Il fût une fois, une nuit, un instant sans temps, une ombre sans brouillard.
Perchés sur un corbeau en guise de cigale, mes maux se troublaient accrochés à leur martingale.
Je m'émeus, mais je ne m'aime pas. Je m'émeus, mais je ne me tolère pas. Mes jours senfilent et laissent place à mes solitudes assumées dans un sanglot peu glorieux et sans le halo lumineux.
Il ne me reste plus que l'amer à boire, puisqu'il en est ainsi, autant vous laisser sans le reflet de mon miroir.
Plume.