Bajo un aguacero tenaz Mötley Crüe le puso el broche de oro al día más pesado del monstruoso Pepsi Music Festival de este año, que presentó casi doscientas bandas (la inmensa mayoría locales) repartidas en nueve días. El público porteño aguantó a pie firme las inclemencias del tiempo y los yanquis pagaron la muestra de devoción con un entusiasmo declarado. Ya un rato antes ese día Rata Blanca se había encontrado con un final de show lluvioso pero brillante mientras sonaba a todo trapo "La Leyenda Del Hada Del Mago" y Adrián Barilari arengaba a la gente al grito de "¡Si se moja no se encoge!". Por suerte, los numerosos asistentes al evento con sus tres escenarios (cuatro si contamos la carpa de The Roxy con covers en vivo de hard rock clásico) enfrentaron apenas un cielo amenazante hasta entonces y pudieron disfrutar de la potencia de Horcas, que está a punto de develar su nuevo álbum "Reviviendo Huestes", Tren Loco, Magnos, Jerikó y Magnos, entre otros. Incluso de la curiosidad de una banda tributo a Kiss con atuendo y maquillaje completos, con lo que todo fan se sacó fotos. El escenario Sónica, bajo carpa blanca, ofreció un flujo constante de grupos con propuestas de muchos colores y tuvo un protagonismo envidiable, mientras los dos mayores se alternaban en la presentación. Sin embargo, la mayor afluencia de público se produjo a partir de las 19 hs., a tiempo para el set de Rata, que se concentró en su último disco "El Reino Olvidado", que le está dando a la banda grandes satisfacciones. Poco lugar para improvisaciones (apenas un guiño al tradicional "Baby, Please Don't Go" en medio de "(71-06) Endorfina") y un reguero de temas que encontraron a Walter Giardino en su perfil más ajustado y apto para redondear la faena sin notas superfluas.

Nadie sabía a ciencia cierta cuánta expectativa acumulaban los fans locales por Mötley Crüe, que tocaba en Argentina por primera vez. Vince Neil había venido como solista hacía diez años pero el grupo no. La multidud reunida sorprendió a no pocos, y el aguante puesto en juego ascendió a este público de grado, si tal cosa es aún posible. Con el arranque de "Kickstart My Heart" la lluvia se instaló y no hubo alma en el campo que no terminase empapada hasta los calzones. Vince no retrocedió para protegerse, sino que se expuso más todavía a la intemperie con una sonrisa de triunfo anticipado que parecía decir "Sí, ¡esto es rock and roll!". Tommy Lee se ganó al respetable con gestos desenfadados como el de pasarse la esponja imaginaria por el cuerpo bajo el temporal y la primera parte del show fue una catarata de gotas frías y viejos clásicos, con "Shout At The Devil" y "Live Wire" como hitos. Nikki Sixx tuvo menos protagonismo que el esperado, y Mick Mars, una auténtica momia viviente, con su atuendo negro y su sombrero de copa, cumplió en lo musical rellenando de carne el esqueleto. Fue ante todo la labor de showman de Vince lo que mantuvo el espectáculo en forma, con una vitalidad y un entusiasmo potenciado por la adversidad del tiempo. En algún momento fallaron los micrófonos, colapsaron las pantallas, zozobraron los parlantes, pero la actitud nunca decayó. Acaso "Saints Of Los Angeles" es el álbum más sólido y ganchero de su regreso, pero juzgaron que con el tema que da título y "Mutherfucker Of The Year" iba a alcanzarle a una audiencia que nunca había escuchado en directo "Wild Side", "Looks That Kill" o "Same Ol' Situation". Con "Girls Girls Girls" y "Dr. Feelgood" cerraron la mesa y saludaron abrazados. Y cuando todo el mundo empezaba a creerse dispensado por cuestiones del clima, volvieron al escenario para la balada "Home Sweet Home". Para mi gusto, algo con más caña hubiera contribuido a calentar los huesos para el viaje de vuelta, pero un baño de verdad, comida en regla y el hogar dulce hogar esperaban luego de una noche de perros, de santos y de todos los demonios, y cualquier despedida era buena. ¡Larga vida al rock and roll!

¿Cuántos retornos y promesas de vuelta a las raíces no acabaron resultando más que fiascos para prolongar la agonía de una carrera que perdió el rumbo? Muchos, sin duda. Los más. Pero el regreso de Metallica al estilo que ayudaron a inventar no era un farol, al fin y al cabo. Pueden discutirse las pautas de producción, la garra presente de la banda, incluso la calidad de las composiciones; y sin embargo, lo que no puede ponerse en duda es que estamos ante un disco de thrash metal. Habrá alguna excepción en la lista de temas, pero a la hora de catalogar a "Death Magnetic" habrá que situarlo no lejos de la vena de "Ride The Lightning", "Master Of Puppets" y los grandes y queridos clásicos que nos hicieron desnucar siguiendo el ritmo en los '80s. En todo caso, el mérito del álbum es la dificultad en compararlo fielmente con algún otro de la discografía de Metallica. Los cortes, los cambios de ritmo, el repiqueteo de la batería, el tempo… probablemente nos remitan a "…And Justice For All", ciertas atmósferas lentas y heladas a "Load" (péguenle una escuchada al arranque de "The Unforgiven III" o a "The Day That Never Comes"), la dinámica de algunos riffs y la voz a la vez clara y agresiva de Hetfield puede ubicarse en los terrenos del álbum negro… Hilando tan fino uno sólo llega a la conclusión de que la placa brilla con su propia identidad. Y brilla con ganas. Hay solos mordientes, contrastes arriesgados, bajos que retumban en los andurriales del cerebro (no caben las comparaciones, pero Trujillo es probablemente el bajista más dotado que haya pasado por la banda) y una batería que recupera toda su presencia lejos de experimentos nefastos e incomprensibles como el de "St. Anger". En pocas palabras, Metallica retoma su discurso donde lo había dejado: junto al corazón de los fans. Vendrán quienes los acusen de volver con el rabo entre las piernas, y quienes les reprochen su falta de "honestidad", y quienes simplemente no se banquen que estos tilingos que probaron las mieles del mainstream y se echaron a perder en los glamoures de los Grammys y el jet set caigan con semejante bombazo para la fiesta familiar del Metal. Peor para ellos. Se perderán un álbum alucinante rumiando rencores de club de barrio. Yo por mi parte prefiero cabecear incesantemente al son de "The End Of The Line" y decir más temprano que tarde aquello que debe ser dicho: "Bienvenidos a casa, muchachos. Los extrañábamos".