el corsal desastre presenta a DANDO AMOR en
"POR EL RÍO BAJA LA VIDA HACIA EL MAR",
una emisión de ruido lírico en diferido.

1.- Hacia el mar
2.- Por el río I
3.- No cantan pájaros en esta noche de invierno
4.- No cantan pájaros (canción)
5.- El otoño de la rosa en las riberas del río del olvido
6.- Hayunríoesceleste
7.- Nada para los cuervos
8.- Estoy en un lugar, no sé dónde está
9.- Voces que se acercan
10.- Máquinas ratas patos (entre las cañadas)
11.- En el río
12.- Salmones trenes nosotros
13.- Diadigavia
14.- MO
15.- En nuestro sitio
16.- Salmón nosotros, siempre extranjero
17.- MO II
18.- Ríoguitarravoces
19.- Dónde va la vida dónde va
20.- Siempre viajar
21.- Ecoguitarravoces
22.- Por el río II
23.- Mar puerto nosotros


















Por el río I
desde la montaña
a través de los cursos abiertos
por el paso continuo
durante millones de años

baja la vida hacia el mar
baja la vida hacia el mar
baja la vida hacia el mar
por el río

en procesión desordenada
un tumulto de gentes
riega en tropel las riberas
y saluda a los habitantes
(curiosos, ajenos o asombrados)
que se cruzan a su paso

baja la vida hacia el mar
por el río
baja la vida hacia el mar
por el río

precipitados al viaje
un rumor de voces permanente
que va del silencio al estruendo
desde las entrañas de la montaña
hasta las riberas o las playas
hasta las aguas tranquilas hasta los abismos del mar

que no sabemos nada de ellos, es seguro,
cuando al mirar fijamente lo que creemos agua
ellos nos invitan a cruzar
las puertas de nuestra estrecha razón
para viajar con ellos hasta los mares
hasta las riberas o las playas
hasta las aguas tranquilas
hasta los abismos oscuros
por el río
baja la vida hacia el mar
baja la vida hacia el mar
por el río









no cantan pájaros en esta noche de invierno

No cantan pájaros en esta noche de invierno, el agua sube por los pies y si no la paras llega hasta la cabeza, hasta el mismo centro y lo inunda todo. Y las islas se cubrirán si sigue lloviendo, y no es eso, porque yo quiero islas en el mar que corre libre por dentro.
Fuera hay charcos callados esperando mi llegada y la tuya, y ríos de silencio que el aire muy, muy frío subraya, para que sienta la frontera tenue entre aquí y allá
Y esa atracción que me hace ir siempre al otro lado, que me hace tirar para allá haciendo cosas sin sentido pero sintiéndolas a muerte; sin terminar nada del todo, como si ya lo supiera desde el principio,... que nada puede terminarse.
El trabajo nos obliga a levantarnos a las peores horas, y también a acostarnos cuando no queremos, y los desafíos continuados de terca mula se pagan con la muerte o la locura.
Así sin más quedarme bloqueado intentando guiar a los demás
a los que quiero, a los que me quieren, hacia otra cosa; quedarme bloqueado y no ser capaz de hacerlo, ... sin terminar nada del todo, como si ya lo supiera desde hace mucho, ... que nada puede terminarse.
Pero ahora lo sé y tú también lo sabes, da igual quién lo diga, lo importante es que lo diga alguien, seguro que yo lo escuché, seguro que alguien lo dijo antes, ¡da igual!, lo importante es que lo diga alguien, que alguien diga que el trabajo nos obliga a hacer lo que no queremos, un chantaje diario que abotarga al más dicharachero.
¡Cielos!, nadie madrugada para mirar los cielos, y ¡cómo puedo decir nadie! si hoy mismo estoy aquí, escuchando como no hay pájaros cantando, como el agua repta por las casas desde el suelo, como duerme el pueblo que me contiene; mirando al cielo, aunque esté tan oscuro, que tan sólo veo ese oscuro.





















no cantan pájaros en esta noche de invierno II

hay ríos de silencio y palabras en los charcos
que se ahogaron en cuanto salieron a la calle

el sombrero del verano en el perchero cogiendo polvo
nosotros entre las mantas mirando el horizonte,
a través de las paredes,
a través de los muros,
por entre los recuadros de las ventanas
viendo las sombras de las ramas
moverse con el sol y el viento

y nuestra vida amasando
mientras las prisas de los demás nos muerden los talones
y nuestros relojes de muñeca
se convierten en pequeñas cadenas
que aceptamos llevar con una sonrisa y excusas
mirando para otro lado
apretándonos fuerte las manos
dándonos besos como locos
en mitad de cualquier calle
en las piedras del faro
con el viento soplando
mirando al cielo aunque esté oscuro
¡ya se verá algo luego!




















El otoño de la rosa en las riberas del río del olvido


el río del olvido
dame el invierno de tu piel de luna
déjame ser manta, solecillo estrella, para ti
déjame acariciarte todos las primaveras que quedan
hasta dormir un día y no despertar
miramos el libro donde pegamos trozos de los veranos de ayer
y en una barca sin remos
flotamos juntos en la corriente del río del olvido
donde nuestras flores se marchitan y nacen
viéndonos crecer
viéndonos llorar y reír
sintíendonos vivir










el otoño de la rosa
en las riberas del río del olvido
cuando los pétalos caen
sobre el suelo blanco
de nuestra vida entresueños

el otoño de la rosa
es pétalos cayendo
sobre el abrazo de nuestros cuerpos desnudos
y huellas de pétalos sobre las sábanas
donde nos amamos
mientras los años caducan

el otoño de la rosa
es el viento haciendo música
con las ramas de los árboles
y los pasos que pisan las hojas
caídas sobre el cielo de la tierra
en las riberas
el otoño de la rosa
es la caricia de tus ojos cerrados
mientras la corriente nos lleva
y los pájaros, ignorándonos como si nenúfares fuéramos,
se cuentan sus cosas

nada para los cuervos

un jinete pasó como un rayo en la lluvia
gotas gigantes a ríos por los cristales
gris blanco
se veía menos que en un banco de niebla
el cielo apretaba
truenos crujían
rayos dividíanlo
como terremotos, como mangas,
el jinete no llevaba caballo
lo que montaba era, sin duda,
tan fantasmal como él
dejó un agujero de luz
por el que cruzamos hasta un puente
luego sentíamos que nos derretíamos
pero era por el frío
estábamos calados hasta los huesos
al otro lado del puente el sol brindaba su luz
pero no podíamos dar un paso
el frío nos paralizaba
llegar nos costó una vida
un segundo infinito
cuarenta y tres pasos

al otro lado del puente el sol brindaba su luz
a praderas que celebraban el estío
animales salvajes de otra era pastaban
nosotros éramos azules en la lluvia
y al cruzar el puente y llegar al prado sin sombra
éramos de tierra que se resquebrajaba
y caía sobre las flores
hierba mierda de animal que se secaba con el sol
éramos comida para el prado
ni un sólo gusano nos habitaba
nada para los cuervos
nada para mis amigos los cuervos
nada
para los cuervos











estoy en un lugar, no sé donde está

hay una casa de paredes desconchadas
donde el sol se cuela
por entre las persianas entreabiertas

estoy en un lugar
no sé donde está

por entre las las piedras y el asfalto
de lo que fue un camino
por entre lo que fue
y ahora se resquebraja
saltan las florecillas
los insectos anidan
curiosean los pájaros

estoy en un lugar
no sé donde está

los cuerpos que habitaron este techo
ya se fueron
pero puedo sentir su miedo,
su trabajo, su amor, su soledad

estoy en un lugar
al que no llega mi amor
y una canción me roe
hasta hacerme llorar
y no puedo recordar
que una vez estuve aquí
y no puedo dejar de sentir
que una vez estuve aquí

rompo el silencio grande
pequeño mar de pena
no puedo viajar hasta los riachuelos
que me hicieron nacer
hasta los ríos y riachuelos
que me hacen vivir


estoy en un lugar
no sé donde está
más solo que el uno
no puedo regresar
estoy donde una vez estuve
no sé donde está




en el río
el espíritu del agua viva
teje una cápsula con su monodia
en la que estoy llamado a abrir
los caminos acuáticos que viven en mí

en el río
bajo el techo y las paredes invisibles
que el agua urde con el sonido
de su discurrir constante
vuelvo a saber que viajar es mi alimento
y que yo no estoy llamado a quedarme

en el río
en el río
nubes que traen lluvia
redoblan tambores de trueno
y una familia de halcones que sobrevuela
el valle donde me encuentro
me recuerdan que cazar es vivir y también morir es vivir

en el río
sentado en una piedra calentada por el sol que se fue
mi escritura corre como el agua
y esta canción me invita a cantar y yo me lleno de contento

en el río
en el río
el viaje tiene doble sentido
como la lluvia y el sueño
moscas y mosquitos que zumban sin parar
me recuerdan que picar es vivir que también matar es vivir
en el río
vuelvo a sentir que estoy vivo
y vuelvo a estrenar la alegría que viajar me regala
pero la lluvia, el sueño y el río
me recuerdan que el viaje
tiene doble sentido, muchos sentidos
y que mi única elección posible
son los caminos del corazón
son los caminos con corazón
en el río
en el río
en el río
en el río








salmones trenes nosotros
los patos se acuestan en las alas del viento del sur
y el río es el tren de las gentes que bajan de la montaña al mar

salmones con billete de ida y vuelta nosotros
surcando las riberas que el hombre ha poblado de cabañas de hormigón

el intento de la hormiga humana se congela en miedo ante la incertidumbre
y el amanecer es siempre incertidumbre
en la vida del viejo bosque
en la vida del abuelo desierto
en la vida de la abuela mar

desastre en movimiento
del caos al orden
billete de ida y vuelta
salmón nosotros
en el laberinto
con humildad y orgullo
viajando
en estos trenes que soplan muerte
en estos trenes llenos de vida




















Mo
estira las palabras como chiche
su verbo brota encantado
distorsionando el tono hasta cambiarlo
pega recorta quita pone rompe crea
DISTORSIONANDO LAS PALABRAS HASTA CAMBIARLAS
Mo
estira las palabras como chicle
su verbo brota encantado
distorsionando el tono hasta cambiarlo

Mo habla con su cabra sentado al filo de unos riscos desde donde se divisa el mar y los montes secos apenas poblados por almendros olivos e higueras y los ríos convertidas en cañadas salvajes de matorral y arbusto
Mo sonríe a su cabra Negra y Negra sabe que esa sonrisa es para ella y sabe cuánto amor hay en esa sonrisa
Mo se tumba y contempla las nubes atravesar el cielo sin pensar
DISTORSIONANDO LAS PALABRAS HASTA CAMBIARLAS
como el viento dibuja y desdibuja las nubes en el papel azul celeste del cielo verano

Hacia abajo cañadas y arroyos surcan la tierra seca y piedras de pizarras aparecen desperdigadas. Mo sabe de cuentos y leyendas de cuando todo esto que ahora es seco era bosque frondoso. ël mismo ha visto en la última inundación correr el agua a ríos llevarse casas, coches toda suerte de cosas hacia el mar. El agua siempre se va tan de repente como vino

Mo distorsiona las palabras hasta construir otras nuevas dotadas de pleno sentido en la nueva habla lengua sin. Mo observa atento como el lápiz del viento deshace las nubes para hacer otras nuevas. Mo vive ajeno y despreocupado, obviando los relojes y las leyes de la ciudad, ensoñando la vida y haciendo del monte un lugar sin tiempo
DISTORSIONÁNDOLO HASTA CAMBIARLO
Abajo las chimeneas humean tenues nubes de vapor de comidad y las mujeres miman las palabras como las frutas de la huerta y hacen de los viejos guisos un acto nuevo cada día, como Mo ensaya con sus palabras un viejo y nuevo acento cada día
distorsionándalas hasta crear otras nuevas llenas de sentido

















en nuestro sitio

colgados de un árbol, comiendo fruta, bebiendo el agua con las manos
como lémures, buscando el azul del cielo por entre las ramas del moral

en nuestro sitio en nuestro sitio
dando patadas a latas, a piedras, haciendo gol
en cualquier improvisada portería
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

bajando a la playa por el carril de higueras, jugando con sus sombras
parando a coger las brevas, pariendo disturbios, tramando sorpresas
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

el camino seco del río hasta la fuente junto al moral, allí las sombras de la montaña, allí los pájaros cantando, las chicharras poniendo música a la tarde
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

en el cañizo bajo el puente compartiendo el vino y las estrellas,
diseñando la mirada circular, abriéndonos al pensamiento esférico
en nuestro sitio en nuestro sitio
en la playa por la tarde viendo el sol, caer tras el mar, lanzando la pelota con la paleta, alto muy alto, lejos muy lejos esperando que alguna no cayera,
retando a la gravedad hasta caer rendidos
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

viendo llegar las nubes mientras nos bañábamos, la mar como un plato
y de repente la lluvia redoblando con sus baquetas en el inmenso parche del tambor de la mar como un plato, las gotas de lluvia como peces saltando,
como peces mordiéndonos los tobillos, en la orilla, cuando chiquitillos
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

viendo a Blanca bailar dando vueltas en la arena cantándonos para que la miráramos, para que miráramos las nubes irse por donde habían venido
"se van, se van, se van, se van.........."
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio
haciendo dibujos en la arena, escribiendo frases para que el cielo las leyera
sabiendo que las olas las borraban mirando como se deshacían en la espuma de las olas
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio

nuestras esquinas nuestros rincones nuestro sitio
en las calles desnudas, nosotros desnudos
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio
en nuestro sitio en nuestro sitio en nuestro sitio







salmón nosotros, siempre extranjero
Es el viaje el que nos hace apátridas. No sé que es lo que hace al salmón regresar a casa para regalar la vida que le fue regalada subir el curso de las aguas contracorriente, nadar y nadar hasta llegar al lugar que le vio nacer,
atravesando las cascadas que le vieron partir cuando niño pez.
Tal vez no encuentre nada en su viaje por las aguas que surca durante su vida, tal vez se sienta siempre extranjero y el impulso de regalar esa vida que le regalaron le hace volver al lugar donde siente que nacer es posible.
Ahora debo callar, escuchar el rugir de los ríos adentro; entenderme como tren que viaja, como pájaro que vuela, como pez que nada.
La nostalgia no es fuerza para regresar, cuando la vida entrega vida lejos del lugar que nos vio nacer. No hay regreso posible a lugar ni momento alguno. Siempre hacia adelante, siempre extranjero. Atrás los libros de vida y muerte que portamos en nuestros abismos interiores, esos que nos acompañan en tantos momentos que a la vez se quedan y se van.



























Mo II

Mo entra
cuelga el sombrero y se sienta despatarrado
y a pesar de lo mucho que dice y ha dicho,
piensa en lo mucho que no dirá
y una gran sonrisa le llena a boca del corazón
y como un ritmo sobre el parche del tambor,
loco, el ritmo y la mano, Mo y el tambor
redobla la sonrisa loca
y como el agua del arroyo
se va para no volver más
y no queda sino el recuerdo borroso
de un plano impensable
una polaroid se fuga
por entre los dedos de mis ojos
¡Mo te quiero!





































donde va la vida donde va

Donde va la vida donde va
donde va la vida que no vivimos donde va
y los sueños que soñamos donde van
los sueños que soñamos para no ser nosotros

Tantas cosas que dije y podía no haber dicho
hechos que no hize nunca fueron hechos
tesoros que encontré y quedaron allí brillando al sol

Donde va la vida donde va
donde va la vida que no vivimos donde va
y los sueños que soñamos donde van
los sueños que soñamos para no ser nosotros

Cuentacuentos saben que palabras son para nada
y cuentan cuentos y los cantan
para que su música les diluya en el tiempo sin palabras
imágenes con olor
sabores en los dedos
huellas de pies que caminan en historias que se viven
no más no menos
extraños silogismos y retruécanos en el lenguaje que no mira atrás
al darte la vuelta el pasado es futuro
amanecemos en la tarde que nos hace rojos

Donde van las canciones donde van
las canciones que cantamos donde van
en los mares de estrellas donde van
donde va la vida donde va hacia la muerte hacia allá
donde va la muerte donde va hacia la vida hacia allá

Ultramarino el viaje
argonauta allende las aguas saladas
desde las entrañas de la tierra el fuego crepita
mas acá de nosotros secretos que sólo el fuego puede guardar, secretos que sólo el fuego nos puede enseñar,
que sólo el fuego se puede llevar
que sólo el fuego nos puede quitar












siempre viajar, el lugar donde quiero estar. El cielo sobre el valle es un suelo esponjoso de cirros cremados del blanco al gris como caballos salvajes. En el suelo hay agujeros celestes por los que el sol entra. Hace frío. El agua del río deja ver el fondo, su rodar hacia el mar es pausado; las aguas no van a morir, hacia otro lugar caminan, distinto al que las vio nacer entre el hielo, y a su paso, dejan, innumerables huellas de vida. Puedo escuchar la orquesta del día tocar sus canciones sobre el murmullo constante de los hombres y sus máquinas.
Hay un lugar no sé donde está donde nuestros sueños van desnudos en verano
visten la piel de los cuerpos que para ellos hemos inventado
Hay un lugar donde corremos como si el mundo acabara hoy no sé donde está
Estoy en un lugar abrazado a tu sueño con las pieles que hemos inventado
vestidos de amor dándonos calor en el invierno nuevo que nace hoy
lejos de los hombres del invierno infierno de los hombres
Estoy en un lugar donde siempre quise estar; estoy en un lugar no puedo decirte donde está. Llegamos a él después de mucho caminar sin contar los kilómetros ni los días.
Las aguas ruedan hacia el mar. Las aguas no van a morir hacia otro lugar caminan a su paso dejan innumerables huellas de vida dando vida a otra vida.
Aprender a morir, es ser agua que se transforma una y otra vez, de la muerte a la vida, sin querer ser, sólo estar, como venga, como salga, como van, ........
las aguas por el río























por el río II

por el río de mi corazón
baja tu barca hasta mí
no siempre soy quien soy
no siempre voy dónde voy
no siempre digo lo que digo
no siempre hago lo que hago
y el día que me di cuenta
questo pasaba
me sentí libre, niño y feliz
y ese estar llega hasta aquí
donde estoy ahora
corriente de vida
que va para el mar
por el río
baja la vida hasta el mar
por el río
baja la vida hasta el mar
en no sé que senderos
de aguas que discurren
sin parar
sin cesar
sin contar
hacia el mar
por el río
baja tu barca hasta mí
por el río
baja mi barca hasta ti
por el río
baja la vida hacia el mar
por el río
baja la vida hacia el mar

















mar puerto nosotros
ahora mar
mañana no es
no
mañana no
es ahora
ahora es
río siempre vida
y aunque muerte
muerte vida siempre
como vida muerte siempre
mar casa viaje
mar vida
mar viaje

y en los puertos casas
y en las casas vida nuestra
humana tierra que nos permite
el sueño real de seguir viajando