Es handelt sich um einen Reisebericht bei dem ich schon vorher die Entschuldigung anführen möchte, dass Zeiten vermischt sind da sich die Position des Erzählers, also meiner zusehends verschiebt und in dem Bestreben die Dinge dem Nebel des Vergessens zu entziehen befand ich mich in unterschiedlichen Perspektiven. Rückblickend, Erinnernd, Erlebend.

Was passiert einem, wenn man 3 Monate lang ohne Raum ist ? Keine Wände, kein Obdach ! Keine Lust zu sprechen. Lust zu schreiben, aber jetzt wenn ich mein Reisetagebuch aufschlage kommt es mir vor wie ein hoffnungsloses Unterfangen dem ich mich im letzten Sommer so voller Inbrunst hingab. Unmöglich zu erklären. Kein Spiegel.

Oder doch, manchmal schon, wenn ich in den Genuss des zweifelhaften Segens der zugegeben nicht allzu weit entfernten Zivilisation, der Hygiene, kam.

Doch, manchmal gab es Spiegel. Aber ich schaute weniger deswegen hinein um zu sehen wie ich aussehe, vielmehr ob ich aussehe vielleicht auch ob ich existiere. Nicht genau wissend was ich suche vielmehr dass ich suche ging ich los.

Wie macht man das ? Naja, man stellt sich an die Strasse und zeigt den Autos, die man von vorne sieht den ausgestreckten Daumen, denen die man von hinten sieht den ausgestreckten Mittelfinger. Das Gefühl das ich hatte ähnelte dem das ich schon mal mit 17 genießen durfte. 30 Meilen Landeinwärts von Los Angeles. Ein Vergnügungspark mit den schnellsten und längsten Achterbahnen der Welt. Ein Ort an dem man sich gerne in Schlangen stellt, eine ¾ h ausharrt um einen 30-sekündigen Adrenalinschock zu bekommen. Eingeschlossen mit 5 anderen Extreme-Amusing-Patienten in einer Kabine beschleunigte man sich auf Schienen auf 80 km/h in der waagerechte, um dann durch eine Kurve nach oben in die Senkrechte befördert zu werden. Mit dem Rücken zu dem sich entfernenden Boden gekehrt ging es dann etwa 60 Meter in die Höhe. Oben angekommen, aufgrund der Erdanziehungskraft abgebremst setzte der Motor aus.

Und da gibt es einen Moment, einen ganz bestimmten, unvertrauten Moment des Stillstandes. Einen Moment indem sich das in absurder Nichtbeweglichkeit befindende Objekt seiner Natur bewusst wird.

In diesem Moment hatte ich das gleiche Gefühl wie im Sommer als ich trampend an der Strasse stand. „was tue ich eigentlich hier ?" oder „bin ich denn total bescheuert ?" Wenn der Magen von unten gegen das Zwerchfell drückt, wenn man sich des eigenen Gewichtes, der eigenen Leichtigkeit bewusst wird. Wenn die eine Trägheit von der anderen besiegt wird.

„Trägheit" ich könnte ein Buch darüber schreiben, wenn ich nicht so faul währe.

Mein Vorhaben: 3 Monate weg, 3 Monate lang die Suche nach mir selbst auf fremden Terrain wagen. 3 Monate nachdem ich davor mehrere Stunden pro Tag am PC saß, unmengen von Energie verschleuderte, Physische und Geistige, doch Stop: Ich wollte das doch nicht mehr trennen: Die Einheit von Körper und Geist, klingt geil oder? Jetzt gerade an der Strasse jedoch in einem extrem nüchteren Zustand klingt das Scheiße. Also noch mal: „Was will ich hier ?"

„Ich weiß es nicht"

Würde ich wohl am ende meiner Reise eine Antwort wissen ? Oder werde ich auch dann, zwar mit stolzgeschwellter Brust, erkenntnisgeschwängert und nach besten Wissen und Gewissen sagen: Ich weis es ---- nicht ?

Was bin ich ?

Die Antwort: Ich bin die Differenz dessen was ich esse und was ich Scheiße.

Also gegessen habe ich Trockenfrüchte, Brot mit Käse Wurst...., Geschissen habe ich bis jetzt noch nichts, stehe also noch ganz gut da. Ich stehe also hier auf einer Raststätte bei Mulhouse und es war plötzlich gar nicht mehr so einfach wie sich das alles angehört hat:

" Naja, du fragst einfach die Leute und dann nehmen sie dich mit" „ Je dois aller a la direction Espagne, comme Perpignan, Orange, Valence. C'est votre direction aussi ?"

« You speak English ?" bekam ich zur Antwort. 5 Minuten später saß ich mit einem Iraker im Peugeot und fuhr nach Lyon. Es war übrigens ende April und der Irakkrieg tobte. In einem Gefühl des optimistischen Fatalismus gab ich mich der politisch recht aktuellen Situation hin, und natürlich sprachen wir darüber, über Westen und Osten, und natürlich war mir klar, dass ich keine Chance hatte dem politischen Tagesgeschehen aus dem Weg zu gehen, oder dem was uns als solches verkauft wird. Für teures Geld. Es war ein interessantes Gespräch. Nach einer halben Stunde bin ich eingeschlafen. Eine Absurde Situation. Ich sitze mit einem Mann im Auto und an dem Benzin das wir verbrauchen klebt das Blut seines Volkes, dieses Mannes, der so nett war mich mitzunehmen. An den Tankraststätten spritzt das Blut in Fontainen aus dem Boden. Die Illusion der uneingeschränkten Mobilität der wir uns hingeben. Man setzt sich in ein vollgetanktes Auto, fährt zur nächsten Anti-Kriegsdemo und schreit: Kein Blut für ÖL. Wir tanken Blut. Es sollte heißen: Kein Blut für Blut oder Kein Geld für ÖL.

Ich habe kein Geld für ÖL, ich steige ein in die Überkapazitäten unserer weltfressenden Geschäftigkeit. Ich besinne mich aufs Kerngeschäft, Ich bin ein knallharter Sanierer. Ich bin Hitchhiker.