Je ne sais pas l'écrire…..
Je ne sais pas l'écrire…..

Je sais écrire le cri du silence de cet être né mort, les larmes amères d'une mère, qui vient de donner vie à la mort.
Je sais écrire son coeur en lambeaux, quand elle berce ce corps vide sans âme.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour….

Je sais écrire cet homme noir lynché par ces hommes blanc,
Je sais écrire cet homme blanc passé à tabac par ces hommes noirs, pour venger leur frère. Un homme blanc même inconnu fera l'affaire.
Je sais écrire ses cris, je sais écrire leurs rires de haine, quand l'indifférence passe en regardant ces godasses.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour…

Je sais écrire ce cri, ce visage déformé par la peur, ces supplications coupées net par la lame de cette machette, tenue par la main de l'enfant soldat.
Je sais écrire ces yeux vidés de son âme, ce sourire d'enfant le visage éclaboussé par le sang.
Je sais écrire son cri de rage, la machette à bout de bras, gambadant parmi les cadavres la mort sur son visage.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour…

Je sais écrire l'homme qui a tout eu, le même qui a tout perdu, celui qu'on a tant aimé, le même qu'on n'aime plus. Sans un cri se jette dans les eaux froides de la nuit.
Je sais écrire sa solitude, son désespoir, ces appels à l'aide perdu, dans l'indifférence et ces godasses.
Je sais écrire ses dernière pensées, son dégoût de lui, son dégoût pour la vie.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour...

Je sais écrire l'enfant blotti dans un coin dans le noir. Son petit corps roué de coups, ses sanglots étouffés ses appels à l'aide, les yeux rouges tournés vers le ciel. Son corps n'est que douleur, chaque jour les coups pleuvent. Les oreilles de l'indifférence seule entendront ses cris quand le bâton le battra.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour...

Je sais écrire ce monde qui ne tourne pas rond, où les prêtres confessent les fesses des enfants.
Je sais écrire ce monde où les hauts dirigeants marchandent l'arme
Je sais écrire la cruauté des bourreaux,
Je sais écrire ces bombes qui tuent au nom d'un dieu dont les adeptes ne savent pas lire,
Je sais écrire les couleurs qui dérangent malgré ce qu'ils en disent
Je sais écrire le rouge sang, le rouge du trop de sang versé, ce rouge mêlé aux larmes, mêlé aux cris mêlé à la mort qui s'emmêle trop souvent.
Je sais écrire la tristesse, la détresse, le manque et même là, des mots me manquent.

Je sais écrire cette femme qu'on expulse son enfant accroché à sa jupe. Je sais écrire ses supplications et la tête de l'enfant levé pour regarder voler l'avion.
Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour.

Je sais écrire la faim qui remplit leur ventre, leur bouche qui crie famine. Cette pluie qui ne veut plus tomber.
Je sais écrire leur ventre gonflé de rien, le sourire de la fin, et les mouches qui volent autour.
Je sais écrire tout ça mais je ne sais pas écrire l'amour…

Je sais écrire son corps qui n'est plus le sien, son corps que l'on viole, cette main qui l'empêche de crier.
Je sais écrire sa terreur et la pourriture qui la pénètre. Je sais écrire ses yeux perdus implorants ce monstre qui ne l'a connaît même pas.
 Je sais écrire tout ça, mais je ne sais pas écrire l'amour…

Je sais écrire ce cri de vie, ces bras qui se tendent, vers l'enfant tant désiré.
Je sais écrire ce premier regard qui signifie la délivrance, je sais écrire ce corps nouveau née blotti contre un coeur.

Je voudrais écrire,
l'espoir ,qui balaie l'indifférence et ces godasses pleines de sang. Je voudrais écrire l'espoir,
parce que je peux écrire,
peut-être,
je peux écrire un jour,
et que un jour peut-être je saurai écrire l'amour.