Am Rande des Universums sitzt ein blauer Zwerg. Er ist nicht dort. Er ist fort. Am Wäschewaschen. Dreckwäsche. Viel Dreckwäsche. Der Zwerg gammelt vor dem Tumbler in der Wäscherei seines Vertrauens herum, kuckt durchs Fernrohr in seine Lieblingsgalaxie und sieht auf einem blauen Planeten Wesen mit einer Fackel rennen, während andere Wesen sich Blutorangensaft aufs Shirt kippen, sich vor die Rennenden werfen und totes Wesen spielen. Oder mit dem Feuerlöscher auf die Fackel schiessen. Oder schreien. Der Zwerg lacht. Ein lustiges Völklein. Er sieht Wesen mit Falten oberhalb der Augen, die sich an Kästen halten und in Kameras reden. Sie sagen: «Geist der Spiele», «Boykott», «Menschenrechte». Der Zwerg lacht und lacht. Er sieht fünfdimensionale Qqarrr£àsKKKk^ bei ihren Liebesspielen in Wurmlöchern, sie inhalieren KCAK, eine Art Musik, aber ohne jede Wiederholung. Im Innern dieses Planeten sitzt RODYLOP, ein antimateriell betriebener Zufallsgenerator, der aus jeweils 666 666 Pixeln der Geschichte des Alls einen neuen SSKZ (also etwa: «Ton») macht. Ups. Dem Zwerg ist da vor Lachen das Fernrohr um ein paar Galaxien nach links verrutscht. Wieder nach rechts rücken zu seinen Lieblingen auf dem blauen Planeten. Dort ist ALLES Wiederholung. Er mag das, wenn er auf seine Wäsche warten muss. Immer wieder brennende Fackeln, brennende Flaggen, Wesen, die Stöcke mit Anlauf auf andere Wesen legen. Schreiende Wesen. Brennende Wesen. Feuer. Rauch. Gleissendes Licht. Bootsy Collins. Ewige Wiederholung – Funky Popcorn. James Brown. Ein Wesen (männlich) vor vielen Wesen, sprechend, schreiend. Metallröhren, gleissend in der Sonne, die fallen. Feuer. Rauch. Brennende Wesen. Ein Wesen (männlich) und ein Wesen (weiblich). Kombination neuen Genmaterials via Fleischröhren. Schreiende Wesen. Doch da: Zwei Wesen (männlich?), die reden über zweimal elf Wesen auf grünem Untergrund. «Ja, isch dänn da nid ganz eifach ä Gänsehuutgfühl, wämä i däm Superschtadion cha schpile?», «Hey, die Mannschaft chas trotzdäm wiit bringe, aber si mues positiv sii.» In den 1700 Erdenjahren, die ein Schonwaschgang am Rand des Universums dauert, hat er so etwas noch nie gesehen und noch viel weniger gehört. Der blaue Zwerg hat aufgehört zu lachen, nimmt seine weisse Wäsche und geht weit fort.

in: schaffhauser az 10.4.08