Descárgate mi álbum debut, 'Crónicas de un Bohemio' (2004) y el maxi previo al álbum "Soy Ibérico" (2004) a través de estos links:

http://rapidshare.com/files/129212558/Sr._Zambrana_-_Cr_nicas_De_Un_Bohemio_-_2004.rar.html

http://www.hiphopcatalunya.com/maxi-5-sr-zambrana-soy-iberico.html

En vista de que tanto el Lp como el maxi llevan un tiempo descatalogados y que por tanto, es ya muy dificil encontrarlos en las tiendas; os pongo los links de descarga para que los trabajos no queden en el olvido.

Saludos.

Siempre he intentado con todas mis fuerzas desvincularme del mundo artístico. Intento que mi gente y mis amigos estén fuera de ese círculo.
¿Y a qué llamo yo "el mundo artístico"? Pues acostumbran a ser grupos de seres humanos (mayoritariamente con poco talento) hablando apasionadamente de sí mismos.

No somos más que un cúmulo de líquidos y sólidos que entran y líquidos y sólidos que salen; un conjunto de vísceras y de órganos malolientes con capacidad para inventar la rueda y la bomba nuclear. ¿Porqué coño deberían interesarme sus vidas?.

Me vi atrapado en un grupo de tales características tras la salida de un concierto. Inevitablemente quedé encarcelado. Iba acompañado de Ricardo, un amigo que sí adoraba juntarse en manada con otros de su subgénero.
Pero lo único importante era que en ese grupo estaba Mireia; una espectacular mujer que me volvía loco; una de las pocas con las que no me importaba fingir que me interesaban sus proyectos. Me interesaban otras cosas de ella, obviamente, y eso me mantenía vivo en medio de la marabunta de artistillas. Hubiera querido montármelo con ella en mitad de ese corro. No somos más que un cúmulo de cosas que entran y de cosas que salen.

Al día siguiente, trabajo. Y al otro. Y al otro. Y al otro. Y al otro.
Dejé la semana atrás, y el sábado busqué desesperadamente en la "Guía del Ocio" para encontrar una excusa que me hiciera chocarme de bruces con Mireia, y con sus piernas, y sus ojos, y sus labios, y sus amigos, y las estúpidas risitas de sus amigos, y las voces desafinadas de sus amigos, y las guitarras mal tocadas de sus amigos, y las letras pésimas de sus amigos; y sus piernas, y sus ojos, y sus labios...

Encontré un concierto de jazz bastante interesante. Llamé a Ricardo.

 - De acuerdo - me contestó.
 - Llama también a tus colegas del fin de semana pasado

Había sitio de sobras para aparcar. Era una zona industrial con algún que otro local musical. Las calles estaban vacías. A la gente le interesa ganar dinero, no la cultura; algo totalmente lógico y natural.
Enfrente del local había un parque bastante grande; ideal para que Ricardo se liara un porro. Allí los esperamos mientras mi amigo le daba al canuto. Yo le acompañé con alguna calada por mero aburrimiento. Ricardo no hablaba demasiado conmigo. Sabía que tampoco teniamos mucho que decirnos. Es de esas personas de las que a veces te preguntas: ¿porqué se supone que es mi amigo?; y no sabes qué responder. La respuesta llega en los días de aburrimiento. Pero sobretodo llega cuando se presenta Mireia.

Me atraía tanto que me veía pequeño a su lado. Me creaba una inseguridad que por suerte superaba en cuánto abría la boca. Tuve que soportar de sus amigos las historias de sus ensayos, lo fuerte e hiperbólica que era la crítica que un tipo que no conozco había hecho a un grupo que no conozco (y que al parecer de ellos, debía conocer para ser un ente de este mundo); y también tuve que aguantar las rajadas que hacían de otros "artistillas" locales que a su vez rajaban de ellos por no se qué historias de conceptos musicales más o menos puristas, de envidias y de pollas en vinagre. Si pusieran el mismo empeño que ponen para esas cosas en aprender a cantar y a escribir...

La sala era otra nave industrial reformada para la ocasión. Le habían puesto una mano de pintura, un cartel luminoso y dos gorilas en la entrada.

Una vez dentro, nos encontramos en un lugar frío, oscuro y poco higiénico. Estaba agusto. Era muy largo y estrecho; el escenario estaba al fondo de la sala; una pequeña tarima sobre la cual los músicos deberían hacer puro contorsionismo para tocar. A la derecha, la barra y varios taburetes. Iba a dirigirme a uno de los taburetes a pedirme un cubata, pero Mireia me retuvo del brazo.

 .- Shh... ya salen.

De golpe las personas que pululaban por el recinto (no más de 30), se acercaron al escenario y se sentaron en el suelo. Ricardo y Mireia y sus amigos hicieron lo propio, y yo me quedé con ganas de ingerir alcohol.

La banda tocaba bien, muy bien. Temas propios y alguna versión. Yo quería escuchar pero me desconcentraba el hecho de tener a Mireia tan cerca. Sus curvas eran la melodía perfecta que ningún músico de jazz habría acertado a componer. Delante mío tenía a Ricardo cuchicheando con los amigos del "mundo artístico". Luego seguro que saldrían haciendo la crítica del concierto, y ni siquiera lo estaban oyendo...

Acerté. A la salida hicieron la crónica del evento en el parque de enfrente. Mireia también hablaba al respecto pero ella podía hacerlo, porque ella lo había escuchado y porque estaba buena.
Siguieron y siguieron hablando. Yo me levanté, alcanzé a ver un bar a unos 150 metros y fui a por una lata de cerveza. En el bar daban futbol. Atlético de Madrid contra el Zaragoza, un buen partido. Podría estar en casa, en calzoncillos, sentado en el sofá con un vaso de vino en una mano y una bolsa de pipas en la otra viendo el partido. Iban 1-1 y era la primera parte. El Atlético de Madrid había armado una buena delantera. Los jóvenes y los mayores del bar hablaban a gritos, reían delatando ignorancia y sinceridad. Ellos seguramente jamás habían oido las palabras "pedentaría" y "ego" en sus vidas. Quizá por eso parecían tan felices. Por eso, y porque el Zaragoza marcó un golazo de falta directa y el dueño del bar tenía un banderín colgado en la barra del equipo maño. Sería aragonés.

Salí del bar con cierta tristeza y con mi ropa impregnada al olor de embutidos y de albondigas caseras. Decidí no abrir aún la lata de cerveza.

Los chicos del mundo artístico seguían tal cual les había dejado, en las mismas posturas y con las mismas palabras; seguramente no se habían percatado que había desaparecido unos minutos. Me senté en el parque y abrí la lata. Aquello parecía ir para largo y yo dependía del coche de Ricardo. Mireia giró la cara, me miró y me dijo:

 - ¿Tú qué opinas Julián? - efectivamente no tenían ni idea de que me hubiera marchado.
 - Yo sólo estoy de acuerdo con lo que tú has dicho, Mireia.

Mireia sonrió de oreja a oreja, y los ojos se le encendieron con un brillo precioso. Su cintura pareció estrecharse, su cadera ensancharse y sus pechos hincharse.

Se volvió a girar y miró a todo el grupo de artistillas con una sonrisa irónica y burlesca, como diciendo: "¿veis? tenía razón".

No se qué coño había hecho pero me encantó aquello. Me gustó tanto que volví a repetir la frase.

 - Yo sólo estoy de acuerdo con lo que tú has dicho, Mireia.

Sus pechos no se hincharon más, pero se sentó junto a mi, me dijo al oido en voz bajita: "Gracias", y seguidamente me dio un beso en la mejilla rozándome los labios. Me excité y, cosa extraña en mí, me bebí la cerveza de un sólo trago.

Siguieron hablando y yo volví al bar. El Zaragoza ganaba 1-2 y el dueño había repartido taquitos de queso para celebrarlo. A mi también me ofreció y yo aproveché para darle las gracias y pedir otra lata. Mientras me alejaba del bar, oía gritos de "¡mierda!" y de "¡defensas blandengues!", así que supuse que el Atlético de Madrid había empatado.

Me senté en el parque. Tampoco se habían dado cuanta ésta vez de que me había marchado. Los oí hablar; me bebí la cerveza rápidamente y dije:

 - Yo sólo estoy de acuerdo con lo que tú has dicho, Mireia.

Los demás me miraban extrañados, buscando significado a mis palabras, rastros de alucinógenos en mis gestos faciales... Ricardo me miró bastante enfadado, pensaba que les estaba tomando al pelo; a él y a sus enormes egos de críticos exitosos y músicos fracasados. Sin embargo Mireia volvió a sonreirme. Me pareció ver como sus pechos y sus labios y sus caderas volvían a hincharse en señal de agradecimiento. Se sentó a mi lado y me dijo de nuevo al oido: "tranquilo, los estás dejando en evidencia". Y volvió a besarme; esta vez más en los labios que en la mejilla; digamos que; 60% labios, 40% mejillas.

De nuevo siguieron hablando, y yo volví al bar. Había comenzado la segunda parte; el marcador era de 3-2 para el Atlético de Madrid. El dueño del bar ya no repartía tacos de jamón, sólo repartía tacos para la defensa de su equipo. El juego de bandas del Atlético estaba destrozando al equipo maño, los extremos cambiaban constantemente de bandas y eso descentraba a los laterales del Zaragoza. Además los laterales subían mucho al ataque y a veces dejaban libre el espacio que debían tapar, y los relevos no se hacían correctamente. El Zaragoza, por otro lado, había salido dispuesto a hacer un juego ofensivo, a no cerrarse, y eso era de agredecer porque aseguraba goles y espectáculo, aunque también riesgo. El Zaragoza parecía destinado irremediablemente a la derrota. Sentí algo de lástima por el dueño y decidí engordar su cartera pidiéndole un paquete de seis latas.

Salí a la calle. Subí hacia el parque. Oi gritos de locura. Había empatado el Zaragoza. Lástima, ¿qué tapita habría repartido ésta vez?.

Cuando llegué al parque iba por la tercera lata del paquete. Me senté; guardé el resto de cervezas detrás mío y los observé.
Ahí estaban ellos, discutiendo hasta el extremo de declararse la guerra por asuntos que no importaban a nadie. Y ahí estaba yo. Sentado en la misma posición, con la quinta cerveza
en 45 minutos; aunque para ellos seguía siendo la primera, porque para ellos, yo no me había movido del sitio.

 - Yo sólo estoy de acuerdo con lo que tú has dicho, Mireia.

Me ignoraron. Incluso Mireia.
Me bebí la sexta cerveza, la cuarta del paquete.

 - Yo sólo estoy de acuerdo con lo que tú has dicho, Mireia.

 - ¿Qué coño te pasa? - dijo uno de sus amigos.
 - Ricardo - dije yo -, llévame a casa anda. Puedes llevarte a Mireia conmigo si a ella no le importa.

Mireia se reía. Seguramente vería algún tipo de morbo en mi comportamiento. O también podría ser que en ese instante, con seis cervezas en el cuerpo, mi actuación rozara un ridículo del que yo no era consciente.

 - Ricardo - dijo el mismo tipo - tú amigo se está riendo de nosotros y me está buscando las cosquillas.
 - Estoy algo mareado; del alcohol y de vuestra charla... deja que repose un poco y mañana lo que te buscaré será tu puta yugular. Únicamente Mireia dice cosas con algo de sentido...
 - Ricardo - volvió a decirle el tipo, mucho más enfadado - se ríe de nosotros...
 - Pues yo estoy de acuerdo con todo lo que él ha dicho - dijo Mireia y me guiñó un ojo.
 - ¿Te vienes conmigo? - le pregunté
 - Claro

Recojí las dos latas de cerveza que quedaban y le dije a Ricardo:

 - Nos vamos, tú quédate; nosotros ya nos cogemos un tren.

Mientras nos íbamos, Mireia me dio su tercer beso de la tarde. Esta vez sin trampa ni cartón. 100% labios. Carnosos y suaves. Era consciente de que, mientras nos alejábamos sus amigos podrían estar observándonos, así que les levanté el dedo corazón a modo de despedida. ¡Me la quedo yo, panda de capullos!; sin necesidad de entrar en vuestro mundo.
Me giré para besarla, ésta vez con lengua... ¡qué lengua!. Me sentía doblemente embriagado, me sentía débil, me sentía indefenso... entonces fue cuando sentí un golpe fuerte en mi cuello.

Cuando desperté estaba tumbado en el sofá de mi casa. Ricardo estaba conmigo. Mireia no.

Me dolía mucho el cuello. Tenía una bolsa de hielo detrás.

 - ¿Qué ha pasado? - pregunté a Ricardo.
 - Calentaste demasiado a Víctor
 - ¿A quién?
 - A aquel tipo...
 - Ah...
 - Mira, será mejor que dejemos de ver a ese grupo. Incluso estoy planteándome el dejar de verte a ti por un tiempo, porque...
 - Tranquilo Ricardo, hablas como si fuéramos novios... puedes hacer lo que te de la gana.
 - De acuerdo
 - ¿Y Mireia?
 - A ella tampoco la veas, mejor que no
 - Ella sí seguirá viéndome
 - Todo su grupo está ansioso por tirársela. Y esta noche lo ibas a hacer tú a costa de reirte de ellos, y de mí; todo sea dicho de paso...
 - No me vengas con moralejas Ratoncito Pérez...
 - Vale, pero te advierto que tendrás a todo un grupo encima tuyo.
 - Puedo con todos
 - No estoy seguro...
 - ¡Puedo con todos! No son más que una panda de mierdosos frustrados.
 - Tu no eres tan distinto a ellos, quizá por eso les tengas tanta repulsión
 - ¡Otra vez con las putas moralejas! ¡Crionízate como Walt Disney!
 - ¡¿Ves?! No dejas de provocar...

Cogí aire y respiré profundamente. El cuello me dio un pinchazo.

 - Ricardo, te agradezco mucho que me hayas llevado a casa; ahora por favor, véte.

Ricardo se marchó no muy convencido y yo me quedé en el sofá mirando al vacío...

Volví en mí rápidamente.y dejé el hielo en el congelador. Me puse en calzoncillos. Cogí vino, pipas y encendí el televisor. Daban los resúmenes de los partidos de futbol.
El Atlético de Madrid había ganado 4-3. Lo sentí por el hombre de los tacos... Entre partido y partido me iba imaginando los puñetazos y golpes que iba a propinar a los miembros del grupo de Mireia. Uno a uno, en plan película de héroe vengador. No eran más que unos mierdas...

Tras el resumen de los partidos empezó el debate y la tertulia. Una panda de ex futbolistas y señores gordos trajeados discutiendo con fervor y de manera enfermiza acerca de la jornada, levantando el tono de voz constantemente, profundizando sobre algo superficial... creyendo llevar la razón y poseer la verdad absoluta. La mayoría de los ex futbolistas eran unos mediocres en su día, los señores gordos trajeados posiblemente fueran futbolistas frustrados.
Eso me recordó sobremanera al grupo de Mireia y al cojunto de personas pertenecientes al "mundo artístico".
Pero la diferencia era que, con estos del fútbol me divertía y me lo pasaba bien; me caían hasta simpáticos, ..... ¿no?........ ¿noooo?.

Si yo jugara a fútbol, ¿los odiaría e inventaría el término de "mundo futbolístico"?.

Bufff...
Quizá no sea tan distinto a ellos como pienso...
Aún así les partiré la cara.

SR. ZAMBRANA - HECHOPOLVO

01. INSPIRA, ESPIRA

02. TE TENGO

03. ESTRÉS (CON ANIKI; SCRATCHES: DJ CODE)

04. MI MORADA

05. ABSURDO (SCRATCHES: DJ SWET)

06. DEMASIAO PA TI (CON SEISMO)

07. YA SALDRÁ... (CON ALMARGEN)

08. COLOR

09. BATALLA DE CALLOS (A LA MARINERA)

10. DEL VALLÉS A TU EQUIPO (CON GRAN PUEBLO)

11. OTRO CAMINO

12. HECHOPOLVO (CON LA PRIMA)

13. GRACIAS (SCRATCHES: DJ GELY)

14. REY DEL HEDONISMO (CON INÉS MARÍN)

15. OYE TÚ, VEN AQUÍ....

........

TODOS LOS TEMAS PRODUCIDOS POR SR. ZAMBRANA EXCEPTO TEMA 10 POR EDUARDO DON VUELO (GRAN PUEBLO)

PRÓXIMAMENTE... SNIPPET! ;)

ESPERO QUE OS GUSTE!

Algunas veces me preguntan: "Julián, ¿porqué tus relatos son tremendamente más duros que tus canciones, si el estilo de música que practicas es aparentemente contundente?", a lo que yo respondo: "para mí la música es positivismo, me es imposible sacar la mierda que llevo dentro con música, pero debo sacarla de algún modo...", y continúo afirmando: "a veces me pongo lo que grabo, en cambio lo que escribo jamás vuelvo a leerlo", "¿y porqué?" me responden, a lo que yo contesto: "¿acaso después de cagar te giras para observar la mierda que has dejado?... por mi tiraría de la cadena sin más, pero parece ser que a cierta gente le gusta mi mierda... así que conservo algunas".

.....................

¿Conoceis a esa clase de personas que dona parte de su dinero a organizaciones no gubernamentales, no tanto por ideología sino por sentirse reconfortados con ellos mismos? Bien, pues Martín hacía eso mismo. Pero con el sexo. Practicaba el sexo benéfico. Coitus ONG.

Decía que le parecía maravilloso follar con mujeres poco agraciadas a las que él consideraba inferiores, mujeres subdesarrolladas, mujeres en vías de desarrollo, mujeres tercermundistas, mujeres precarias; creía que hacía una obra social maravillosa.

En el fondo yo creo que tenía miedo de acercarse a las mujeres guapas e iba a por las "presas fáciles";  ciertamente, con las mujeres guapas se habría sentido lleno de complejos, mientras que con las mujeres muy gordas, muy flacas, narigudas, dentudas, cojas, tartamudas,... se sentía en la gloria, "ellas tienen la oportunidad de follar con alguien normal, y tu te sientes plenamente superior" me decía. A veces el sexo es más complicado que la política...

- Un día perderás el control - le dije.

- ¿A qué te refieres? - respondió Martín.

- Ese rollo de sentirse superior... de ahí a una violación dista un paso

- Más de una esas tipas desearía que la violaran

- Acabarás mal

- ¿Otra cerveza?

- Sí

Ibamos a irnos ya para casa cuando entraron dos chicas al bar. Una de ellas de aspecto bastante normal; la otra, una tipa bajita, algo encorvada, con un pecho bastante decente que sin embargo salía perjudicado por la tripita cervecera que lucía, con una cara un tanto incómoda. Pidió en la barra. Tenía una voz muy estridente. Como si hubiera aspirado helio. Sonaba bastante ridícula. Finalmente, se sentaron en la mesa de al lado y Martín me miró y sonrió.

- No jodas, Martín

Pero él seguía con esa mirada.

- Martín, ya es tarde...

Finalmente se acercó hasta ellas. Yo no me moví del sitio. Empezó por la táctica inversa a la de todo el mundo, la que para Martín era la táctica habitual: empezar por la amiga guapa para acabar con la amiga fea. Así, mientras Martín hablaba, miraba y sonreía a la guapa; la amiga fea podía regodearse en su mierda; para finalmente, incrementar de forma exagerada su felicidad al ver que era ella la elegida. Eso le haría sentir más afortunada aún.

Conocía los trucos de Martín, y a juzgar por la cara de la pitufina; parecía que iba a picar en el anzuelo. Sus gestos faciales destilaban odio mientras Martín hablaba con su amiga y dejaba completamente de lado a la otra.

Pegué la oreja a la charla. Martín rápidamente captó el rollo de las chicas. Tenían ese rollo político-social que a Martín se le daba tan bien fingir que le interesaba.

- Y yo a veces pienso... en las zonas más pobres de cualquier parte del mundo, de esta ciudad o de mi misma calle, hay más incultura... y más hábitos, llamémosles denigrantes: más machismo, más violencia, menos sentido de lo que muchos llamamos raciocinio; entonces es cuando me pregunto: ¿qué es consecuencia de qué?, ¿qué es causa de qué?; ¿creeis que ésta gente ignorante y pobre es así, y tiene estos valores, porque no ha tenido medios para culturizarse?, ¿o creeis precisamente que por no tener la inteligencia de otros, claudican en nuestra sociedad y no optan a otra cosa que a malos empleos o al paro, y por consecuencia, a la pobreza?, ¿creeis qué....

¡Joder, todo el rollo que estaba soltando para follarse a una fea!.

De pronto, Martín se giró, y sus ojos se clavaron en la pitufina. Y de allí no salieron. Escuchó y escuchó, o más bien, hizo ver que escuchaba a su chica. Yo ya no tenía la oreja puesta en la conversación, pero sí mi mirada en la situación.

Parecían debatir e intercambiar ideas de una forma supuestamente interesante. Ella sonreía y le replicaba con energía, él hacía lo propio. A los cinco minutos, la amiga guapa estaba completamente anulada. Fuera de juego. La pitufina tenía brillo en los ojos; la ansiedad anterior se había transformado en frenesí; para ella era algo increible: le habían ignorado, pero después, alguien sensible había captado que lo importante era el interior de las personas... y en eso, su amiga no podría ganarle jamás... aquel chico era sensacional... aquel chico merecía poseerla.

La amiga de la fea, aburrida de que la conversación solo tuviera dos dialogantes, pagó en la barra y se marchó. Yo hice lo propio.

Al dirigirme a la salida miré a Martín y le hice un gesto, con el puño cerrado y extendiendo los dedos pulgar y meñique... "ya me llamarás". Martín me guiñó el ojo y siguió a lo suyo.

Y me llamó. Quería que nos viésemos con urgencia. Quedé con él cinco días después en otro bar. Para mi sorpresa, se presentó con la pitufina; agarrada de la mano.

- ¿Qué tal, Martín? Te veo acompañado...

- Hola Julián, ella es Marta.

Dos besos.

- Voy al servicio - dijo Marta tras una sonrisa.

En cuanto marchó, miré a Martín buscando una explicación.

- No sabía que el sexo benéfico fuera tan duradero - le dije - Deberías saber que hay más paises pobres a los que ayudar.

- Mira Julián - me respondió Martín con semblante serio - Aquella noche me la tiré. Estuvo bien, como con cualquier otra. Me sentí bien, me sentí grande, me sentí altruista. Desde entonces, créeme, he roto con ella ocho veces. Mierda... ¡qué expresión tan fuerte! Romper con una persona con la que sólo has follado un par de veces.

- Ahá... ¿entonces qué haceis juntos?

- El día después de aquella noche... me levanté en su cama. Cuando abrí los ojos, una vez descargado, y una vez habiendo cumplido mi misión; vi aquella cosa espeluznante y horrible.

- ¿Qué cosa? - pregunté

- ¡¿Cómo que qué cosa?!: pues Marta. Ya sabes, con las bolsas descargadas hasta la más guapa pierde su atractivo; fígurate Marta. Me mira con esos ojos de sapo al que le acaba de pasar un todoterreno por encima y me dice cosas como "cariño", "mi vida" y que me quiere.

- Las hay que le das un glande y se cojen el pene ¿eh?

- En fín, que llevo cinco días dónde no dejo de repetirle que lo nuestro fue sólo sexo, que no tengo intenciones más allá de eso con ella.

- Y parece no entenderlo...

- Ni siquiera me escucha

- ¿Se lo has dicho seriamente?

- En cuanto intento hacerlo, me cambia de tema rápidamente.

- No quiere escucharte - le dije.

Marta regresó a su sitio. Martín parecía abatido. En parte se lo merecía. Las personas no somos ONG's. Por otro lado, lo debía estar pasando canutas; y al fin y al cabo, se trataba de un colega. Miré a Marta y sin pestañear le dije:

- Martín y yo somos novios.

Marta se quedó completamente pálida. Martín también, aunque tuvo buenos reflejos.

- ¿Qué vais a tomar? - pasó en ese momento la camarera.

- Vino para mi, agua para ella y cerveza para mi novio- le contesté y seguidamente le cojí la mano.

Marta seguía sin articular palabra.

- Hemos pasado por una pequeña crisis, en la que él no tenía clara su condición; y como somos tipos abiertos sexualmente le dije que adelante, que tuviera experiencias con mujeres y que él mismo decidiera.

Marta miró casi llorando a Martín y tartamudeó con su voz de silbato:

- Y... y... pa... parece que... ya has elegi... gido, ¿no?

- Amo a Julián - dijo Martín con solemnidad y ternura.

- Está bien - se levantó tristemente - Que seais felices.

- ¿Te encuentras bien?

- Soy la prueba viviente del fracaso. Soy un experimento andante: "¡cómo descubrir que realmente eres gay!... con mujeres de esta índole, ¿qué sentido tiene girarse a la heterosexualidad?".

- Exageras querida, yo soy... - comenzó Martín.

- ¡Tú eres un imbécil! - al insulto le siguió un gran bofetón - ¡Experimenta con tu puta madre!.

Y se fue enérgicamente.

La camarera llegó con el vino, la cerveza y el agua.

- Llévese el agua, por favor.

Hubo un rato de silencio.

- Gracias por la ayuda... corazón - me dijo Martín, y seguidamente nos echamos a reir.

Tuvimos conversación y risas aseguradas durante un par de horas.

Salimos del bar haciendo chistes de lo sucedido, bromeando constantemente. Al fin y al cabo, esa chica, nos había proporcionado unos momentos realmente divertidos.

Al girar una esquina, algo llamó nuestra atención. A lo lejos, parecía haber un borracho tirado en el suelo, sólo veiamos las piernas.

- ¿Aún sigue durmiendo por aquí el viejo "Tomás el Ciervo"? - le pregunté a Martín a lo que él se encogió de hombros - Voy a echarle unos céntimos para que se compre una botella mañana.

Al acercarnos, fuimos descubriendo el resto del cuerpo... no se trataba de Tomás tirado en el callejón. Como podreis imaginar, aquel cuerpo que sólo veiamos parcialmente de cintura para abajo debido a que los coches tapaban el resto, era de Marta.

Yacía cubierto de sangre. A su alrededor, trozos de cristal. Se había cortado las venas. Al lado suyo había una nota.

Me giré, Martín parecía atónito, incrédulo, inexpresivo. Recogí la nota del suelo y la leí:

"Martín, gracias por hacerme descubrir el verdadero valor de mi vida".

Sin tiempo de tomar el pulso a Marta, Martín cayó al suelo y empezó a tener convulsiones. Seguidamente, se sentó en la acera. Absorto. Completamente absorto.

Mientras intentaba provocar alguna reacción en Martín, el supuesto cadáver de Marta se levantó. Recogió los cristales del suelo, se puso de pie y se dirigió hacia nosotros.

- ¿Qué? - dijo airosmente - ¿Esto sí que no os ha parecido divertido, verdad? Os vi y os escuché. Riendoos de mi poco después de irme. Como si fuera una mierda. Tenía que daros un escarmiento. Tenía que seguiros y montar algo gordo. Daros una puta lección. Una lección basada en la venganza, el dolor, algo de teatro y un poco de mercromina. Al fin y al cabo me conformo con ver que se os han acabado las risas. No pido más que un poco de respeto.

- Captado - le dije - ¿Pero hacia falta llevarlo hasta este extremo?

- Vosotros si que habeis sido unos extremistas asquerosos, sobretodo tú - dijo a Martín - ¿Qué? ¿Ahora no tienes nada que decirme, verdad?

Ni ahora ni nunca. Ni con ella ni con nadie.

Martín permenece en estado catatónico desde entonces.

Marta, casi.

Yo decidí olvidarme de todo eso lo más pronto posible, y por ese motivo lo dejo escrito.

En este mundo sólo triumfa el egoista que no cree en la beneficiencia.

.....................

Mierda que jamás vuelvo a mirar. El positivismo para la música. La mierda para los relatos. ¿Cómo iba a cantar sobre esto?