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Rassurez vous, ça n’a rien à voir avec ce que je vais raconter.
Il y a ce mec, qu’on voit parfois dans la rue. Un de ces vieux briscards, capables de rester des heures entières sous une pluie battante. Je me souviens d’une époque où ce genre d’individus inspiraient la méfiance.
La veille au soir, au détour d’une rue, le type m’aggripe furieusement la manche. "Y’ sortent la nuit, personne veut voir... mais moi j’vous dis qu’y sont là".
Le vieux est dans un sale état, une favela à lui tout seul. Chuis pris au dépourvu, mais je reste conciliant: "vous savez, des gens qui sortent la nuit, y’en a un paquet dans le quartier..."
Pas le temps d’argumenter que le type dévisse. Deux pas de coté, et il me fixe en murmurant "la nuit...ils sortent la nuit".
Ces paroles auraient fini dans les méandres de mon cerveau si les événements des nuits suivantes ne les avaient fait douloureusement ressurgir.
En attendant, reste la Bolivie.
Une nouvelle signée par le comité des fins complétement débiles qui donnent envie de frapper l’auteur à coup de rubicube.
3:33 PM
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