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DAMADENEGRO

DAmadenegro CAdIz

Last Updated: 11/4/2009

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Monday, October 19, 2009

A Mi Marido lo Asesinaron en Paracuellos - Javier Alonso Osborne
Current mood:

busy

Alguien algún día en un despacho se afanó por estudiar la manera de hacerse famoso como una estrella del rock; pensó y pensó hasta que encontró la manera de darse a conocer en todo el mundo como el salvador de la Memoria y comenzó a recopilar nombres pero no nombres de fallecidos en cierto época de la historia del que me imagino es su país lo mismo que es el mío; sino nombres de fallecidos por fusilamiento de un bando en que ese país se encontraba inmerso durante esa época. Y se puso a la faena, las listas fueron llegandon mientras los altos mandos del gobierno la daban palmadas imaginarias en las espaldas pues ya tenían el apoyo legal encarnado en este juez-estrella del rock para sacar a los muertos de sus boquetes y decir: mira que malos eran éstos y lo que hacían.

Algo se le pasó al juez, y naturalmente a los que apoyaban al juez. Algo tan importante que es: para que haya una guerra hacen falta dos bandos, dos enemigos, dos hermanos enfrentados quizás no tanto por las ideas políticas y si por la situación geográfica en que se encontraban en aquellos momentos. Y cuando se comenzaron a pedir actas de fallecimientos, listados de fallecidos y enterrados en este o aquel cementerio, la apertura de fosas comunes donde reposaban los republicanos, los homenajes a este o aquel personaje brevemente conocido en un lugar, las prestaciones económicas por desamparo durante los años de represión y otras lindezas propias de tiempos posguerra; en ese momento y no en otro algo se movio dentro de mí y de muchos que como yo guardan alcones cerrados con fotos amarillas, papeles con tintas que se han borrado, actas de matrimonios antiguos, fallecimientos, medallas e incluso uniformes militares.... alguien que como yo dijo en su dia: yo también tengo muertos; quiero a mis muertos que en mi caso pertenecían a cada bando. Mi tio Manuel de Conil que fue asesinado por los republicanos antes de la guerra durante una madrugada de la fue testigo su propia madre ( mi abuela) y mi otro tio de Chiclana, que fue asesinado por la Guardia Civil en el tapia del cementerio de Conil un día de verano. Motivos?... motivos: tener ámigos dudosos.

Y como yo, este hombre, D. Javier Alonso Osborne animado por su amigo D. Alfonso Ussía cuyo abuelo D. Pedro Muñoz Seca fue asesinado en Paracuellos; también se perdió un día en el desván de su casa buscando un baúl donde guardaba cosas de su madre Dª Maria Teresa Osborne Tosar que casó con el bibliotecario de El Escorial poco antes del 18 de Julio de 1936. Y encontró ese librito que recogía la vida, las revelaciones, los miedos y los trágicos dias que esta mujer recién casada tuvo que pasar estando ya embarazada de su primer hijo mientras los milicianos se llevaron a su marido preso a El Escorial precisamente junto a los monjes que allí moraban. Motivo?...... no se sabe.

Y este libro-denuncia-aclaracion-revindicación de Maria Teresa escrito por su hijo nos sumerje en el mundo del día a dia de todas aquellas mujeres que corrían tras los camiones que se llevaban a sus maridos y a sus hijos, porque eran sospechosos de ser fachas y tener la mala suerte de estar en la zona centro donde los republicanos aún se amontonaban ante el contraataque de los levantados el 18 de julio. Esta mujer que precisamente era del Puerto Santa Maria, lugar muy cercano a donde yo vivo y que se encontró sola ante la locura que se adueñaba de toda España.

Casi conociendo todos los pormenores que narra las páginas de este libro, porque se me hacen familiares, porque hay situaciones en que he visto retratadas a mis abuelas y a mis tías-abuelas, me he llenado de la prosa triste de esta mujer que incluso tiene a su hijo en esos tiempos de guerra o mejor dicho de guerrillas.

Y por supuesto, el nombre, ese nombre que siempre se ha dicho a media voz, con miedo o con respeto; Paracuellos, allí terminaron muchos de los que iban en esos camiones y que el libro detalla con papeles oficiales y sellos reales, con una documentación que avala cualquier hecho que se narra en el libro. Papeles que se han logrado gracias a esos hombres que gustan de guardar cosas, no quemarlas o esconderlas para que se sepa la verdad que interesa y no la que es real. Y Paracuellos esperaba a Maria Teresa al final de su camino de peregrinación detrás del marido detenido y llevado en un camión. Paracuellos es el final del camino de muchos y sin embargo, que poco se habla de Paracuellos y que mucho se habla de El Valle de los Caídos..... cosas de estos hombres des-historizados.

El libro hay que leerlo sea quien sea, solo hace falta tener ganas de saber la verdad y no quedarse a medias como parece que algunos desean y no se sabe a que se debe.... será? ... será.

Prologado por Alfonso Ussía haciendo todo un manifiesto de saber estar y teniendo un antepasado también asesinado en Paracuellos y epílogado por Antonio Burgos que dedica unas palabras a la madre del autor que también era del sur de esta España que no se sabe la razón por la que algunos no quieren verla unida como las demás naciones del mundo. Somos diferentes, ahora lo sabemos totalmente, porque dejamos la cultura y la historia a un lado y solo defendemos lo que nos interesa o lo que más dinero nos da.

Editado por MR Ediciones, con 250 páginas y al precio de 18.00 €.

DAMADENEGRO 17/10/2009

19:14

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Friday, October 02, 2009

EL GUATEQUE DEL SABADO
Current mood:

aroused

He pasado tras la iglesia, alli donde se abría la pequeña puerta de madera hoy desaparecida que comunicaba con la sacristía; era donde nos reuníamos los viernes para ensayar, los sábados para cantar en la misa y después para celebrar el guateque de todas las semanas. Eran tiempo de la bella francesa que nos hacía bailar con sus dulces canciones, Silvie era el icono fundamental de las jóvenes de aquellos tiempos, bien vestida a la última que para eso era francesa, recatada, con una cara de ángel y por supuesto hablando en francés, porque entonces la cultura tenía acento francés o italiano.

El padre Francisco habría la pesada puerta de madera antigua, entrábamos con esas risas propias de quienes descubren el mundo en cada rincón de la parroquía con cuatro siglos a sus espaldas. Los rincones oscuros donde se amontonoban viejos confesionarios, alguna que otra alfombra errollada y sobre la pared cuadros tan negros por el humo de las velas que dificilmente podríamos distinguir. Se podía subir al primer piso donde estaba el coro de los agustinos, donde sonaba el órgano todos los sábados, donde los balcones todavía abiertos daban una pespectiva distinta de la parroquia y precisamente desde uno de esos balcones, aquel que se escondía tras una columna era el que permitía ver al crucificado de Montañés de una manera magistral.

Era mi lugar favorito cuando los demás ensayaban los cánticos de la misa, me quedaba allí con los ojos fijos en ese semblante oscuro que apenas cuatro cirios rojos podian iluminar. La muerte se había llevado la vida de madera pero dejaba impresa la majestuosidad de la muerte y su serenidad. Siempre lo mismo… desde el fondo del pasillo se escuchaba mi nombre: comenzaba lo mejor… el guateque.

Y todas esas horas pasadas ante la radio escuchando los discos de la semana, los que estaban en los principales tops de Europa se podían escuchar en el viejo tocadiscos porque siempre había alguien que se había hecho con una copia de cualquier éxito del momento, es como me enamoró esta chica francesa llamada Silvie con su Poupé de cire… bailes separados desde luego, pues siempre la atenta mirada del religioso hacía que no hubiese tentación de más en ese acercamiento que la iglesia tuvo con los jóvenes de aquellos finales de los 60..s, y así con tragos de Fanta de naranja o limón pasábamos las tardes de esas semanas llenas de actividades en la que daba tiempo a todo y eso que el horario era bien férreo. Las clases por la mañana y por la tarde y los sábados por las mañanas, volver a casa los fines de semana antes de las 22 horas, las 25 pesetas para el cine y alguna chuchería, los vestido inspeccionados antes de salir pero que no traían mucho problema puesto que casi todos estaban hechos por las madres; no mucho maquillaje aunque los ojos se pintaban con ganas, los labios con un simple brillo y a recoger amigas para irnos al paseo o al guateque de la parroquia.

Y Silvie cantando, y cuando se casó con Johnny, el rockero francés con un modelo que nos enamoró a todas…. qué tiempos. Soy una muñeca de cera decía pero tengo alma y quiero ….y se quedó para siempre en mi pensamiento. Amo esos tiempos que fueron mis tiempos porque los pude disfrutar lo mismo que ahora disfruto el presente. No soy una muñeca de cera soy una mujer de ahora.

**Capítulo Tercero: adolescencia

DAMADENEGRO 12/9/2009

Identificador:

0909124498635

Título:

GUATEQUE

Fecha de registro:

12-sep-2009 15:07 UTC

Autor:

damadenegro

Tipo de obra:

Literaria, Narrativa, Ensayo

18:07

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Wednesday, September 30, 2009

EL BALNEARIO
Current mood:

blissful

Aquellos pasillos jugaban con las sombras que daban los cortinajes blancos inflados por el aire montañero; aquellos pasillos eran largos y anchos, a un lado en azulejos sevillanos se recreaban la historia del baño, mujeres aseándose y niños jugando desnudos siempre con el agua manando de montañas o fuentes. Mosaicos hechos en azulejos de una belleza que rallaban la perfección; cuerpos voluptuosos que se dejaban caer a la primeras horas de la tarde, el sol al fondo quizás de este edén regalado a los ojos de los pocos humanos que teníamos la posibilidad de disfrutar de su visión. Y los suelos con ese juego blanco y negro de grandes losas de mármol, belleza simétrica y mareante que hacía ver sombras inexistentes en la blancura de los visillos después de jugar a saltar con esa combinación blanco y negro tan especial.

De dónde han salido esa obra en tul que adornado con viejos encajes cerraban los ventanales con rejas de conocida fábrica?. Volaban al viento fresco de la montaña próxima y los dos corríamos por ese pasillo de nuestro castillo particular mientras hacíamos tiempo para que la abuela tomara sus sesiones de barros y aguas contra la enfermedad que padecía en sus piernas desde hacía años. Viene una enfermera y se pierde por el otro lado del pasillo, cerrando la pesada puerta de madera; de nuevo somos los reyes de este reino sin vasallos.

Y de la mano tomábamos velocidad para que el impulso nos hiciera resbalar por el pulido suelo. Mis enaguas volaban como palomas inmaculadas ante el sol y sombra de rejas y cortinas de la mano de mi querido niño de rizos rubios que reía y reía viendo como mis zapatos me hacían llegar mucho más lejos que los de él. Y de pronto…
.

Se escuchan las notas del piano, nos escondemos tras la puerta entornada y en la sala colindante el viejo profesor de música acariciaba ese piano de cola que resaltaba al contraluz de la sala de conciertos. El hombre no se daba cuenta que cuatro ojos llenos de juventud se maravillaban con sus notas. Y nos pusimos a bailar un imaginario vals… así entramos en la sala de música bailando como una pareja danzante en caja de música del siglo pasado. No recuerdo por que no llevaba vestido pero mis enaguas blancas con encajes parecía un traje sacado de una vieja fotografía que tanto enamoraba a mi niño.

El viejo profesor nos miró un poco asombrado y se puso a las teclas tocando el vals… un vals para los dos niños que daban vueltas en la inmensidad de la soledad de ese salón en que se perdían las paredes en la lejanía de la vista. Niños bailan, bailan un vals…. vals que rompe el corazón de quienes los dejaron unidos para la eternidad.

Y cuando las vueltas eran eternas, no se hacían innumerables, sonó la voz de la abuela… niños¡¡¡ donde estáis? y se quedó muda en el umbral de la puerta enfundada en su albornoz y con la enfermera a su lado. Quizás se impresionó por el marco espléndido que nos rodeaba y los dos con enaguas blancas la niña y con pantalón corto también blanco, el niño cogidos de la mano le hicimos una reverencia como si fuera la emperatriz del imperio ruso y mi mano abrió como un abanico almidonado las enaguas que parecieron traje de corte. La abuela se emocionó…. siempre se emocionaba con los dos.

Y es así como volvimos a nuestras habitaciones en el balneario; la merienda nos esperaba en la mesa redonda donde los tres compartíamos techo y lecho. Bollos, ensaimadas, crema de cacao, una taza de perfumada infusión para depurar el aparato digestivo… era como así todos los veranos hasta que la gran madre, mi abuela, murió. Y después se metía detrás del biombo chino donde tenía preparada la ropa y los dos niños que éramos nosotros jugábamos en cama, sillones, sofás… y después llegaba el momento de lucir gala para bajar al salón interior o el jardín donde se olían los nardos tempraneros criados en invernaderos. Sentados a ambos lados de la abuela paseábamos las miradas a las otras mesas; hijos con padres, las titas con sus sobrinos y más abuelas con nietos… era el sitio ideal para recuperar la vitalidad y para comenzar a educar en sociedad.

A partir de las siete se ponían los manteles, la cena ya estaría preparada en las cocinas con esos caldos naturales en ebullición. Los platos de la cercana Cartuja y los cristales tallados y llenos con ese agua perfecta para la digestión. Flores secas formaban los centros de mesa y los tres tomábamos asiento con los pies casi colgando nosotros dos, y todo se volvía muy desvaído. El silencio solo estaba roto con el ruido de los platos y los cubiertos; algunas veces para amenizar, se escuchaba la música de un violín, nostálgico y bello.

Nos dejábamos los días en esa atmósfera llena de encanto… y por supuesto él y yo, yo y él…. y el aire, el sonido, las flores, los silencios, el roce de los tules, el tilín de las lágrimas de las lámparas de cristal, las sábanas de la Viuda, los gorriones del jardín, los balcones que daban a la fuente, las moreras, los abetos, los cipreses…. aromas de balneario de mi niñez.

Y me hizo el regalo en caja de cartón un día antes de volver…. mi primer regalo de amor¡¡¡ y me abracé a su cuerpo como queriendo fundirme con él; Dios como le amaba….

*2º Capítulo de Mi Memoria Histórica: la niñez y adolescencia.

DAMADENEGRO 29/9/2009

15:27

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Saturday, September 26, 2009

MAMA CANDE
Current mood:

fascinated

MAMI CANDE

Sus manos estaban acostumbradas a los hilos y a las agujas, hacía milagros con un trozo de tela porque le venía de familia; tuvo en su hermana el mejor ejemplo de saber hacer con un metro de tela y un poco de idea y allí, con ella se afanó trabajándose sus modelos, aquellos que soñaba cuando veía las películas de su actriz favorita Verónica Lake. Vestidos de verano floridos y alegres, siempre fue de floreados, nunca amó el negro del luto; los abrigos de doble paño y de cruzado pecho. Magia mamá.

Se dejó los ojos con sus costuras nocturnas porque dormía poco y rápido y se paseaba por las calles de Cádiz y de Conil y de Jerez haciendo que muchas cabezas se volveran para admirar el modelito de turno. Y ahora, las numerosas fotos confirman mis sospechas de que su cabeza negada para algunas cosas se volvía genial en el arte de la aguja y la tela. Y tuve durante toda mi niñez y mi juventud la prueba de su bien hacer y de estar a la última con los modelos que me hacía en apenas dos días. Minifaldas, abrigos de cuadro que incluso sacaba de pantalones antiguos de mi padre…. increíble¡¡¡¡

Su amiga Anita está en muchas fotos con ella y también se vestía con los modelitos que le confeccionaba. Pero Anita perdió a su padre a temprana edad y tuvo que guardar el luto riguroso durante al menos cuatro años (establecido socialmente en aquellos años) y después dos de medio luto. Y las fotos se apilan con las dos modelos andando por las calles de algún pueblo o de alguna ciudad… no porque posaran sino porque siempre tuvieron un amigo fotógrafo que le gustaba hacerles cien fotos cada mes; y más tarde con el amigo de mi padre que plasmó a la pareja en cientos de fotosen blanco y negro.

Y aquí la tenemos con su modelo. Con sus zapatos hechos a medida, también elegidos de las fotos de su actriz favorita y por supuesto en esos parajes tan tremendamente familiares. Y sola o acompañada con la sonrisa especial de sentirse retratada se dejaba querer por la cámara; era coqueta, si señor lo fue hasta el final de su vida en que ya hundida en el pozo de los últimos momentos, se acicalaba ante el espejo su pelo gris como hacía veinte o treinta años antes, dibujada en el espejo para que luciera como recién peinado. Y se sentaba en la mesa camilla de la residencia cogiendo el borde de la ropa dando puntadas imaginadas con invisibles aguas e hilo… se quedó dormida un día seguramente soñando que se iba a encontrar con su querida Verónica al final del camino.

Y a pesar de la guerra, de los muertos, de los ratos de agonía que tuvo que pasar en época tan tremenda en la historia de un país, ella nunca perdió su firma de alta costura, sus modelos de flores, sus telas claras, sus abrigos de lino claro o marfil, el modelo invernal ajustado a la cintura y también sus lutos incluidos en el modelo de boda que era de color azul, único que se podía escoger para aliviar en tan especial circunstancia, el negro riguroso.

No conectamos totalmente nunca, pero en los últimos años, se perdió ese recelo por mi parte al invertirse los papeles … y la niña se convirtió en mujer y la mujer en niña. Como tal había que tratarla y mimarla. Descansó en paz al final porque realmente hacía mucho que no descansaba desde que se fue mi padre de este mundo. Al fin y al cabo ya eran uno solo después de tantos años y de estar siempre juntos ante lo bueno y lo malo… típico de los matrimonios de aquellos bellos y elegantes 40..s.

** En memoria de mi mami Candelaria. Quien te iba a decir que estarías en internet; ya ves lo que tu hija ha llegado a ser y lo que puede hacer….. besitos cariño.

**2º capítulo de Mi Memoria Histórica: antepasados

DAMADENEGRO 25/9/2009

La actriz Verónica Lake