Une grue qui déambule follement au milieu d'une métropole, des corps qui jaillissent de petites automobiles et des vélos écrasés par le monstre en furie. Des centaines d'humains bloqués près d'une frontière : on leur a attribué un numéro, qu'ils le respectent ! Aujourd'hui seul l'impair a le droit de passer outre brèche. Un mini sous-marin se prélasse sur les côtes du Mexique tandis qu'au seuil d'une maison du Sinaloa on réceptionne la tête d'une épouse comme on reçoit un billet doux. Sur le perron de l'Elysée, loin du vacarme des centres de rétention, un duo chantonne une hymne hybride au Roi : 'Est-ce que quelqu'un t'a dit que je t'aime ?' Ils s'appellent Jean-Philippe et Carla. Dans la forêt amazonienne se tortillent 7 paires de pieds liés tandis qu'à la radio on annonce le séjour faste d'une mère et de ses deux enfants sur des plages paradisiaques. Le réveil sonne et je me penche pour que sonnerie cesse. Ce n'était rien, juste l'alerte matinale de la prison qui me rappelle que mon dernier jour est enfin arrivé. J'observe cette main inconnue qui m'administre l'injection. Elle est belle, propre et douce comme une caresse létale.