Attivi da più di 15 anni coniugando un noise di stampo anglosassone a un liricismo figlio di quella new wave che in Italia vedeva nei Diaframma i suoi massimi esponenti, i VD danno alle stampe “La carne”, terzo album, liberamente ispirato all’omonimo film di Marco Ferreri. Il lavoro musicalmente è ineccepibile (al banco di regia c’è l’ottimo Giulio Favero) ma è la voce a convincere a tratti. Comunque l’episodio più alto dell’intero disco pare essere “Il terzo uomo”: la voce di Mario Pigozzo Favero, qui, ritorna ispirata, coinvolgente, musicale e una stupenda coda finale lasciata alle note di chitarra completa l’opera. Come un film, un piano sequenza, un fermo immagine. (6/10)

Di certe canzoni non si dovrebbero conoscere i testi a memoria, parola per parola, intendo. Certe volte tra le frasi e le parole un po' smangiucchiate per l'incastro preciso con un accordo, si celano dei significati volontari o inconsci, difficili da gestire. Difficili da schivare come un pugno nello stomaco che non t'aspetteresti mai, sorpresa dolorosa e soffocante.
Sembra che Mario Pigozzo Favero ci metta della cattiveria in più. Un bel po' di tempo è passato da "Il coraggio dei piuma", quattro anni, a cui da solo è sopravvissuto rientrando spavaldo e lucido su quel palco dove in molti lo aspettavamo, accompagnandosi con nuovi e affiatati musicisti, intuendo nuove prolifiche collaborazioni in altri momenti inusitate, come con Fabio De Min (Non voglio che Clara) per gli arrangiamenti degli archi e delle tastiere e con Nick Manzan (Bologna Violenta), nei ranghi più classici di violinista. E non solo loro.
Ascolto questo disco già da un po'. Ma solo oggi lo ascolto leggendo i testi, per cogliere quelle poche parole dissolte nelle note. Ogni due canzoni devo fare una pausa. Forse per un livello tale di intensità di vissuti e vicissitudini che si adagiano sulla mia esperienza, che di certo poco ha in comune con quella di Pigozzo Favero, ma che riguarda una generalità di esistenze forse mature, di certo ben lontane dall'essere propriamente adulte, ma quasi già troppo disilluse.
Il titolo è programmatico in questo senso. La Carne. Anticipo sintetico dell'intrinseca visceralità (ispirazione cara allo stesso regista Marco Ferreri, cui viene dedicata anche una canzone oltre al riferimento al titolo) di un disco che viaggia tra parole e musica indissolubili.
Una musica che è pacata, quando realizza sbandamenti ed entusiasmi sbiaditi e aggressiva, stratificata e complessa come l'incazzatura di quando sai di essere impotente, di quando ti rendi conto di non essere unico e solo e insostituibile nella vita di chi avevi immaginato fosse insostituibile per te. In bilico tra il romanticismo degli Smiths, la decadenza cupa dei primi Cure ("Un nome di fantasma", "Benedetto davvero"), il finto distacco di certe soluzioni stilistiche del Dalla degli anni 70 ("Olimpiadi salesiane", "Marco Ferreri") e ancora quel rumore bianco internazionalizzato dai Sonic Youth ("Giulia Bentley in estate", "Trieste Centrale").
Con parole che suggeriscono un atto fisico, confondendolo con atti invece emotivamente intangibili, come per esempio in "Siracusa e le stelle": "…santo quel tuo darti da fare per farmi stare bene, la gioia che mi dai quando ti sento dalle scale…" o che gridano della tensione continua ad un sentimento come l'amore, che dentro di te sai essere impossibile nella definizione pratica dell'esistere, ma senza il quale comunque non c'è vita.
Parliamo allora di illusione? Ma l'illusione in quanto atto mentale fa male in un dato momento, in genere poi passa. Ciò che c'è in questo disco graffia e squarcia insindacabili punti di vista molto soggettivi sul rapporto di ognuno di noi con l'amore, con quello che si desidererebbe, con ciò che non si ottiene mai, con la presa visione di dinamiche effettivamente idealizzate.
Si vive di ricordi avvelenati, in questo lavoro, e di situazioni prese non nel momento preciso in cui iniziano, né tantomeno nel momento in cui finiscono. Come un film che mostra uno dei tanti istanti minimi inosservati anche da noi attori di una vita di cui spesso non capiamo il testo, o il senso.
Allora Valentina ogni tanto si sveglia, prende atto che non è invincibile, che forse ogni tanto è bene arrendersi alla vita che ti vive un po' prepotente, quindi si riaddormenta con almeno questa consapevolezza in più.


ONDAROCK  (Giuliano Delli Paoli)

“Un roast-beef senza salsa è nudo, è osceno” chiosava Sergio Castellitto nel celebre film di Marco Ferreri, “La Carne”, sedotto da una Francesca Dellera mai più così sensuale. Ed è proprio in questa citazione che potremmo “racchiudere” lo spirito del quinto disco dei trevigiani Valentina Dorme. Difatti, in esso è pienamente attuata la privazione da ogni diversivo e/o sfumatura deviante, a vantaggio di una crudezza/oscenità rock cantautorale pungente, citazionista, capace di nascondersi in alcuni passaggi anche dietro una finta e agiata leggerezza, vagamente retrò.

La band trevigiana ha quindi deciso di dipingere il suo nuovo affresco con tinte clamorosamente forti. E così, la lenta, drammatica esplosione di “Un nome di fantasma” riprende laddove Fabio De Min (qui presente al synth) aveva congelato qualche tempo fa le sue ispirazioni. Ma in questo caso, al posto dei violini troviamo le chitarre, pronte a "urlare" un disappunto regresso in un crescendo d’ansia e smarrimento. La passione amorosa, vissuta costantemente con angoscia e smodata fantasia erotica, vibra senza sosta alcuna nelle dodici tracce dell’opera. Le parole dirette, concise di Mario Pigozzo Favero penetrano e affondano con precisione chirurgica. In “Benedetto davvero”, la distanza e lo spazio costituiscono paradossalmente l’unica via di salvezza di un amore altrimenti destinato all’oblio. Il dubbio, la paura d’amare e il fallimento matrimoniale sospingono il trotto sinuoso e acquerellato de “Il terzo uomo”, dove non servono “trucchi dozzinali” e “occhiate veloci” per seppellire un sentimento pur sempre acceso.

“Marco Ferreri” è il tributo incondizionato al grande regista milanese. Perché essere il “Calà di Ferreri con i suoi vizi innominabili” potrebbe rappresentare (momentaneamente) la chiave di (s)volta della propria ibernazione/apatia sensoriale. Così come vivere un rapporto senza compromessi, fatto di “bugie leggere” e ripetuta quotidianità , diventa ossessione in “Giulia Bentley in estate”, nella quale prende forma gradualmente una straordinaria sterzata orchestrale, tesa a rafforzare la cura dei dettagli visivi, testuali, sonori. In “La Carne”, il punto di forza maggiore è il sodalizio perfettamente equilibrato tra forza descrittiva ed evolversi acustico. La tensione nevrotica dovuta al decadimento della passione è saggiamente espressa dal suono, come magnificamente dimostrato nell’incandescente e avvolgente “Siracusa e le stelle”.

“La Carne.” incarna la (ri)vincita di quel romanticismo rock italiano rauco e indomito. E’ il risveglio triste di una Valentina disillusa, fondamentalmente infelice, preda confusa del proprio ego e delle passioni più travolgenti. (7.0/10.0)


RUMORE (Andrea Girolami)

Andate a rivedervi il dialogo di Pulp Fiction tra Marcellus Wallace e Butch il pugile. “Eri quasi arrivato ma non ce l’hai mai fatta, e se dovevi farcela ce l’avresti già fatta”. Sono passati 4 anni dall’ultimo dei Valentina Dorme, quel ‘Il coraggio dei piuma’ che li aveva ulteriormente confermati come monumento vivente del rock indipendente italiano. I testi di Mario Pigozzo Favero sono Immensi: una volta si parlava di loro come dei fratelli più colti dei Marlene Kuntz ma questo nuovo “La carne” ha più a che fare con le parole di un De Andrè qualunque. Non sobbalzate al paragone, va preso cum granu salis, la storie di piccoli uomini fatti importanti da grandi canzoni sono le stesse. Dietro tutto la provincia: una città di cui si fa nome e cognome che tira le fila di una storia senza capo né coda, bellissima, interrotta da chitarre, cambi di tempo, talento a profusione. Bentornati. (8)

IL MUCCHIO (Federico Guglielmi)

Quasi sedici anni dopo il primissimo demo, a sette dall’album di debutto “Capelli Rame” che diede loro il Premio ‘Fuori dal Mucchio' e a quattro dal precedente “Il coraggio dei piuma”, i Valentina Dorme aggiungono il terzo capitolo al loro romanzo discografico: un termine, “romanzo”, utilizzato ad hoc, visto come Mario Pigozzo Favero e compagni non nascondano davvero le loro velleità letterarie e, al contrario, si rivelino assai abili a svilupparle in poesie-canzoni di notevole forza espressiva. In “la carne”, però, il quartetto trevigiano ha attenuato i toni più cupi ed esasperati del suo sound, optando –con il sostegno, in cabina di regia, di Giulio Ragno Favero- per soluzioni meno tese ed esasperate, nelle architetture strumentali (solo chitarre, basso e batteria) così come in un canto ora divenuto nel complesso più aggraziato; non c’è pacificazione, questo no, e negli undici brani l’inquietudine continua ad andare a braccetto con un’enfasi dotata di un certo retrogusto drammatico, ma nella proposta del gruppo –tra indie-rock e post-punk, volendo semplificare- è oggi facile riscontrare una maggiore leggerezza, che peraltro non ne inficia l’originalità e lo spessore.

LOST HIGHWAYS (Roberta Molteni)

Ri-suona, La carne, elettrico, nucleale, necessario. Guadagna l’attimo del gusto primitivo, del tatto semantico, della poetica del vero e lo rende palpabile, fruibile, detestabile, ammissibile, fiero. Coglie l’attimo in cui è il baro a svelare il gioco, a rimescolare le carte, a dare voce agli atti, alle sembianze dei gesti d’amore, di vita, di strada, di stanza, di fine. Il tappeto che raccoglie le carte è rosso, reticolato di nomi e fotogrammi che non ricorda un luogo in particolare ma è quel luogo: una città e i passi che la animano, le ombre che i terrazzi lasciano sull’asfalto, angoli di vie, percorsi a salve, auto in corsa, appartamenti allegri, appartamenti presi e lasciati, letti rifatti per puntiglio, cibo consumato a ore, buona compagnia, cattiva compagnia, figlie, amanti, padri, Amore. Donne-Amore che tradiscono, sollevano, incantano, sfuggono, rimangono, non ci sono state mai. Racconti del disamore, dell’altra faccia del desiderio (“già da qualche mese ci facciamo un male pulito, sappiamo dove puntare e colpiamo [...] santo questo tuo rallentare per aspettarmi e restare, la pazienza che hai quando godi con me, quando mi scrivi / santo questo darti da fare / santo questo”,  Siracusa e le stelle), medaglia che conosce la ruggine (“e avere così poca voglia di te, delle tue mani / e avere così poca voglia di consigli prevedibili e delle tue mani”, Marco Ferreri), la resistenza, il peccare, l’attesa, il silenzio (“ripenso ai giorni appena buoni, al tuo infinito non dire, ai tuoi piedi che non vorrei qui, a questo amore marginale e come sempre la distanza ci fa bene”, Benedetto davvero), lo spasmo malinconico dei ricordi rivisitati, traditi, sedotti dall’urgenza, dal bisogno di perdono (“io sopravvaluto i ricordi con i miei occhi neri e gonfi / è un delirio di famiglia / anche mio padre sai lo fa quando fissa rosso di odio mia madre”, La buonanotte in francese) . I Valentina Dorme firmano undici storie di mani, del tatto come parola, di colori che non sono sfumatura ma aggettivo, qualificazione, fatto. Mario Pigozzo Favero ferma nero su bianco il segreto scomodo della carne, del respiro quando si fa corto, dei passi spesi a rincorrere, delle soste consumate a tradire, a svelare, a rivelarsi. Treviso, le stagioni della pelle, l’estate caldissima di Paolo e Francesca, i girasole, i grigi, un commiato, la confessione (“un amore di guerre poche e combattute male, che non ha saputo e non sa invecchiare bene, di troppe frasi che andrebbero urlate dette invece sottovoce [...] chè io non sono forte, io non sono forte”, Io non sono forte), le notti come proiettili, il sangue come nudità: Dante, forse, non c’entra e Marco Ferreri è, probabilmente, un alibi particolare. Un purgatorio di chitarre suonate come suona il tempo, ora sordido, nemico, ora imbonitore, amico fraterno: refrattarie, chimiche, tese, sudate, chitarre voce, mai sotto-voce, che tacciono al gusto degli archi per poi ripercorrerne gli spasmi, che indovinano le pulsioni ritmiche, certe delicatezze armoniche e le legano al timbro solido di un cantato maturo, venoso. Melodie che crescono, che non si muoiono addosso, angoli acuti di un rock urbano e colto, ammalato di accenti brevi pop, cantautorato cupo ed oltremodo vivo, pungente, inusitato all’abitudine, intrigante, capace di grazia e di spari, di accarezzare e di ferire. Trieste centrale, Giulia Bentley in estate, Un nome di fantasma, Olimpiadi salesiane: suonano e non lo fanno a caso, si annodano al timpano e arrivano a ferirlo, lo rapiscono, lo vincono, infine lo innamorano. Io non sono forte è un numero primo, senza pelle, l’ultimo capitolo di un album-libro che esige la ri-lettura, da cui risulta difficile accomiatarsi, al quale porgere la guancia, cui attingere daccapo per uno schiaffo ancora, per un po’ d’Amore venuto bene. Ri-suona La carne. Ed è giusto così. Come accade a ciò che infine rimane, che ha un senso a prescindere, che non deve essere reinventato ma è, senza punteggiature di circostanza.


KRONIC (Roberto Bonfanti)

La maturità della poesia rock