podría hablar de cómo esa banda de moebius, algunas veces, parece transformarse en un nudo, impenetrable, indescifrable. otras, parece simple línea recta, un camino.
del condicionamiento que nos hace sentir impotentes, algo así como que para a necesito b pero para b necesito a.
de no tener ni una pista pero creer igual que se caerá parado.
de no querer, de no creer.
de no entender, de no saber.
de la rabia que da cuando un error del ordenador nos borra por segunda vez el texto.
de la necesidad de remedios de abuela para la tos, de mimos de madre para los dolores de vida, y un par de brazos de hombre contra los fantasmas de la noche.
de querer sin conocer, de no querer conociendo y de querer conocer para saber si se quiere.
de no querer un adiós pero saber de la imposibilidad de un punto medio y verse obligado a pedir un adiós (para terminar deseando un punto medio, mejor que nada)
de cómo un disco desconocido que nos llega como regalo inintencional puede transportarnos lejos, ayudarnos.
de esperar.
de ti, de mí, de él, de ella.
de echar de menos.
pero no puedo escribir nada, las palabras me traicionan, las palabras me mienten, me lastiman, y yo miento al utilizarlas.