hace mil años... cuando escucho la voz de ella otra vez, ya estaban en su cuarto... sus pensamientos se diluían entre gotas ácidas que nadaban entre un mar de agua cristalina... iban y venían al danzar de una marea permanente... todavía no comprendía si todo esto era bueno para el o si se aproximaba una tormenta.

Hubo un silencio largo, Sinclair no puede absorber todo a la velocidad que suceda, y menos a la velocidad de las palabras que salían pesadamente de Eliza, estas parecían cruzar su mente como rayos de luz... no podía mirarla, escuchaba mientras su cabeza penetraba un piso de hospital que en realidad no veía, era invisible a lo visual, su pensamiento era de un piso surreal que como tablero de ajedrez en cuadritos blanco y negro, se extendían hacia un infinito alrededor, él en el centro del tablero plano, miraba como se desdoblaba su mente en átomos angústiales que salían a borbotones de la masa cerebral... los ojos abiertos que no veían nada, solo viajaba entre sus ideas, entre ese mundo nuevo que se iba formando rápidamente, al que debía de ajustarse rápidamente... entre todo aquello, alcanzo a susurrar mirándola, como buscando un punto de apoyo:

Sinclair siguió yendo a diario con Eliza al ultimo piso del Hospital, ya había pasado otro año; desde que le habían suspendido la Morfina, las terapias mejoraban las posibilidades de volver a la normalidad, y se veía a un Sinclair mucho mejor, pero él sentía q faltaba algo.

Una tarde mientras bajaba del segundo piso y pasando por el Centro de Distracciones, vio Sinclair que aquellos hombres que hace tiempo había saludado, estaban jugando a las cartas sobre una mesa del recinto... se quedó mirándoles desde la distancia, y en eso, uno de ellos voltea la mirada, y al verlo levanta su mano en señal de invitación, cuando los otros voltearon a mirar también, ya Sinclair atrapado por el momento, no le quedó más remedio q aceptar la invitación...

• "K tra", dijo uno de ellos de una manera salvajemente rápida...
• "¿Como?", replica Sinclair

el uno le dijo al q había hablado con Sinclair...

se volteo este mismo y le dice a Sinclair

Sid y Camenzid solo llevaban un año y ya pronto podrían irse; los hermanos Angelmera talvez durarían otro año más. Así pasaron varios meses, en los q Sinclair alternaba sus días entre la terapia, lecturas del libro y los juegos con "El Parche", como ellos le llamaban. Una tarde decide Sinclair traer el tema de las enfermedades de guerra a la mesa, ya que casi nunca hablaba temas complicados por el idioma que ellos hablaban, todo era diferente aunque fuera una derivación del Castellano... pero con el paso de los meses Sinclair preguntándoles poco a poco por sus significados, pudo aprender a defenderse en caliche... voy a pasar algunos de sus diálogos al castellano plano para que entendamos su contenido:

Sinclair guardaba silencio, ellos seguían jugando como si nada, de vez en cuando le miraban a los ojos, como midiendo su grado de atención... Sinclair solo pasaba las manos tirando cartas a las ciegas, no sabia a que jugaba, solo iba y venia, su atención no podría dividirse, no en estos momentos... era demasiada info toda junta, mucho sonaba a q no sabia ni de que hablaban, otras cosas extrañas le hacían hueco en su cabeza, no las captaba... pero grababa todo en su disco duro...

Permaneció sin ir al Centro de Distracciones por lo mes un mes... en ese tiempo pudo asimilar toda la información que ellos le habían compartido... una mañana cuando entra Eliza para ayudarle en cualquier función física q tuviera dificultad, se encuentra con que había estado Sinclair respirando desde las 5 de la mañana cuando se levanto decidido a caminar... le metía vida a sus extremidades inferiores desde hace un par de horas, y para cuando Eliza arriba, él estaba parado solo sobre sus dos pies... le tomo casi una semana en movilizar los dedos uno a uno, y así, esa mañana podía mover sus extremidades inferiores un poco, sin por ello poder caminar... pero se sostuvo parado solo por un largo rato, como haciéndole ejercicio a las piernas...

• "Hermann, lo veo y no lo creo"
• "¿No te parece maravilloso?"
• "¿Podes caminar?"
• "No creo, pude sentarme en el piso y ayudándome, volverme a parar... he estado mandando pensamientos de movimiento a mis piernas en los últimos veinte minutos antes de que llegaras..."
• "A ver me acerco a ti más"... estando Eliza a un poco más de un paso de él, estira sus brazos hacia Sinclair y le dice:
• "Tu puedes Hermann, ven hacia mí"

se quedó quieto Sinclair, cerro sus ojos y comenzó a respirar... se imaginaba en el aire parado y flotando, estático y con la libertad y rienda suelta de hacer lo que quisiera, no dependía de limitaciones humanas... el aire que inhalaba lo traía de otros cielos... absorbía el soplo de vida que Dios le dio a Adán en aquella mañana cuando el cielo terrestre había sido recién dibujado después de unos eons desde q se separaron las aguas de las aguas... Sinclair pensaba en cuando el Señor le dice al salmista algo parecido a esto: "Yo te sople vida cuando estabas en el vientre de tu madre", la memoria para recordar exactamente estas cosas no era una de sus cualidades, pero se traía al pensamiento la esencia exacta... mientras tanto en esferas invisibles corrían Ángeles desde el cuarto cielo y bajaban a la Tierra... el Ángel de uno de los cuatro vientos, se encontró con el aliento de vida que fluía a su rededor, y escucho que le daban permiso un Ángel sanador para q llevara el aire cargado de electrones positivos a Sinclair, y luego de unos minutos terrestres de respirar profundo –que parecían siglos, Sinclair siente la autorizacion del Creador e inhala su soplo de vida, lo lleva hacia sus extremidades inferiores... desde la columna vertebral hacia sus huesos, por entre su carne, venas, sangre, átomos y vuela entre lo imaginario mientras sus ojos permanecen cerrados y atraviesa galaxias donde los colores del universo bañan su cuerpo a medida que los traspasa, hasta que llega aun extremo donde se ve reflejado en un espejo gigantesco, y ve que su imagen esta rodeada de un polvito de colores, estira su mano como para alcanzarse a si mismo y se absorbe volviéndose uno mismo dentro de un nuevo mundo que se va descubriendo a medida que se mueve... vuelve a su momento actual y se da cuenta que toda su mente esta conectada por entre un largo segundo con ese mágico momento, como sincronizado con el universo entero, parecía que toda una vida le pasaba y el disolviéndose en ella... de repente se le estremeció el alma al sentir entrar el aire, lo imagino al principio de un color azul leve casi invisible que entraba como luz a un área corporal muerta o dormida, llena de una energía oscura algo rojiza... el aire nuevo adentro absorbía toda energía muerta, y renovaba células adormecidas, que como momias centenarias se levantaban de un sueño prohibido eterno, y comenzaban a brillar por si mismas...

Sinclair comenzó a exhalar, después de retener el aire por todo ese tiempo, y con cada micra de aire q salía, botaba toda energía oscura que no se renovaba fácilmente, dejando todo el interior de sus extremidades llenas de una sensación de calor, de espacios por donde fluían movimientos de diferentes células entre ellas, sentía un picazón en sus extremidades como juguetiando a un día nuevo... Sinclair abrió lentamente sus ojos y dio un paso hacia Eliza, que solo observaba asombrada por lo que estaba sucediéndole a Sinclair... vio que Sinclair extendía sus brazos también y ella le acogió en su seno... se quedaron abrazados por una eternidad, mientras él relajaba su pensamiento, hasta q pudo soltar unas palabras de forma suave y lenta, musitándole en el oído...

Se voltearon los dos juntos cogidos de los brazos, y dieron el primero, el segundo y hasta el tercer paso hacia la cama... subió Sinclair pesadamente y callo sobre ella, tenia el sueño de un cansancio espiritual... ella lo entendió, lo arropo, le sonrió y se alejo caminando hacia atrás; le cerro las cortinas, y antes de apagarle la luz, le levanto la mano como despidiéndose, pero él ya se había quedado dormido.

Eliza sabía que era talvez la ultima vez que le vería... el abrazo le había tocado su alma perceptiva con un amor universal de hermandad... pero ella sentía algo más, aunque pero no sabía bien q era... había dedicado su vida entera a las labores sociales. Desde que era una bebe, acompaño a sus padres en misiones a diferentes partes del mundo... no sabia si era un adiós, pero tenia q irse y era difícil en ese momento contarle a Sinclair...

Un mes después de haber vuelto a la casa de sus padres, recordaba con dulzura a su amigo de infancia, de adolescencia, de juventud, cada vez que observaba al gravado de un ave encima del portal de la casa... pero los tiempos habían tomado otra directriz, hoy Sinclair divagaba por entre otras áreas paralelas del pensamiento.

En las horas cuando se sentaba a compartir la cena con sus padres, se perdía entre sus propios pensamientos, mientras que ellos le estaban contando historias, ya sobre el vecindario que había cambiado mucho... "pasan muchos camiones grandes por la cuadra", decía su madre, "ya no es un barrio residencial como antes"... sobre el matrimonio de sus hermanas... para Sinclair no importaba demasiado la realidades familiares, pero le fascinaba concentrarse en escucharles sus historias, esto hacia feliz en gran manera a sus padres, el solo hecho de acompañarles a escuchar sus conversaciones: los cuentos de antaño de sus padres, ora de cuando eran niños y de aquellos lugares geográficos tan diferentes y opuestos el uno del otro de donde fueron criados, que describían bien a sus padres, sus personalidades, su formacion familiar, ora de cuando se conocieron en Manrique... su noviazgo. Todos estos espacios y familias giraban por entre la mente de Sinclair y se ligaban como en una nostalgia, sobre todo cuando las historias eran acompañadas por música de sus épocas.

Los días pasaban, ya se habían ido siete meses en casa de sus padres, todo había sido ameno, si no sintiera el cosquilleo de que debía hacer algo, si tuviera siete años, solo pensaría en jugar, comer y dormir... pero esos deseos de adulto que se le habían desarrollado, como el de la creatividad, no podía ahogarlos... para sus padres, era todavía el hijo... pero Sinclair tenia que soltarle las riendas a la creatividad, pensaba que la pintura podría ser la clave para desarrollar lo que visualizaba, y en escribir versos metafóricos de vez en cuando. así que para poder dedicarse a ello tendría que buscar donde vivir y trabajar al mismo tiempo, un trabajadero, un atelier... cuando le contó a su madre, pudo ver en ella la tristeza de la separación, pero ella sabía que debía de darle a su hijo la oportunidad y ayudarle a alcanzar ese objetivo de importancia... lo llevo al ático de la casa y cuando estuvieron allá, abrió un baúl que ella tenia bien cuidado, donde guardaba su mas preciado tesoro, los oleos, pinceles y demás materiales de pintura que ella había usado durante toda su vida desde niña, ahora que no los usaba mas, se los ofreció a Sinclair como prenda de amor y apoyo a su nueva carrera. Por el lado de su padre, este le conversaba sobre los caminos de la vida, le aconsejaba a su manera, toda la vida lo había hecho, y a Sinclair le gustaba escucharlo por largos momentos, era para Sinclair como recibir la forma en que su padre demostraba cariño.

Ya vivía Sinclair tiempo a en su atelier, donde jugaban los colores que la creatividad le regalaba, y su vivir se iba en solo esto; en visitar a sus padres, e ir al campo de vez en cuando buscando inspiraciones externas q acompañaran sus lienzos.

Una mañana cuando salía hacia el mercado cercano, vio en la distancia una silueta familiar femenina de alguien de su pasado... alargando los pasos, entro en el mercado buscándola y luego de un par de vueltas, diviso una cabellera resplandeciente pero desconocida; aun así se le acerca -el sentir del cuerpo era fuerte... ella deslizaba su mano blanca entre manzanas rojas... "hola, ¿no sos Eliza la enfermera totalmente cambiada?", dijo Sinclair... ella miraba a Sinclair y no lo creía... "si, sos vos Hermann, pero ¿qué haces aquí?"

los chicos salieron después de las compras hacia casa de la abuela, Eliza parecía bastante emocionada con la idea de haberse encontrado por casualidad con Sinclair.

Fueron tres meses, donde visitaron museos de arte, fueron al teatro, la opera, conciertos de cámara, el cine club, lecturas de poesía en la biblioteca, se bañaron en el río, acamparon en los Farallones, caminaron la ciudad de sur a norte, aun tuvieron tiempo de ir a pequeños conciertos urbanos donde varios amigos de Sinclair se presentaban.

Una tarde cualquiera se dieron cuenta que se habían divertido bastante durante esos últimos días desde su reencuentro, se habían divertido como dos niños, pero aquella tarde, les llego como lluvia al pensamiento, el que Eliza tendría que viajar al otro día... tenían veinticuatro horas para despedirse, para cojersen de la mano, para mirarse a los ojos... que para Sinclair era como zambullirse en un mar de tranquilidad, el corazón de Sinclair palpitaba mas rápido, ella solo se limitaba a mirarlo y esperaba, tenia su mente femenina totalmente desbocada y entregada a sentimientos suaves y cálidos que le producía el momento. Su corazón burbujeaba por primera vez, parecía que dejaba de ser niña y comenzaba a sentir palpitaciones nuevas en su pecho, palpitaciones de mujer, se sentía mujer por primera vez, madura como una fruta lista para ser cogida en las manos de su amado. Ahora los pensamientos de Eliza se volvían más frágiles, no conocía el sentimiento nuevo que la embriagaba totalmente, pero le fascinaba al mismo tiempo... transformación que afloraba un nuevo vivir en ella... su cabello formaba ondas diferentes cuando el viento lo bamboniaba... sus manos estaban mas suaves, y todo el río de amor que generaba desde el interior de su corazón, le salía automáticamente a borbotones por los ojos, por la piel, por los labios... y mientras tanto Sinclair indefenso a las maravillas que de ella coloreaban el aire, sucumbía a su ternura y encantos, y todo el ambiente alrededor donde estaban sentados comiendo pizza, comenzó a desaparecer lentamente, la Gruta dejaba su existencia, no se escuchaba la música q sonaba a la distancia... no se veían los chicos que saltaban en las tablas, nada existía en la realidad de Sinclair y su imaginación, solo ella que lo traslada a otra dimensión alimentada por el increíble fluir q de ella brotaba... se cogieron de las manos, y se transportaron por entre vegetaciones de muchísimas formas y colores, no caminaban, solo ondulaban por entre la nueva gama de caracteres q se aparecían... se miraron otra vez y sonrieron profundamente, sabían que lo de ellos, lo que sentían y por donde se estaban profundizando, tenia síntomas de carácter eterno... mientras estaban en este éxtasis, Eliza le susurra en el pensamiento a Sinclair ...

F i n

I FOUND THIS IN THE INTERNET CHECK IT OUT...

Tle cowards at Co^umbine

Science fiction story... not related to real events... "understanding the 2 dudes"

Natural selection:       Dyland and Erick

By:  Erick Lubox Soloc

3 ½ hours after they shit in their brains and pants... listening to the actions of two real dudes playing the cowboy role inherited from the contemporanean Hollywood style influx,  wetting more the land of Cain as shooting out blood cells of bodies used to the daily duties of selfish actions in the unconcient moves of thoughts treated with fear in daily basis by a goverment that brought out since 500 years ago rules of control on "inferior" masses with texts of:

info manipulation

behavior manipulation

conciesness manipulation

after 3 ½ hours of blood wasted, SWAP as a modern State XXI Century team anti-terror, jump in the action at school far away from where the dudes where ready to commited the hero self destruction trip to their lives... the act of killing is against the universal law, but when some one has a licence to do it, it becomes legal... some get that licence from goverment oculted sects acting as legal protectors of "freedom", some other underground ones get it direct from God as a natural selection...

By that time, Dyland and Erick where already dead then, leaving the satisfaction of  crucifiction to themselves, as real heroes of an anti-asshole-system structure... the "heroic" police department just stay outside the action, listening the tunes of shooting real weapons, arguing that inside were more than 8 individuals and a skiper hidding on the roof...  besides their heads above, at Headquarters in offices, they "didn´t know how they did it and why"... shows at least, the glorious way of the system !!!... elements that inside the unconciesness shows that secure cells of human behaviors living the comfortable numb observations to their actions, as glorious sperms of godly performed eyaculations falling against a world considered inferior to their status quo... in other words: they think they are the best in perfoming the perfect dance, leaving no spots for mistakes or degradations... but, they: "didnt know", meanwhile the cops shit in their pants while playing the Hollywood power-cop show outside, and Headquaters frick out... the powers now days are questioned by all...

They like to fall down on "guilty" ones in pairs of 10 cars against one individual on the streets showing up that

the system works,

that their taxes are there,

and that they are in control to "serve and protect"

the "criminal" on the streets is an outlaw, just becouse he rides an old camaro painted it, the "outsider" way... they dont know how comfi it feels for the rider to feel real freedom, they dont know he has not a ..:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />35.000 a year income, they dont know that he just survives the attacks of the new nazi state, he is innocent for being kool... he is just there taking the cop shit and after 10 minutes, the now friendly cop gives back his ID's saying a "have a nice day", when the day is already fucked up by the acidic oxidation on a radical treatment of 10 minutes by a just graduated cop jumping out of academy playing the John Wayne roll he learned there... the dude kept his hat backwards, kept the skull t-shirt, the cross hanging around his neck, kept the camaro, kept his freedom... cuz that is the frikking way he wanted it.

The political act of segregation played and loved by cops in the USA, has a tendency to pre-judge guilty everybody before they talk... "you look suspicious according to the protocol at academy... you can be the prototype of a natural born killer, may be a cop killer for sure and so indee needs to be crucify..." the Armagedon is waiting for Babylon structure to fit up the end of times... all that unjustice practiced by that system: influx the young peoples minds to act as themselves since nobody up stairs represent really their ideas, two goverment parties with old fashion structures and minds, dont do shit, and the ocean of manipulations continue with out a chance to choose a better party not influenced by the illuminated traditional families whom created laws of supression in a land robbed to indians, they politely call'em native americans, in the name of their gods...

The cowards at Columbine waited and couldnt get inside the school to control the 2 kids, due to a mind incapacity of practicing and supporting the selfish talk and asshole attitude of the society they represent... the 2 dudes decide to come out of a Neardenthal closet and destroy the small world around them... thanx God they found no resistance to their mission... missions like that are to be executed to leave a message to those whom survive the hell: the selfish, the cowards, the parents living the illusion of an american dream, the teachers supporting nothing, the sheeps, the system... but who learns and who really change... ?, nobody does... instead of taken care to and at the center of their kaotic sickness, they just keept on creating more and more ways to fight terror as an scape to real care, covered up with lies of "protect and serve" to the sheeps... that terror is a tool to themselves, they dont know that, or dont want to know it... they dont understand the law of action and reaction... when the real solution could it be a better study on their own human behavior more in touch with the reality of the individual acting and feeling in a global society and away from the taughts of manipulation made in a state with goals of self desires to obtain fast results –no matter what, to their plans of expansion in the monetarian appreciation to objetives thay might keep on going their status quo of dominium over the last century to achive in history the reich of a modern  Roman Empire into the new century... but, no...

The cowards have guns, they cant live with out them, they cant face life alone, they need to be groupied in order to feel strong in what they preach, they cant beat up a nigger alone, they have to be many to feel the power against impermeable mobs, while a stupid brain-washed heavy metal band sings a song of power, control and destruction inside the tanks of war for soldiers of fortune manipulated by dreams of freedome... is not the soldiers fault. They can even sit down and blow up in words a whole scenario of "trues" to convince me or try to convince you that their ways is the only way... cuz America needs to be free, and the fellow citizens need to practice and experience that "freedom"... the same fredom spoke by people in power whom planned a terrorist attack against their own people 911 style... but in the middle of the thought... man looking to be logical and neutral, finding hard to reach out that point...  see the story of what really happened at Columbine and what really pushed them into make what they did, the 2 dudes at school that day... I see parents feeded up by fears and naturally having tendencies of a sutil hate on their skins, producing natural born killers in a "nice" way, out of their own dreams... is a movie in a Hollywood screen impossible to produce and create, becouse of the facts against the elite swiming in pools of easy dirty old money with mouths that know only what they learned in same kind of schools for the decline of their far-western civilisation -while the whole world walks in a totally diferent direction. Tripping outside their pockets just for the fun of it to make upset all, while their little brains are filled with egos of man-power, becouse they are:

Supermans

Spidermans

The 4 fantastics

Wonder woman

Or...

Bad-mans

• Max y ¿vos?
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• Lola

• Chévere... cuando queras nos pillamos

• Pues ya, Max, si no tenes nada que hacer... –giraba la cabeza como buscando a alguien y continuó... pensaba ir con Clemente, mi hijo, a comprarle una hamburguesa a Mac Donalds y después nos íbamos pa la casa... vos veras

• Pues si, chévere, vamos

• ¿Queres comer también algo?

• Oh, no, no gracias, yo de hamburguesas nada de nada hermana y menos Macshit

• ¿Cómo?

• O nada solo que no tengo hambre ahora, pero vamos, ¿donde esta tu hijo?

Lola lo buscaba... con los ojos, estaba todavía en el mismo sitio, y para ella habían pasado 3000 años para realizar esa conversación... Max le sonrió cuando ella le miro señalando a Clemente y moviendo la cabeza hacia fuera, como diciendo, vamos, cogió el cd de SY y la siguió, ella alcanzo a Clemente y le dijo algo al oído, este volteo a mirar y sonrió, ella también... Max les sonrió a los dos, le pareció tierna la escena ellos dos juntos... la naturaleza femenina y la procreación de vida a través de la mujer le hacían emerger pensamientos de pureza e inocencia, par de elementos de una composición que ya no existía, había descubierto Max después de tantos fracasos amorosos... como le dijo un desconocido borracho en la calle cuando le miraba sus pinturas... "has amado tan profundamente a la mujer, que te ha producido un gran dolor..." ese tipo de escenas creaba siempre una admiración en Max, pero de la mente hacia afuera había cambiado de pensar y creía que en esta sociedad en desorden, no valía la pena traer mas almas a parir... pensó también que se veían tiernos los dos y que además no tendría que lidiar con el tema de tener hijos, si ella ya había... luego volvió a recapacitar, y se llamo a si mismo en la mente... "calláte pues hombre!, deja de adelantarte a las cosas"... pagaron los cds salieron hacia el parqueadero... séptima arriba y sin hablar todo el tiempo escuchando SY en el carro, miraban los cerros, la gente, los buses, las vendedoras de frutas... los que cuidan carros... todos los personajes caleños del día... la música se desenvolvía como por un camino diferente a lo que brindaba un paisaje de capital de la salsa... pero habían pasado tantos años sobre el reloj de la civilización contemporánea en tierra Americana, que ya todo tenia su estrofa mezclada y formaba parte de ese poema del nuevo mundo... como aquellas noches de hollywood cuando antes de llegar la hora para comenzar un concierto de punk en un bar-restaurante mexicano, se podían ver todavía las figuras gruesas de los mexicanos comiendo y bebiendo cerveza, mientras que las figuras lánguidas y oscuras hacían su entrada poco a poco... al dar comienzo la música, se iban los provincianos y comenzaba otra existencia en las noches.

Pensamientos iban y venían, a veces Lola pensaba en este man que conoció hace media hora... se preguntaba muchas cosas, inventaba otras hasta que los pensares se fueron desmembrando y llegó al país de los recuerdos... pensó en Jair y las noches de amor que vivieron juntos, pensó en aquella ultima noche en la casona del Fercho cuando después de varios días de rumba, se tiraron a dormir en una de las piezas sobre un colchón sin sabanas ni nada, creo que durmieron por otros tres días, hacían el amor, se levantaban a comer algo de una nevera vieja que también el Fercho había heredado cuando sus cuchos se hicieron a una Haceb mas grande... volvían a la cama, hacían el amor por entre sonidos de música que venia de algún lugar de la casa... esta ves Pink Floyd les coloreaba los días de amor en aquel cuarto sin muebles... por cortinas tenia unos materiales de tela como de colchón con rayas y estrellas de colores blanco y negro... era grueso el material así que no traslucía nada, pero Lola las abría, la ventana daba a una parte de la casa, donde nadie pasaba... así le gustaba a Lola hacer el amor... a plena luz en las afueras de cualquier lugar, sin ser vista... aquel recuerdo de ella, se deslizaba entre una mañana suave de Cali, las aves del campo sonaban en estilos de incursiones sonoras diferentes... el suave compás de Floyd se mezclaba con los sonidos de afuera y todo era perfecto... aquella mañana se engendro Clementico con toque de sabor Sevillano sobre pastizal de una finca a plena noche de Luna frente a una hoguera donde también estaba la Paloma y su amiga, nunca supo si miraron o no, todos estaban tan locos que no importaba, pensaba Lola... ingredientes suficientes para llenar a su hijo con una personalidad multi colorida y agradable... manejo Lola en automático por un largo rato, ni se dio cuenta cuando llegaron a su casa.

• aquí es Max, vamos...
• chévere... le respondió, tirandose de la camioneta
• Clemente bajándose de la parte trasera, le decía algo a Max sobre el ultimo juego de Final Fantasy... intercambiaron una palabra los dos... y llegaron al portón de la casa
• Ven hijo, le dijo Lola en su vos mimada cantona que a veces ponía, cuando no caminaba sola y segura con el bolso entre-parchado y las tarjetas de crédito por cualquier lugar mostrando que era caleña...

Entraron y Max se tiro en el primer lugar que pilló, Lola le gritaba desde lejos que se pusiera cómodo que ya venia... se quedo solo Max divagando entre pensamientos que iban y venían desde cualquier lugar... en California, en Europa, Australia y en Sudamérica... tantos lugares y en todos siempre encontraba parches bacanos con gente exquisita... ¿cómo seria el cuento de esta tal Lola? –pensaba...

la casa era de varios pisos en diferentes niveles, arquitectura narco-caleña moderna... líneas rápidas, poca profundidad en los diseños, ajustes al clima, mucho cemento, ladrillo y hierro... espacios amplios y frescos, la elegancia se reemplazaba por confort, se sacrificaba lo clásico por lo simple y funcional...

• Hola... sonaba la voz de Lola a la distancia venir... pelo húmedo y bata de baño... y allá mismo en esa distancia se escuchaba algo de reagge de la agrupación paisa "Providencia"...
• ¿ahhhhh?... como saliendo de entre sus pensamientos donde estaba sumido Max, volteo la cabeza respondiendo con ese ahhhhh de no saber quien ni porque le parlaban...
• hola, ¡bienvenido al planeta tierra!
• Ah, hola no sabia que me hablabas...
• ¿Dónde estabas?
• No muy lejos...
• ¿Siempre sos así?
• ¿Cómo así?
• En el carro durante el viaje acá, no hablastes una palabra, y cada vez que has dicho algo son cosas cortas... no pareces de acá
• Es que vale la pena poco en esta ciudad... -pensó en que diría su padre si lo estuviera escuchando... y prosiguió, me parece
• No te gusta Cali, ¿qué ciudad te gustaría vivir?
• De verdad ninguna, me gustaría ir a explorar un poco el área del Choco, he escuchado que es muy bonita...
• ¿Choco?... uhmmm... Lola dio la vuelta y se fue a su cuarto, en 5 minutos volvió con un bluyin puesto y una camiseta, descalza como toda hembra en tono con la tierra,,,
• bueno que querías saber de SY, porque creo que me están entrando ganas de irme, dijo Max, cuando Lola apareció de nuevo en la habitación... las paredes eran blancas impecables y no había un solo cuadro... el piso era blanco y negro en cuadros como de ajedrez... por muebles había la perezosa donde se tiro Max, y en una esquina cerca del ventanal que daba a una vista de la ciudad, un sofá gigante esquinero... nada mas y el tamaño de esa habitación era del tamaño de la casa donde vivía Max...
• ¿queres tomar agua?
• Bueno
• Trayendo un vaso largo en cristal de agua fría, Lola le dijo: -vos sabias que una vez en un sueño vi como se estrellaba un avión de guerra termo-nuclear en Cali, y habiendo ocurrido una explosión la tenaz, no quedo ninguna casa a la vista, solo mi casa, y cuando salí al balcón el único barrio sobreviviente a la explosión de toda la ciudad, fue el Distrito de Aguablanca...
• Hermoso tema para un cuento de ficción...
• Salí a la calle gritando auxilio, aunque no sabia porque lo hacia, pues estaba bien, me acuerdo que no tenia a Clemente, estaba sola, creo que la idea de esa soledad, fue la que me empujo a salir corriendo gritando...
• Me recuerda a alguien...
• Y en la distancia vi como un mundo de momias venían hacia mi, eran los habitantes del Distrito de Aguablanca...
• Uff, espeluznante, ¿no?
• ¿crees que tenga algún significado ese sueño?
• Pues hermana, me parece que has dejado influenciarte por tus amigas chipichape... y en el proceso de adoptar esa nueva personalidad, te has convertido en la caleña típica de barrio burgués y generado fobias innecesarias contra ciertos estratos sociales... ¿no crees?
• Interesante observación... pero no me voy a alterar, lo tomare como algo interpretativo al sueño...
• Gracias...

Las palmas que habían afuera agitadas por el viento, traían el sabor a costa, miro Max afuera, pero no había agua que endulzara ese pensamiento... volvió a pensar en Choco, luego se fue al sueño de Lola, quería irse de Cali, y no encontraba el momento apropiado para hacer el movimiento.

Lola llama a Max y lo invita al garaje para que viera algo que tenia guardado desde hace tiempo, pero que no sabia que hacer con eso... bajaron por unas escaleras angostas estilo mediterráneo en forma circular, el aire era fresco y frío, se dirigían al garaje, una vez allí, Max giro la cabeza como mirando en escaneo que tenia Lola guardado que fuera interesante... habían varios como carros con sobre todo, cajas y cajas, un closet gigante cerrado con candado... y nada mas... caminaron entre los dos carros cubiertos, y detrás del ultimo, algo cubierto con una lona azul turquesa... Lola le contó que era la consentida de su ex... se agacho gracialmente y Max observo como armonizaba su figura de bellamente con su cabello y sus pies descalzos... pensó en algo rápido y le produjo electricidad por dentro, al mismo momento, antes de que los pensamientos de amor se le alborotaran en la mente o en el corazón, abre Lola lo encubierto y salta a la vista una hermosa, re-contra-áspera Harley, con dos cabezas de 1000cc cada una, toda en negro mate, con incrustaciones de metales brillantes en el tanque donde se observaba una calavera en rojo que manejaba otra Harley, miro bien a la marca y vio Max que no era una Harley, era un prototipo hechizo en Cali, con nombre "Liber-Tod" y dentro de la "O" de tod, escrita en blanco una "A" como de Anarquía... los rines eran cromados, la llanta trasera era mas ancha que la de un carro, no tenia polvo, parecía nueva y el cojín era de puro cuero, miro a Lola, y ella como estaba sonriéndole todo este tiempo, mientras Max observaba la matraca, y como su mirada era de... ¡vamos!... Max se sentó sobre ella, puso sus manos sobre el timón, perfecta, pensó... volteo a mirar a Lola otra vez, y le dice... "vamos de boronda nena"... los ojos de Lola brillaron mas de la cuenta... aplico un control remoto y se abrió la puerta del garaje... estaba oscureciendo afuera, Max le dio chumbimba a la matraca y el sonido era música para sus oídos... se monto Lola de un salto y se cogió a Max como si fuera el único pasaporte al día, que existiera... la rodó dos pasos y espero unos segundos mas, miro el tanque a ver si tenia combustible, la señal de aceites y la batería... todo funcionaba como si estuvieran en una dimensión donde todo funciona, nada se daña ni se complica... dio como un giro para ver a Lola, y esta acercando su cara a Max, le dio un beso en la mejilla como diciéndole, si, pisémonos de acá... giro el acelerador y salieron por entre el empedrado de la entrada, volteo Max a la izquierda como pa ver si venían mas vehículos, pero todo era gris y no se observaba nada, se sentía como si estuvieran solos, no le mostró mucha atención al detalle... salió Circunvalar abajo a toda, y habían cenizas sobre la calle, volteo Max al horizonte, y había una humareda rojiza, pensó que eran los gallos de los ingenios haciendo sus quemas escondidas para la conservación del medio ambiente como ellos dicen en los comerciales... a los lados no habían casa, la Circunvalar se volvió como una calle solitaria y larga hacia algún destino desconocido... en algún montículo, Max decidió hacer una parada, después de media hora de navegar por entre cosas invisibles... paró la matraca y observo un toque a Cali... no existía, parece como si el sueño de Lola se hubiese cumplido, o si se habían transportado al sueño... o si estaba durmiendo en casa de Lola y continuo dentro del sueño de ella... como fuera, no le importaba, Cali, no le gustaba para nada... tenia una súper-matraca, con el tanque lleno, una súper-pelada con los pies descalzos y el pelo suelto... no parece que necesitara ni casco ni chaleco con números,,, la pacha no tenia placa, se acordó... volteo la cabeza y giro el acelerador otra vez, esta vez, al fondo, los pistones tronaron, y se marcho para siempre con Lola de aquel lugar que los intelectuales caleños querían amar y revolverla con salsa de los 50's para que supiera bueno... se engañaban, pensaba Max, no era Cali ni la sombra de eso, era solo un centro de migraciones del pacifico, donde la pobreza y los deseos les empujaba a sobrevivir y nada mas, no había creatividad renaciente y la mentalidad de cultura narco le había inflado el ego a su arquitectura para volverla, compleja, ruidosa, con contaminación visual, y llena de momias que luchaban por venderle cualquier cosa a cualquier bobo... Cali, había desaparecido para siempre y ahora solo existía un camino al frente y un aparato que comía cementos sin sentidos... el sentir que le llegada desde el cuerpo que le abrazaba mientras viajaba, era más llenador que toda la ciudad entera en su afán por hacerse el amor ella misma cada viernes cultural... al final de la subida, se veía el hermoso Río Cauca surcar en su vaivén de culebra un valle vacío... los farallones al lado imponentes y el cielo en sus espaldas color rojo anunciaba el fin del día... el sonido de los pellares se escuchaba como dando gracias por haber limpiado el valle de tanta contaminación... voltio otra vez Max hacia el sur y se dio cuenta que había una caravana de gentes, los sobrevivientes culturales de la explosión demografía del Valle del Cauca... sabían que no estarían solos, sabia Max que no solo él pensaba lo mismo... sabia que esto un día pasaría... ¡y el mar llamaba en el horizonte!

 

 

 

 

 

 

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dicen q soledad es estar solo detrás de nadie

dicen q cuando estas solo, vives en la soledad

dicen q vivir solo es estar en soledad

cada vez q me visitan los amigos, se extrañan

creen q vivo con la soledad... pero

descubrí con el doblegar del tiempo

q soledad es a veces estar rodeado de gente

q soledad es estar lleno de temores y tener q estar acompañado

q soledad es vivir en la esclavitud de otras vidas

soledad puede ser solo un nombre suelto incompleto

soledad puede venir llena de mil colores

soledad puede tener la capacidad de verme acompañado

soledad puede ser la esposa de una muerte solitaria

soledad vive en la dimensión de lo desconocido

soledad, donde estas q no te he podido encontrar

aunque el tiempo dejo de doblegarse

y el espacio dejo de estirarse, contadme donde vivís, soledad

sería prudente hacerte una visita de cortesía y sentir el veneno de tu vida

pero no, no me encantaría estar un día con vos... ni sabría q decirte

aquí, en mi parche donde vivo, estoy bien, gracias

q'date donde estas y tal vez un día cantemos una canción juntos a los muertos

allí, donde soledad es la madre de la compañía sin vida.

11-06

quisiera ser poeta pero no puedo

quisiera escribirte versos profundos... pero no puedo

quisiera ser el cantor de tus sueños, pero no puedo

tendría q saber penetrar entre lo q me rodea

tendría q saber conocer la vida y la muerte

tendría q saber como sos toda por dentro

pero no puedo...

nací músico poeta y loco, como dicen... pero no puedo

cuando leo las rimas y las estrofas de los grandes

me doy cuenta cuan pequeño soy para llamarme poeta

pretendo ser músico... pero tampoco puedo

pretendo ser loco... y no encajo en muchos verbos imperfectos

entonces me pongo a pintar las cosas q me salen de adentro

y descubro q son música, poesía y locura en forma de colores

y descubro sin saberlo... q solo soy un aprendiz del color

quisiera ser todo aquello y poderlo expresar bien

de forma hermosa y entre los movimientos de la vida

pero veo q me falta tanto para poder acercarme

pero al menos trato y deje de decir... q no puedo

ahora... trato y ¡puedo!