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Dubbio sulla realtà, frequente, che logora assilla e fremete, s'inverte nell'assente.
Comune voglia dello stupido, essere, che diverso non è, ma copia di copia venuta male e cadente.
Sforzati per toccare il cielo, con l'originale fallito, di un biondo svanito logorato, ma solo truccato di venti vuoti, pieni di niente, attirano mosche e quell'altre gente.
E' per te mio caro leale, mio caro amico, che consumi i frutti del tuo insano gesto sul mio cuore ferito.
Siete stati tanti e sarete sempre in molti, perchè per i migliori la compagnia non è concessa.
12:26 PM
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