Un pas léger, presque inaudible. Le pas d'une femme, ni pressé, ni lent. Juste un pas dont le martèlement s'insinue à jamais dans l'esprit.

Trois coups frappés sur une porte. Une porte ouverte qui ne mène nul part. Rien que du vide.

Le son d'une voix teinte d'amertume. Une voix si douce, si cruelle…

Quelle arme peut être plus vile que la parole ? Y a-t-il sur terre un seul être qui puisse survivre à l'assaut de mots bien choisis ?

Si. Certainement. Mais à quelle prix ?

Les mots avaient fusés, tranchant et sans appel. Des mots parfaitement réfléchis, échos de pensés haineuses et méprisantes. Ces mots lâchés comme une bombe ont fait naître du néant une boule de souffrance. La boule grandit, la boule mûrit. Elle donna vit à quelque chose.

« Vanité des vanités, dit l'Ecclésiaste, vanité des vanités, tout est vanité ». Et quoi ? Qu'a bien pu engendrer l'union du dégoût et du néant ? Quelle est donc cette chose qui résulte de cet improbable mélange ? Tant de questions veuves de réponses… Tous ces doutes, toutes ces routes… Vanité des vanités.

Mais la chose est là. Elle vit, elle s'accroche comme un parasite laissant son emprunte purulente partout où elle passe. Partout où elle "est". Enfant du mal et du vide elle n'est pas moins humaine et consciente. Telle une plante qui pousse sur une terre ravagée par les flammes, elle croît, toujours plus grande, toujours plus forte.

Car tout est vanité ici-bas. Tout, sauf la vie.