¿Qué es escribir? ¿Una forma de comunicación? ¿Un arte? ¿Un montón de letras sin sentido aparente que forman una mezcla de heridas, fugacidad y rigor? Para mí es un mundo. Y digo bien, un mundo. Porque hay millones de mundos. Cada uno con su forma de invención. Cada uno con su paraíso y con su infierno en sus respectivos sitios.
Mucha gente usa las lágrimas, los gritos, las patadas, los golpes, la sangre o la comunicación para desahogarse. Yo uso mi mundo. La escritura. Porque todo lo que escribo es ficticio para el resto de los habitantes de este nuestro planeta, pero no para mí.
Y ese sonido que provoca el contacto del lápiz con el folio blanco me da escalofríos, y esa frase que acabas de terminar y empiezas a posar la punta en el final para poner un punto, me da la sensación de estar viviéndolo. Y con esas dos cosas puedo recorrer verdes y frondosos jardines, enredarme en la poética brisa de un río, encerrarme en la libertad de una playa en pleno amanecer, y puedo volar contigo hasta dónde nos lleve la inmensidad del infinito.
Podré vivir una vida. Una segunda vida. Porque la que llevo ahora me parece demasiado aburrida. Pero jamás la viviré sin tí. Sin tu calor. Sin tu calor, me congelaría en la distancia y en las horas. Sin tí no entendería ese concepto de 'amor'. Sin tí necesitaría encerrarme en mi cuarto y no salir hasta que llegue mi hora. Te quiero. No me cansaré de repetirlo. No dejaré de decirlo hasta que no acabes convencido. De que estos tornados que circulan a una velocidad considerable en mi cabeza son por tí, porque no te siento. Porque sé que estás lejos, pero que te puedo alcanzar. Ahora estás durmiendo, seguramente. Te quiero.




...te quiero. Sin más.