Attentat à l’instant T,

Mon journaliste intime,

Obtient ses négatifs

En réglant l’objectif.

Qu’on lui tende un microcosme,

Fruit de mille saboteurs,

Il en tirera osmose,

Il en tirera ses heures.

Il en tirera des poses

Laissant entrevoir dans sa poche son majeur.

Ce maudit forcera mon respect,

A la vue des clichés.

Son étoile est un des astres.

Son étoile est un désastre.

Attentat à l instant T,

Qu’une image nous survive.

Un bison sur la fresque,

Et on y croirait presque.

Qu’on nous propose la bride,

Harnachée à nos têtes.

A qui sort sans une ride,

La monture est offerte.

On saluera l’hybride

Qui verra sans faillir

Son arrogance défaite.

Emérite, qui a parlé mérite,

Dans les clauses implicites.

Son étoile est un des astres.