Ils n’ont pas le sens du temps....

Sensibilité minérale....

De ceux qui travaillent....

Pour l’éternité du cristal.....

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Postérité sans lettres....

Des nouveaux monuments.....

Entre deux bras, le vent....

Et l’âge qui s’empale....

Au bois vert des vieilles balles.....

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Ils ne sentent pas le changement....

Quand l’archange est passé....

Sur les cristaux sans graal....

Gémit un ennui violent.....

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Le retour est un mensonge obsédant.....

.. ..

Pétulante clarté....

D’une éternité trop bannie....

Pour vivre vraiment.....

Et l’on aboie en l’air....

Face à d’éternels enfants.....

.. ..

Ils ne comptent pas les tourments....

Toujours près à refaire....

Ces bons vieux serments.....

Ils les croient sans mal.....

.. ..

Et pourtant.....

On reste seule vestale....

Avec ces prompts embrasements.....

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Les perles noircissent dans le val.....

Parcours crevassé des plaies sentimentales.....

Un an a passé, deux maitresses, quatre amants.....

L’innocence a éclaté dans sa corolle trop pâle.....

Et l’on est déjà plus les mêmes : l’on ment.....

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Le futur édenté sourit jusqu’ au sang.....

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L’ennemi enfonce dans la boue sale....

Les étoiles des commencements.....