Cora Frost beim "Um Natur" - Festival in Bremen

Vorspiel

Alle hundert Jahre, so scheint es, schaut der zentraleuropäische Mensch nach Fernost. Um die Wende zum 20. Jahrhundert beherrschte der exotische Blick das Geschehen. Eine Kulturrevolution, einen Vietnamkrieg, Aufstieg und Fall wirtschaftlich starker Tigerstaaten und einiger bizarrer Regimes später ist der Blick wissender geworden. Und skeptischer. Der zentraleuropäische Mensch weiß mittlerweile, dass in fernostverliebten Opern wie in Chinarestaurants viel mehr Europa drin ist als angenommen. Und er weiß, dass so viel chinesisches Geld in der US-Wirtschaft steckt, dass man von kulturellen oder systemischen Gegensätzen kaum mehr sprechen kann. Wären da nicht die Menschenrechte. Aber auch das ist keine ganz klare Angelegenheit. Denn erstens ist es auf beiden hochzivilisierten Seiten des Atlantik auch nicht so entspannt darum bestellt, wie wir so gerne annehmen. Und zweitens verheddert sich Mr. Obama stellvertretend in der natürlichen Ableitung derselben. Die Menschenrechte seien, so er, etwas universelles. Das stimmt aber eben nur dann, wenn man dazu sagt, dass derlei Universalität sich gerade nicht aus der Natur, sondern aus einer Setzung ableitet. Und eine derartige Setzung ist eben Kulturleistung – und nicht naturalistische Konstante.

Erster Akt

Genauso wie China nicht auf Grund irgendeiner klimatischen oder genetischen Disposition einfach so ist. Sondern weil es wurde. Dieses Werden nennt man Geschichte. Und diese Geschichte drückt sich mal in beeinduckenden (Chinesische Mauer), mal in läppischen (Plastikspielzeug) Artefakten aus. Inmitten der Artefakte leben Menschen in Verhältnissen, die mal besser und mal schlechter sind – aber, wie gesagt, nie einfach so. Da können Evolutionstheoretiker und Gehirnpraktiker sagen, was sie wollen. Weiter als bis zu den Rahmenbedingungen menschlicher Existenz kommen sie nicht, wenn sie das andere vergessen. Auch darum ging es an zehn Tagen UM NATUR in der Schwankhalle und angrenzenden Spielräumen.

Blickt die europäische Literatur nach China, will sie nicht allen Ernstes China erklären. Im Gegenteil: Sie findet in dem China, das sie sich vorstellt, ein Model, um je zutiefst hiesige, zutiefst zeitgenössische (und manchmal sogar als universell gesetzte) Sachverhalte zu verhandeln. Bei Kafka ist das so. Bei Brecht umso mehr. Auch bei Hans Christian Andersen waren China und Japan und beider Reiche Kaiser Vehikel. Auch wenn den Dänen spätere Reisen immerhin ins Osmanische Reich und nach Spanien führten – was angesichts seiner Herkunft eher ungewöhnlich war –; nach Asien gelangte der Schuhmachersohn nicht. Musste er auch nicht. Denn der Garten, in dem Andersens chinesischer Kaiser (im kaiserlichen Schloss) und dessen Nachtigall (im kaiserlichen Gartenbaum) wohnen, muss ein unerreichbarer sein. Hätte Andersen ein Jahrhundert später gelebt, er hätte statt Kunstmärchen wohl Science Fiction geschrieben. Und seine Geschichte statt in China auf dem Mars angesiedelt.

Zweiter Akt

Zwei Palastwachen leiten die Zuschauer viele Wendeltreppenstufen nach oben. Einige bekommen eine chinesische Laterne in die Hand. Man möge nicht stolpern. Den Anweisungen des Personals sein unbedingt Folge zu leisten. Turmhoch gelangt man nicht in einen kaiserlich chinesischen Palast, sondern in einen Traumraum. Für eine Dreiviertelstunde hat man das eigentlich Unerreichliche erreicht. Cora Frost nimmt Andersens Geschichte von der Nachtigall, die mechanische Konkurrenz erst fürchtet, die anfällige Apparatur aber durch Stimmvielfalt und Eigensinn übertrumpft, als Ausgangspunkt. Erzählt sie – aus der Perspektive der Nachtigall. Die heißt Xixi 7 – was die lateinische Umschrift der chinesischen Transkription von Sissi ist. Die war auch eine Kaiserin. Wenn auch nur in Österreich. Und der chinesische Kaiser liebte die Filme, die von Sissi handelten. Formte sich also sein Bild von Europa nach der Leinwand. Was – mit Blick auf den adaptierenden Blick – eine hübsche Emanzipationspointe ist. Denn die Schneidersche Sissi hat mit österreich-ungarischer Geschichte circa so viel zu tun wie Mme. Butterfly mit dem tatsächlichen Ringen um die geostrategische Vorherrschaft im Pazifischen. Während wir lauschen, schläft der Kaiser, hinterm Gazevorhang in einem Rollstuhl sitzend, den Schlaf der Gerechten. Oder immerhin der Mächtigen. Frosts Nachtigall befleißigt sich einer sehr gegenwärtigen Diktion, verlängert Andersens Version ins Heute. Breitet so den Teppich aus für den folgenden Rundgang im Kaisergarten, dessen Prolog die Kunstmärchenadaption ist. Auftakt für ein Märchen von Maschinen, die so klein, so massenhaft und so alltäglich sind, dass wir sie als Maschinen kaum wahrnehmen.

Dritter Akt

Wie eine Reisegruppe Gullivers beim Pauschaltrip nach Lilliput werden wir durch den kaiserlichen Garten gelotst. Wir stehen gewissermaßen knöcheltief in ihm drin. Es gibt Tannenareale und Wale, die Bälle balancieren können. Es gibt eine kleine kläffende Garde Palastwachhunde und – des Kaisers neue Lieblingssammlung – eine Leine mit Topflappen aus aller Welt. Unser Blick kann nicht anders als changieren zwischen „neidlich“ und „albern“. Was Stellvertreterworte sind für jenen Exotismus, mit dem auch nach gut zweihundert Jahren Aufklärung noch weder bei Kreuzfahrten noch im Inselresort geizt. Dass man überall hinfahren kann, heißt eben noch lange nicht, man hätte ein mehr als dumm staunendes Interesse an dem, wo man hinfährt. Anders betrachtet, erzählt die Tour durch Aufziehmaschinchen und anderen Plasteschabernack eine Menge übers Theatermachen. Das ist ja – passend zur Andersenvorlage wie zu den roten Fäden des UM NATUR-Festivals – per se Imitation von Natürlichem (menschlichen Regungen und Innenwelten, zum Beispiel) und Kulturellem (dem Umgang mit performativen und anderen Traditionen, zum Beispiel). Das vielleicht erstaunlichste Erfahrungsmoment in der performativen Installation „Xixi 7“ ist der Umstand, dass wir grinsen und lachen und uns freuen über die Sachen, die da vor unseren Augen ausgebreitet werden. Obwohl wir im Grunde einem „Training in Unterwerfungskompetenz“ (Die Goldenen Zitronen) beiwohnen. Das Regime der zu Reiseleiterinnen mutierten Palastwachen ist restriktiv: Schauen Sie den Kaiser nicht an, sagen sie, als wir vor dessen Rollstuhl zum stehen kommen. Wir müssen zurücktreten, und demütig verbeugen, wir dürfen nichts anfassen. Und wir müssen die Geschichten glauben, die uns erzählt werden. Die von den Topflappen, die vom Meer, das sich der Kaiser anlegen ließ, und die Geschichte von der Schweinedisko, diesem grotesken Allerheiligsten in der Vergnügungsparkanlage, auch. Dass wir schlussendlich an einer Aufziehraupenausscheidungswettfahrt teilnehmen dürfen, müssen wir als Ehre empfinden. Die sofort verblasst, als der Kaiser auf uns zugerudert kommt und uns ergebenst einer Ausfahrt mit seinem ferngesteuerten Lieblingsmotorradspielzeug beiwohnen lässt.

Ohne es so richtig zu merken, sind wir jenem Zauber erlegen, der einst den Hofstaat vom Gesang der echten Nachtigall weg und in die starren Arme ihres mechanischen Doubles trieb. Aus einer Position der Stärke heraus dirigiert bei Cora Frost die Nachtigall den mechanischen Fuhrpark. Ahnend, dass alles das, was uns hier fasziniert – das künstliche Schneien, das angelegte Meer undsoweiter – gerade in seiner Miniaturniedlichkeit beherrschbar vorkommt. Aber das sagt uns die Nachtigall, weise lächelnd, nicht. Wir werden noch einmal mit chinesischen Laternen ausgestattet. Als es die Wendeltreppe hinunter geht, hinaus in die kühle Nachtluft, ahnen wir, dass wir für eine Dreiviertelstunde alles vergessen haben, was wir über unseren wissenden Blick zu wissen glaubten. Der Kaiser lächelt. Stille breitet sich über die Landschaft mit Aufziehvögeln.