L'automne saison des 1000 couleurs... les arbres deviennent plus éblouissant que le soleil... les feuilles virevoltent au vent pêle- mêle....Saison de couleur et de torpeur....
 

 

L'automne resplendit de grisaille,

de pluie,

de brises et de vents,



Jaloux de la mélancolie de ceux qui s'y promène,

Il nargue gentiment

les esprits égarés,

cherchant les douces pensées,

joliment flamboyantes,

que laissent espérer tous ces grands arbres,

là bas,

prêts à m'offrir leurs couleurs d'apparat.
 

 

L’automne est à l’envers. Le vent ne soulève plus les jupes en un tourbillon tiède. Paresseux calculateur, il trame juste un petit frisson le long des jambes. Il garde ses yeux jaunes incandescents pourtant, un voyeur fauve qui s’immisce au coeur des maisons, sous les portes, les fenêtres,la serrure en dévorant les chaleurs comme d’infimes caresses sur notre intimité. A son contact, le métal devient gelé, et le bois se contracte, l’eau badigeonne des ondes sur la plage car l’air impétueux, prend possession du temps. Le sable par poignées se jette et raye, mais ne mesure plus les secondes; en grains éparpillés, il ponce !

Tu sais, sa maison est sur le sommet d’une montagne, et l’automne y vit paisiblement jusqu'à ce que la cloche insuffle la vie dans le mouvement. Beaucoup de villages, pleurent les leurs et agitent la corde qui fait tinter l’air. Il est l’heure pour l’automne de se laisser glisser à flanc et de prendre son élan pour se mélanger aux vibrations funestes et de rebondir de résonance en résonance…

Sur son long chemin, elle draine la sève dans les arbres, et jettent au sol leurs parures ! Elle agace les emplumés, en les faisant pirouetter, ébouriffant leur beaux plumages et les lance parfois vers le ciel comme des balles de fusil ! Feu d’artifice affolé.

Elle nettoie pour faire peau neuve !

Plus il y aura de morts, plus les rafales colorées décimeront les nuages, c’est l’appel des matines et de l’angélus.

L’automne est un élan vers l’hiver…

Pipioot

 

 


Automne 2

Eh toi qui rends fou le moustique dans sa toile, lui faisant croire que la huit pattes approche, toi qui fait tomber la pluie en rafale cinglante, martelant les tôles puis les gondolant, tu tourbillonnais autour de moi, pour me raconter tes exploits et tes infortunes, comment tu as soulevé le cœur de l’autre, comment tu l’as fait tourner telle une girouette folle, ne sois pas impatiente d’être mon automne. Tes préludes frileux s’éparpillent sur mon corps coton.

Tu jouais au vent avec l’amour, claquant des portes, abattant des clôtures, mais moi je vivais dehors et tes tempêtes, n’emportaient que tes colères. Je suis un pollen habitué…

Trop léger pour tes obstacles et trop réel pour tes libertés. Je me plantais en terre, quand tu t’emportais, jusqu'à ce que tu n’ais plus rien à me dire ! J’ai poussé…quelques cris et j’ai grandi, toujours en herbe folle, et pour me rejoindre, il te fallait juste te coucher…avec moi. Ton empreinte tu crois, n’existe que sur ce qui te plie, et elle est éphémère. Tu veux graver sur l’écorce en abattant des chênes centenaires, mais ton souffle, automne s’épuise vite et un amour de trois mois ne m’intéresse pas…surtout quand l hiver le suit de trop près !

Alors tu t’es plainte en de longues jérémiades qui voulaient s’engouffrer sous les tuiles, les ardoises, tu angoissais les enfants, tu faisais frémir les anciens. Les chiens s’enterraient au fond de leur niche et hurlaient dans ton passage…Tes derniers soubresauts, et tes faibles gémissements, n’avaient plus rien d’une saison ordinaire. Tu n’onduleras plus sur mon corps pour marquer les limites du tien…

Un an passe et tu reviens en force souffler une bougie de plus, mais mon herbe est toujours verte et je me suis pris de passion pour le printemps…Que le nouvel arbre que tu terrasses, te pardonne…une fois que la bise fut venue j’avoue être devenu rouge en regardant à l’horizon ce beau soleil couchant…

Pipioot

 

Roue de saisons

            Automne, mes feuilles se meurent

Les arbres au regard sévère
Ânonnent des reproches fatigués
Un humus à l’odeur délétère
M’étouffe, jusqu’à la nausée

Je peinais dans la forêt de mes espoirs déçus

            Hiver, tu me tiens dans tes mains

Une pluie froide comme un remords
S’insinue telle une mauvaise pensée
Un noir babil de mots retors
Qui noie ma gorge de son flot glacé

Ma main se referme sur ton blanc soupir

            Printemps, chemin tracé

Les petites collines moutonnent à l’envi
Sous les caresses humides du ciel
Des frissons les traversent endormies
Leur peau graminée prête à l’éveil

Prends cette main, il faut marcher un peu

            Été, comme je t’ai désiré…

Les senteurs brûlées dans la terre rouge
Là où mon esprit vagabonde en sueur
Quand de mon corps paresseux rien ne bouge
Je suis là, j’attends la fin de l’heure.

Jusqu’à ce que le soleil nous engloutisse.


 

 

 

 

Le ciel devient plombé, les nuages se sont donnés rendez-vous et ce matin la palette de l'artiste a teinté le soleil d'un blond décoloré. Les arbres prennent une teinte mordorée, les fleurs se sont endormies dans la prairie, un léger souffle frise l'eau du lac. Les canards sont partis vers d'autres cieux, là où l'astre luit comme un anneau d'or.

Mais il y a des matins aussi où il est là, bien présent dardant ses rayons sur les feuillages et les forêts deviennent des trésors, avec leurs teintes ambrées.

Ce n'est que le début de l'automne et le décor n'a pas encore vêtu ses habits de frimas. Je suis bien accrochée encore, je me balance doucement, bercée tendrement par la bise. J'aime son contact qui me fait sentir vivante, j'aime cet amant qui s'obstine à venir me caresser amoureusement.

Je me sens renaître, le mot est bien pompeux, car je ne suis pas si vieille que ça !

Mais le fait est là, je me sens renaître, comme lorsqu'au printemps, j'apparais, minuscule, personne ne peut me voir, puis, je commence à grandir, tout doucement, habillée d'un vert tendre. Je m'étire, comme pour aller chercher le soleil et jouer avec les nuages. Et tout d'un coup tout le monde peut me voir, fière comme si, à moi seule, je tenais l'univers !

Aujourd'hui, je suis encore plus belle. J'ai revêtu mes habits de gala, pour fêter comme il se doit l'arrivée de la nouvelle saison. Ma toilette verdoyante s'est transformée en or, zébrée d'émeraude et je suis surprise de ne pas scintiller sous les douces caresses du soleil.

La bise souffle un peu plus fort, j'ai du mal à rester accroché.. Il faut que je tienne ! Je sais que je deviendrai, sous les pieds des promeneurs, un tapis moelleux, lorsque je rejoindrai mes sœurs au sol.

Je ne suis pas triste, loin de là. J'aime sentir les mains des enfants farfouiller afin de trouver les châtaignes qui feront leur joie au coin du feu.

Et puis je vais vous dire un secret….

Dans quelques mois, regardez bien là-haut, oui, là-haut…

Oui sur cette branche,

Non pas celle-là, l'autre…

Oui vous y êtes !

Et bien j'y serais !!!

 

Automne

A l'heure où les vivants piliers
Se parent de leurs ultimes couleurs,
A l'heure où la sève
Retourne au coeur,
Le moment est venu
De rendre à la Terre son dû
Et de le faire en vainqueur.

Un lent ralentissement,
Une nostalgique douceur,
Une berceuse dans le vent
De l'arrêt sonne l'heure

Il est temps nous dit-elle
De calmer l'étincelle
Prendre soin du foyer
Et replier ses ailes.

Profitez du dernier élan,
Scrutez mes couleurs.
Gardez-les précieusement
Tout au fond du coeur.
Ne vous fourvoyez pas
En combats inutiles,
N'ayez pas peur du froid,
N'ayez pas peur du vide

Car rien n'est figé,
Et j'en veux pour exemple
Cette sève qui bouillonne
Au plein coeur de Décembre
Invisible au yeux de tous
C'est pourtant elle qui demain
Fera verdir les pousses
Et tendre ta main…


 

Par une lumière mélancolique,

 L’automne apparaît.

Les arbres perdent leurs feuilles,

 Les passants peuvent glisser

Par une lumière mélancolique,

 Le souvenir d'un hier,

Dans un autre pays,

Dans un autre hémisphère.

Dans cette lumière mélancolique,

Le soleil fait briller ces troncs dans toute leur nudité.

Un passant distrait glisse et tombe à mes pieds.

Par cette lumière mélancolique,

Je recueille le regard de la peur.
 

 

Au coeur d'octobre rouge, une nature cruciforme
Pleine de comptes à rebours et de subtils arômes
Coulant des fils humides de ce soleil glacé :
Les trois mois de saison éveillent quelques regrets.

En paradoxe, Automne réchauffe ses couleurs ;
De jaune et d'orangé, se parent les vieilles fleurs
Et les tiges se figent en des boiseries foncées
Donnant naissance aux feux des fraîcheurs post-été.

Rien n'empêche plus les feuilles de pouvoir s'envoler
Au gré des courants d'yeux qui les regardent valser
Retenant une goutte aux bords des cils salés
Qu'Automne fait sourire et qu'hiver glacerait.

La fraîcheur installée, les cigales se sont tues
Et quelques alexandrins imitent le temps perdu
De ces longues chaleurs qui inspirent d'ordinaire,
Aux envies capricieuses, les désirs d'un brin d'air. 

On s'allonge dans l'herbe, du blé dans les cheveux,
Et les brindilles se brisent sous le poids de nos jeux.
L'humidité s'installe, l'orage n'est plus si loin,
Et l'ombre et la lumière se mêlent aux embruns.

Fugitive, vagabonde, ingrate saisonnière,
Princesse enorgueillie d'un mourant univers
Qui couvre nos allées de tous ces tons solaires,
Tu conduis les chemins qui mènent à l'hiver.

Ton ciel nous offre ainsi ses étalages de gris
Et il peint tout de noir, du crépuscule à l'aube,
Le temps d'une ballade sous les saules alanguis
Et les gouttes de pluie qui, sur les amours, tombent.
 

 

Vous savez , les feuilles mortes qui craquent sous les chaussures , et bien ce bruit c'est le dernier souvenir que je conserve encore de ma vie sur Terre .
Nous avons essayé de conserver les traditions qui nous tenaient à coeur à tous , mais c'était trop compliqué . D'une part , du fait de nos identités culturelles tellement différentes. Seuls un couple par ethnie ou par région a été choisi . Je suis un Origine France , mon binôme est une Origine Corse . Nous avons été sélectionné génétiquement et il n'y a aucun amour entre nous . Nous devons juste perpétrer nos origines européennes , et nous le faisons in Vitro depuis déjà 15 ans .
D'autre part , comme nous vivons désormais dans une nuit  perpétuelle depuis que nous sommes sortis du système solaire , nous avons créé un système qui reproduit les jours , les mois et les saisons . L'humain a besoin de ces repères pour survivre .
Pour ne pas oublier nos identités , nous avons mis en place le MST ( rien à voir avec les anciennes maladies terriennes qu'o a laissé derrière nous ) : le Magistère des Saisons et Traditions . Un des premiers décrets a été de faire passer tous les ressortisssants de Base 3 sous la Coupole à Souvenirs . Nous avons plusieurs sortes de Coupoles qui servent à transfuser nos savoirs , nos rêves, nos pensées . Celle-ci a été spécialement mise en service pour receuilllir nos souvenirs . Nous n'avons pas tout transfusé d'un coup , ça dépend du sujet et des besoins .
Concrètement, un faisceau receuilleur vous pénètre l'oeil . Ah, j'oubliais de vous préciser qu'à notre départ , nous avons tous été obligé de subir une ablation d'un oeil pour prévenir les vertiges et le mal de la gravitation . Enfin, c'est ce qu'ils nous ont dits , on a pas eu trop le choix . Donc , à chaque fois que ce fichu faisceau nous rentre dans l'oeil , on a quand même la frousse de le perdre . Sans compter que pour obtenir certains permis dont le permis de chasse , ce n'est pas facile .
Ensuite , Les "brasseurs" collectent les souvenirs les plus interressants ou les plus pertinents et opèrent une hiérarchisation des us et coutumes avec tout le folklore qui les accompagnent.
Ainsi, le MST nous a pondu un joli calendrier où chaque journée est dévolue à une fête ou une tradition particulière . Les religions ont été effacées de nos identités , et il n'y a que le nom qui est resté . Je serais bien incapable de vous dire ce que c'était . Certainement , sans importance ...
Dès le mois de Septembre , l'automne commence dans la Base 3 ,nous marchons sur des tapis de feuilles bien craquantes . Nos écrans de sols et nos murs sonores ont été paramétrés  pour que le rendu soit rigoureusement le même que celui des souvenirs recueillis dans le cadre de la " Grande Foire aux Souvenirs d'Automne" .
Et le 11 Septembre , " Taille-Haut - Taille-Haut" ( c'est notre cri de ralliement ), c'est le jour de l'ouverture de la chasse . Cette date est paraît-il très symbolique et elle a été choisie avec le plus grand soin par les Oracles .
Ce jour là , tous les chasseurs sont reconnaissable à leur tenue noire , leurs ceintures aimantées , les mousquetons à crochets , leurs monocles à infra rouges et leur casque anti coagulation .
C'est un peu la bousculade à l'entrée de la porte de la Forêt . Je ne sais pas par où ils reviennent . Ils doivent certainement enlever leurs tenues avant de rentrer dans la base.
En tout cas , c'est un honneur d'y participer et une véritable fête est organisée avant le départ . On  a donné aux chasseurs le surnom de Kamikaze qui est , je le crois , un souvenir qui vient des Origines Japon .
Cette année , j'ai eu beaucoup de chance , la fécondation de nos Origines a fonctionné et j'ai obtenu mon permis de chasse juste à la suite . Un bonheur ne vient jamais seul ...
Alors , mes amis , c'est depuis la file d'attente pour la " Forêt " que je vous distille toutes ces petites informations qui sont notre qutotidien à tous .
Dans quelques instants , j'appuierai sur le bouton de ma ceinture aimantée , j'accrocherai un mousqueton au cable d'ammarage , je hurlerai à pleins poumons notre cri de ralliement et je partirai chasser sans mon ... quoi déjà ? j'ai oublié ...
 

Mince , il ya plein de coquilles . Je les avais corrigées mais apparemment elles sont restées . C'est pas top .
 

Voici la bafouille de mon fils qui a une vision de l'automne très différente de la mienne

Nous sommes à la fin du mois de septembre, il arrive… Je suis chaque année mort d’impatience de le voir venir. Voyez-vous de quoi je veux parler ? Mais non ! Ce n’est pas le début du mois d’octobre, si ce n’était que cela ! Vous ne trouvez pas ? Je m’en doutais. Insensible ! Ne ressentez-vous donc rien ?!

            C’est le moment où les feuilles perdent leur ignoble et ennuyeuse couleur verte et virent au jaune et orange comme la flamme. Non pas elle qui brûle, qui détruit. Mais celle qui vous réchauffe, qui vous soulage, qui vous tient compagnie alors que vous êtes seul. Celle dont les braises vous parle  à l’aide de leurs doux crépitements et vous semble vivante.

            Là où la chaleur insupportable se transforme en air pur, frais, vivifiant et en gouttes d’eau dansant au rythme de la douce et éternelle mélodie qu’est celle que produit le vent. Non pas celui des tempêtes, qui ravage, emportant tout sur son passage. Mais celui qui vous rafraîchit, qui chante dans vos oreilles et celui qui –en ne prenant qu’une seule bouffée d’air- vous dit que la vie est belle et vous fait réaliser qu’elle vaut la peine d’être vécue.

            Là où de splendides nuages blancs et gris viennent égayer ce ciel bleu, lassant, trop décevant à regarder, déprimant, n’ayant pour décor que cette immense étoile jaune et aveuglante qui ne sait faire autre chose que briller.

            Là où les vagues –auparavant inexistantes et cachées au fond de l’océan- s’éveillent, s’animent, se déchaînent sur les navires, rochers et plages transformées en véritable champs de bataille, la suivante submergeant avec rage la précédente et offrent au ciel déjà blanc leur écume en guise de remerciement.

            Dites-moi franchement, n’avez-vous jamais ressenti quelque excitation à voir un arbre se mouvoir et donner à son ami le vent, toutes ses feuilles, sa seule monnaie d’échange, oublier toute sa pudeur et à le voir nu, montrant ses défauts mais aussi toute sa splendeur ? N’avez-vous jamais cru à une certaine magie à voir une légère et éphémère fumée sortir de sa prison la cheminée et sentir sa réconfortante et délicieuse odeur au point de vous transporter dans un autre monde ? N’avez-vous jamais ressenti quelque fascination à voir les vagues s’écraser, s’abattre si violement sur les rochers comme le ferait un lion qui bondit sur une gazelle ? N’avez-vous jamais éprouvé quelque nostalgie à vous jeter par terre –comme vous vous jetteriez sur un lit- sur des feuilles mortes bien plus vivantes que si elles étaient encore vulgairement pendues à un arbre ?

            NON. Jamais, quelles stupides questions ! Vous me direz, bien entendu, que vous trouvez magnifique un bois étouffé par le vert. Naturellement, une journée parfaite ne sera jamais parfumée d’une moindre bise, d’un zeste de zéphyr. Les arbres resteront muets et immobiles tels des sombres et ennuyeuses statues de pierre. La mer restera plate et insignifiante comme le piteux plancher de votre maison. Le ciel ne s’ornera qu’avec un –et d’un seul c’est tellement plus beau- bijou qu’est ce stupide soleil –je n’arrive pas à croire que j’ai qualifié une telle absurdité de bijou ! Et évidement, vous penserez qu’au moment où les marmottes retournent dans leur terrier pour y trouver le repos, la nature s’éteint… Ô dieu, que cette dernière que tu as créée est incomprise !

            Ah, ça y est, il est là, il vient frapper à ma porte. Je vais l’accueillir à bras ouvert… Oh, cette fois vous me comprenez. Bravo, il vous a fallu toutes ces lignes pour comprendre que c’est l’automne.

 

Automne ... O tonnent les derniers orages de chaleurs.

C'est terminé, l'été a jetter son dernier souffle aujourd'hui.

On espérait tous qu'il allait rester ... Et bien non !

Il nous a tous fait un bras d'honneur et s'est barré ... Enfoiré !

Automne ... Automne s'est instalé .

Ca y est il est arrivé, il commence à faire vraiment frais.

Le soleil ? Oh celui la pointe encore le bout de son ...nez ... parfois

... Entre deux averses... Cet enfoiré nous laisse .

Automne ... O tonnes de glands qui tombent au gré du vent ...

Les feuilles commencent à s'entasser, les champignons à pousser .

On fait du feu dans les cheminés ...

Les chataignes y sont grillés ... Pretent à consommer.

Automne ... Automne s'en ira

Comme l'Eté ... sans se retourner.

Et au tour de l'Hiver de s'installer ...

Et là on va vraiment se les peler ...

 

J'adore l'humour de cet ode à cet enfoiré d'automne 
 

Mon Automne

Allongé dans l'herbe
Sous le majestueux platane
Du parc municipal,
Je contemple les feuilles multicolores qui s'envolent
Et regarde le temps qui s'en va. Les fleurs fanent.
Il ne reste plus des roses
Qu'un souvenir morose.
Petit à petit, la nature se ternit
la nuit s'assombrit, le gris fait son nid.
Les Américains font sa fête à la citrouille
Pendant que moi, j'ai la trouille.
L'hiver approche à grands pas
Et je ne supporte pas le froid.
Cette année, encore, je n'ai pas de toit

C'est un peu mon automne.
Vous ne trouvez pas?