J'écris donc je pense...

 
Laisse les mots t'inviter, te répondre, te baiser... Entends-les se chamailler dans ta tête, et ne fait rien d'autre que les transcrire, les noter sur des bouts de papiers vierges ou non. Peu importe, il faut que tu les vômisses, que tu les explosent, que tu les brutalises ! Considère qu'ils sont de la matière brute et inépuisable.

Fais leur vivre leur envie de mots !

Des mots, des sons, des phrases, des images ; comme ma guitare qui dort sur le mur enfumé de ma chambre de bonne ; oui, des mots odorants, des mots climatiques, comme la bonne odeur de pieds des foules parisiennes... , comme un automne limousin qui se réveille lentement sous une chanterelle ...

(Tu prends un crayon, un stylo, une plume ou une bombe de couleur.)

  Te rends-tu compte de l'arme que tu détiens ?

  Une arme psychanalytique ?

  Non !

  Une arme politique ?

  Non plus !

  C'est d'une vraie arme dont je te parle ! C'est d'un flingue d'idées inscriptibles, d'un canon de pensées sauvages, d'une mitraillette d'égocentrismes dérangeants et dérangés !

Tu as tous les droits quand tu ne les trahis pas.

 Laisse-toi emporter par leurs vagues encres, leurs écumes de foutre, leurs parfums de violettes ou de vanille...

Et puis, qu'est ce que j'en sais moi ?

Ecoute les te dire que tu n'écris pas plus mal qu'un autre, que tes divagations sont les fruits de ton arbre passionnel, que la folie pousse comme une ronce dans le cerveau des gens qui ressentent le temps qui passe, l'orage ou la brise du matin, autrement que par : « Tiens ! Il pleut, faut que je pense à prendre mon parapluie ! »

Les mots témoignent, savent où tu te trouves, t'aident à comprendre la place du tout Paris ; à ranger l'absurdité d'une survie sociale, dans un coin futile de ton esprit de vaurien.

Quand tu écris, tu pressens ou tu sais déjà ; c'est exactement la même chose, écrire c'est deviner... Regarde autour de toi tous ces mots qui montrent le chemin, qui savent les détours, les raccourcis et les bonnes escales...

Regarde-les danser la ronde des phrases inventées, la farandole d'un nouvel espoir !

Crois aux deux lettres qui résumèrent Dieu, en 1/12ème de l'alphabet romain ! Mais n'imagine jamais ce delta qui planerait éternellement au dessus de toi. Celui-là même que les dingues du douzième jour utilisaient au nom de la liberté d'impression, en le crashant sur les tours jumelles de nos belles démocraties libérales et naïves, qui se demandent encore pourquoi Elles ; elles, qui pensaient posséder l'éthique universelle et incontestable...

Griffonner, ne pas se relire, continuer, se détourner ; un peu mais pas trop... Si beaucoup ! Détournez tout ce qui peut l'être !

  De l'argent ?

  Bonne idée.

  Du courrier ?

  C'est salaud !

  Un avion ?

  Silence !

 L'écriture est un cri, comme toi ou moi on peut l'être ; elle hurle des mots comme « mort aux cons » dans ta cage d'escalier, comme « j 'accuse » dans une lettre signée, comme « Elsa » dans ses propres yeux...Elle est stridente quand elle gène, d'effroi quand elle dit vraie, étouffée quand elle embrasse. Elle est la reine des vices... La perverse princesse, qui t'éloigne des fesses des autres vénus.

Possessive, jalouse, égoïste, elle te tuera bien un jour ; une nuit peut être même...

  Cette nuit ?

  Non pas cette nuit, votre idylle est encore si jeune... Mais on ne sait jamais, enfin... Non ! N'y crois pas ! Non ! Pas cette nuit !

  Demain ?

  C'est plus probable, surtout si tu oublies de lui souhaiter son anniversaire ! Demain, elle aura déjà l'âge de ne plus y croire ...

                                                                                                                                                        Pierrot