Fuzzy ging nach Hause. Er hatte genug gesehen. Blöde Band, blödes Publikum, blöde Weiber, blöde Shots, blöder Kopf. Er zündete eine Zigarette an. Vor ihm kroch ein Mann übers nasse Kopfsteinpflaster. «Respect!», brüllte Fuzzy. «Boogie down, man!» Es war Gerhard Blocher (ER selber). Fuzzy machte sich frei und reckte sein Gemächt: «Vergoldet sind sie schon, diese meine Testikel, wie es sich gehört für einen rechten Schaffhauser. Ihr Autogramm darauf, Hochwürden, machte mein bescheidenes diesseitiges Glück perfekt.» Allein dem grossen Bruder des grossen Christoph war nicht ums Signieren. Zähren durchpflügten das kantig-kühne Antlitz wie die vom Auerochsen gezogene Egge die schwarzbraune Hallauer Krume. «Denn siehe mein Sohn, nun habe ich mein Sackmesser verloren», stiess er, mannhaft gegen den überwältigenden Schmerz kämpfend, hervor. Fuzzy verstand: ein Auftrag! Alsbald war er unten mit Geri. Wie zwei verpeilte Kiffer ihr Peace suchten sie das Nahkampftool, mit dem alles begonnen hatte. In der Gosse. Das Sackmesser. Den Gral. Das Nazigold. Den WM-Pokal. Den Kesslerloch-Rentierknochen. Die Thomy-Mayonnaise. «Du versuchst, die Mandarine zu schälen. Du hast alles. Bohrer, Stemmeisen, Stichsäge, Presslufthammer, Laserschwert. Du schaffst es nicht. Blut rinnt aus der Frucht. Unrein. Es muss. Besudelt deinen Hosenstall. Trotzdem: Die Mandarine bleibt verschlossen. Du gräbst weiter. Deine Finger in diese Haut. Willst du da wirklich hinein? Aber dann: Fragt das Bier, ob es in deine Kehle soll? Es muss, weil es können will. Ist das wirklich eine Mandarine? Täuschen sie dich? Ist alles faul? Aber da: Deine harten Nägel schlagen endlich die kleine Bresche in die hinterlistige, die falsche, diese elastische Haut, die immer nur nachgibt. Die Bresche. Jetzt schnell sein. Handeln. Vorwärtsstürmen. Du denkst: Gut, innen ist es saftig, süss. Doch: Das ist das Zeichen. Dass etwas nicht stimmt. Und was? Aus der Mandarine wachsen die Twin Towers mitten in den schönen Schaffhauser Himmel, hart, Erektionen aus Stahl und Plastik. Nein, nicht die Twin Towers, es sind zwei – Sackmesser!» Fuzzy nickte. Geri reichte ihm die Crackpfeife und auch er nahm einen tiefen Zug. Geniessen. Slow smoke. Alles würde gut werden. Und Hallau Fussball-Europameister.