Je me gare sur un parking à Bezons,
chaque jour,
un petit parking en face de la mairie.

Bezons,
banlieue oubliée de tous
rouge comme le sang,
rouge comme une étoffe en colère qui flotte au vent

rouge comme le désespoir qui guette chaque humain qui vient sur terre
et n'a pas appris à rêver

rouge, comme le désir entre nos jambes
et dans nos têtes

rouge comme les immeubles qui éclatent partout
tels des amanites phalloïdes,
et qui suintent le poison et l'amer par chaque fenêtre.

Rouge enfin, comme un cœur qui gronde et qui a soif,
ou bien rouge comme les larmes qui brûlent les paupières à force d'être contenues.

Oui, chaque jour, je me gare à Bezons
et chaque jour, je pense à lui,
lui qui a pratiqué la médecine dans un dispensaire pour les plus pauvres,
lui qui écrit des livres si terribles.
Des livres incandescents, rouges comme les mots qu'il nous envoie à la gueule,
des baffes, des étourdissements.

Chaque jour,
je me rends dans ce bout de monde abandonné de tous
et dont personne ne se souci, la ville de Bezons
et chaque jour, je me dis, il était là,
je vois ce qu'il a vu.

J'imagine que son dispensaire jouxte le studio où je me trouve,
je me figure marcher sur les trottoirs qu'il a foulés,
emprunter des rues qu'il a traversées,
bref, je fais de la mythologie de midinette
mais j'adore, ça donne un sens à l'endroit où je suis,
ça donne un sens caché à ce que je fais
je me relie dans l'espace à quelque chose de fort, de giclant,
alors tout autours de moi est si défoncé, défiguré, déprimé.

Et puis, avant-hier, on m'envoie un magazine consacré à son œuvre-
(un ami photographe a réalisé toutes les photos de son itinéraire,
le pont de Courbevoie, sa maison à Meudon, sa tombe,
un parking à Bezons érigé à l'exacte place où se trouvait son dispensaire)

Je lis avidement le magazine,
plus particulièrement les articles sur Bezons.
Et je regarde ce parking.

Non, je ne rêve pas, ce parking est celui où je me gare chaque jour à Bezons...
C'est celui-là, d'ailleurs je prends une photo pour comparer.

Ma mythologie alors n'est plus de la mythologie.

Bezons
BEZONS PUTAIN
BEZONS!

Ah si seulement son fantôme pouvait me donner une infime pincée de son génie.....